二〇一一年四月，京城，城西那栋楼，四层。
“这封东西，你得签个字。”
“我先看一眼。”
“看一眼也得签。”老邢说，“搁了三个多月了。”
三个多月。一个信壳子压在抽屉底下，压得纸角都起了毛。
他从抽屉底下抽出一个信封，搁在桌上，用手掌抹平。信封是白的，边上有一道折印，纸角起了毛。
收件人那一栏写着一行小字，一笔一笔，是描的。描了两遍，头一遍轻，后一遍重，纸上的毛都立起来了。
描了两遍。头一遍手还稳，后一遍手往下沉。说白了，写这几个字的人，是照着旧报头一笔一笔硬凑的。
那一行底下三个字：请收下。
再底下两个字：记者。
“谁写的。”
“不知道。”老邢说，“退也退不回去，皮上没寄的人。”
连寄的人都不敢留名。话递出去，不叫谁知道是谁递的。
他把一本簿子从桌子那头推过来。簿子皮上贴着一条白纸，白纸上四个字：死件登记。
“领件人，日子，件数。你签上头。”
苏念把笔接过来。笔杆上缠着一圈胶布，胶布起了毛。她把簿子往自己这边拉了一寸。
上面一格一格的，前头几行的日子都是冬天，后头那一栏全写着两个字：退回。最后一行是她。
她在“领件人”那一栏写了两个字：苏念。日子写四月十一。件数写“一件”。
写完她把笔搁回去，笔尖朝外。
“你怎么知道是找你的。”
“这上头有个字我认。”
“哪儿。”
“就那一行小字。”她说，“是描的报头。描得不匀，底下重，上头轻。”
老邢把那行字看了一会儿。
“你在这楼里多少年了。”
“六年。”
“他们都说你是校对的。”
“是校对的。”
“就没人叫过你记者。”
“没有。”苏念说，“叫过我老师。”
这话说得平平的，可有分量。一个人在这楼里校了六年字，没人叫过她一声记者——老师是客气，记者才是名分。
老邢把簿子合上。他六十几，眼皮往下搭着，坐在那儿像一块旧木头。
“我留了三个多月。”他说，“刚来那阵我往上送过一回，单子退回来，写着收件人不明。我就搁着了。你不签，我明天还搁着。”
“签了。”
“签了就是你的。”
苏念把信封拿起来。很轻。她拿的时候手是往上托的，托着底，没捏两个角。
托着底拿，是怕捏坏了。轻飘飘一个信壳子，她拿得跟接重器似的。
回胡同那间平房，她插上门，坐在床边，把信封搁在膝盖上。
拆的时候她没用手撕。她从抽屉里摸出一把小刀，把封口那一线剖开，剖得很齐。剖完她把信封口朝下抖了一下，里头的东西没动。
一叠纸，用两根棉线缝着书脊。
她把线解开，一页一页摊在床上。床板窄，摆了三排，最后一排压在她腿上。
头一页上头一行年月。她看着那行年月，手指头在纸上按了一下。
一九八一年十一月。
那一个月她二十二岁，刚下县里，跟一个人隔着半张桌子吃过一顿饭。一顿饭一块二，三两粮票。饭钱是她自己结的，结得干干净净。
后来那顿饭的账，她记了三十年，那个人一次也没提过。
说白了，记账的人不是小气，是拿那一顿饭当回事。
往后每一页都是一行一行：年月，地名，数。一行一个数，数后头有圈，有叉。有几行划了，划得不狠，能看出底下原来的字，划过去在旁边重写。
划了重写，写重了再划。说白了，这不是账本，是一个人拿一辈子当算盘打出来的。
她翻到最后一页，把纸翻过去。
背面右下角，两行铅笔字。头一行两个字：秀芹。第二行是一串数，写到一半停了，末尾跟着一个叉。
写到一半停了，末尾跟一个叉。这个叉，比写满一行还叫人心口发沉。
她把那两行看了很久。
窗台上那个铝饭盒里的蒜苗长到了半尺，叶子全朝窗户那边歪。她伸手把饭盒挪了挪，让它多晒一点。
台灯拧到第二挡。她从头看起。
第二天早上她照常上班。
校对室那份样子印着当天的版，两万三千字。她一行一行往下走。走到第二版当中，小任站在她后头，指着一行。
“苏老师，这行看串了。”
苏念把红笔搁下。她看了三遍，才看出那一行少了一个字。
“我漏了。”
“您二十年没漏过。”
“我昨天夜里没睡。”
二十年没漏一个字。为啥？校对这碗饭全仗着眼准，眼一花，饭碗就没了。可这一宿她从头过了一遍三十年的账，眼早不是自己的了。
小任把那份样抽走，插到版子中间去。他今年三十一，去年添了个小子，胳膊肘那儿总沾着奶渍。他在门口站了站，回头问。
“您那四万字，不写了。”
“不写了。”
“那您夜里干什么。”
苏念把红笔的笔帽拧上，拧到底。
“看东西。”
那天下班她没回家。她绕到城北那间库房，把床底下那个木箱倒腾了一阵，抱回来两个旧本子。牛皮纸皮，四个角磨圆了。
夜里她把旧本子摊在桌上，跟床上那叠纸对着看。
旧本子第一页就是编了号的。〇〇一，一九八一年十一月，《一百三十块》，一千二百字。
她翻那叠复印件。翻到第三页，左边那一栏一行字：冯家窝铺。
再往右，一个数：一百三十。
她把手搁在纸上，没动。
这一百三十块，她写了两回，一回也没出去过。
一九八一年冬天，冯家窝铺的冯老六，队里占了他两亩四分地，给了一百三十块，一张白条，缝在他媳妇棉袄的里子上。这一百三十块她写过两回。头一回一千二百字，投出去，腊月里退回来。
为啥缝在里子？怕丢。那点钱是拿地换的，也是拿一家人的嘴换的。
二〇〇〇年她回去过一趟，老太太没了，房子塌了半边。那件棉袄在柜底压着，里子上那一行针脚拆开过，又缝上了，缝得歪，线是黑的。
针脚拆开过又缝上，缝得歪，线是黑的。棉袄没丢，棉袄里那点事，也没人接着写。
现在这个数在对面那张纸上，一行，一支笔，跟她的本子上一个字不差。
一个字不差。她三十年写下的东西绕了一大圈，末了回到自己手里。
她还是不认得寄纸的人。她哪儿知道，这一叠纸，是有人把自己一辈子的账，交到了她手上。
她把灯往近处挪了挪。
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