中午，电话进来了。柏向南把听筒递过来，手托着底下。
“爸。”
“说。”
“网上那个事，解决了吗。”
“解决了。”
那边停了一会儿。
“爸，这边同学都看着。”儿子说，“我不回来，我得在这儿把书念完。”
“念你的。”
“你保证。”
范江海把听筒压在耳朵上，没说话。
“爸，你保证。”
“我保证。”
电话搁了。柏向南站在旁边，本子夹在胳膊底下，一个字没写。
那孩子一句没问怎么解决的。他只问解决没解决。这一句问得他心里头跟针扎了一下。孩子不傻，孩子是知道了，只是把话咽回去了。
下午三点，孙顺子的电话打进来了。
“江海。”
“说。”
“听说您这两天在删东西。”
“谁说的。”
“街上说的。”孙顺子说，“我这个人不上街，可街上的事我都听得见。”
“你听见什么。”
“我听见您不高兴。”他说，“江海，删东西的人最累。您让底下的人删，底下的人早晚有一天不删了。”
“你想说什么。”
“我不想说什么。”孙顺子说，“我就是想让您记着，我这人嘴严。一辈子严。”
电话搁了。范江海把手里的笔转了一圈，搁下。
嘴上说嘴严，这话本身就是一句递话。他心里头门儿清：孙顺子不是来劝他的，是来告诉他自己手里有数，让他别忘了。
到家九点。楼道那两盏灯还坏着，他摸着墙上到三楼。
王秀芹在灯下坐着，桌上摊着铁盒，盖子开着。
“你今天下楼了。”
“下楼了。”她说，“街口那家照相馆，洗一张两块。”
她把一张照片推过来。比她巴掌大些，纸是光的，四边裁得齐。上头是那间屋子。
“洗它干什么。”
“存着。”
“网上删了。”
“删了好。”她说，“你删的时候，我这儿的还在。”
她把照片搁进铁盒，压在那张黑白的上头。铁盒盖上有一道划痕，是儿子小时候拿改锥划的，划到铁皮里去了。她把盖子合上，锁扣响了一声。
“你从哪儿看见的。”
“楼下老李家孩子。”她说，“他来借电话，手机上给我看的。他说婶儿，这是不是你儿子。”
“你怎么说的。”
“我说是。”她说，“我说那是我儿子。”
这七个字说得平平的，一点没抬高。他听着，胸口像压了块石头。她在楼道里，在一个借电话的孩子面前，把这四个字认下来了，认得一个字都没往回缩。
范江海在桌边坐下，大衣没脱。
“往后再有人给你看，你就说不是。”
她没答。她把铁盒往他那边推了一寸，又拉回来。
“那本复印件在里头。”她说，“第七页角上那个圈，我昨天又描了一遍。”
“描它干什么。”
“怕它淡。”她说，“铅笔画的，年头长了要淡。”
“十五号那天早上，他跪在门口的时候。”她说，“楼道里有人上来过一回。”
“什么时候。”
“八点前后。”她说，“脚步到三楼半停了，停了一小会儿，又下去了。”
“你怎么知道。”
“我在门里头站着。”她说，“我没开门。”
范江海看着她。
“那天早上你跟我说了一句什么。”
“我说，你来吧。”她说，“我说完就去开柜子。”
屋里的水龙头在滴水，滴一声，隔一会儿又一声。她把灯拧小一格，灯暗下去，铁盒上那道划痕才看得见。
“你上回说不让我管外头的事。”她说，“外头的事我不问。这个盒子是我的。”
“里头那张新的。”
“我说了，是我的。”她说，“你删你的，我存我的。”
范江海没再说话。
他在外头能让人闭嘴，能让人删东西，能让人把一张贴出去的照片从一千个地方抠下来。可这屋里这个女人，他一句话也动不了。
天底下剩这么一个人，是他管不着的。
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