那天他回来得早。七点。自己开的门，胳膊底下夹着一个纸袋。
比平常早了一个钟头。这一个钟头，他心里头已经盘算好了。
纸袋往桌上一放。还是那五联，江涛下午又送来一趟，压在镇纸底下。
范江海在桌边坐下，拉开抽屉。那把钥匙转了半圈才开。
笔在里头。黑杆，铜夹子。
他拧开笔帽，在纸角上划了一下，纸角上出了一道蓝。
试笔就是下决心。这一笔落下去，落的不再是墨，是一个人的名字。
王秀芹站在灶房门口，两只手在围裙上擦。
“最后问你一句。”
“问了十七天了。”
十七天，天天问，天天不签。可这一天她还是得问——不问，就等于认了。
“签不签。”
“不签。”
范江海把第一联拉过来。复写纸压在底下，一联带四联。
笔尖落在签字栏上。
他写了三个字。
写得不快。一笔一笔写。
他写得慢，一笔一笔，可那笔道跟她二十八年记账的手，一点都不像。
王秀芹往前走了两步，站在桌子这一边。
“你写的啥。”
“你的名字。”
屋里能听见笔尖走纸的声音。写完，他把笔搁下，笔帽没拧。
“这三个字不是我的手笔。”王秀芹说，“我签了二十八年。”
二十八年，一笔一画都是她自己的。这一回，是别人替她写的。
“你签的，我认。”范江海说，“出了事我一个人担。”
“你担不了。”王秀芹说，“上头三个字是我的名字，底下四联都是复写的。查的时候查纸，不查手。”
查纸不查手——这一句话，把两个人一块儿搁在纸上了。
他把那叠纸往前推了半寸，跟她上回推回来的是一个动作。
“不签也得签。”他说。
早上这话是江涛说的，这会儿是他说的。一句话在这个家里传了两道手。
王秀芹看着那三个字。看了很久。
“你写得比我好。”她说。
这不是认输，是认了——这个人她拦不住。
“那一格印的是我的名字。”范江海说，“底下四联，明天就到省里了。”
“我问你一句。”王秀芹说，“你那三个字，写的是人，还是写的那一格。”
他没答。
人也好，那一格也好，反正字已经落下去了。
九点，江涛来取纸。进门先看了一眼签字栏，把五联卷成一个筒，夹在胳膊底下。
“嫂。”
王秀芹站在灶房门口，没应。
“底下那一格，你填谁的名字。”她说。
“嫂，那格不用填。”
“上回你也这么说。”
江涛笑了一下，往门口退。
这一笑，笑得跟没事人一样。可那一格是空的，空着，就是留着后手。
“嫂，纸我拿走了。明天一早送到省里。”
“你拿。”
门关上。车在楼下响了一声，开走了。
复写纸落在桌上。蓝的，上头印着那三个字，是反的。
反着的字，看着就不像人名，倒像一道印子。
王秀芹走到桌边，把镇纸挪开，从抽屉里拿出那本牛皮纸本子，一页一页翻到最后。
铅笔削得很短，捏在手里只剩一截。
她在新的一行上写了日子。七月八号。
写完，笔停在有数的那一栏。
停了一会儿。她把铅笔搁下，合上本子。
那一行底下空着。
二十八年，这本账上没有空行。
范江海看着她。
“你不记了。”
“没数可记。”她说，“钱不是我出的。”
钱不是我出的——这一句轻。可这本账从这一天空起，就不轻了。
十点，她把铁盒从墙角拖出来，开锁。
镯子在最底下，压着一九六七年那张一百二十七块四毛的存根。她没动它。
一百二十七块四毛，那年的钱是一分一分攒出来的，压在镯子底下，她一次没动过。
她把本子放进去，扣盒盖，上了小锁。
钥匙她没揣兜里。她把钥匙搁在桌上，搁在镇纸旁边。
“钥匙在这儿。”她说，“你要看，你自己开。”
范江海没伸手。
这一伸手，二十八年的账就得从头翻一遍。他没伸。
她去里屋把大床上的枕头抱起来，夹在胳膊底下，进了女儿房。
女儿在省城念书，那张窄床空着，铺着一条蓝布褥子。墙上贴着一张初中时候的奖状，边角翘着，当初是用饭粒粘的。
门关上。插销响了一声。
那一声不长。这个门二十八年没插过。
二十八年没插过的门，今夜插上了。这一声响不大，比摔门还沉。
十一点，他走到那扇门外头，抬手敲了两下。
里头没人应。
他又敲了一下。
“秀芹。”
“你说。”
“那三个字——”
门里头静了半天。
“江海，二十八年前我跟你说过一句话。”她说，“我说我啥也不要，我只要你晚上回家的时候，还知道敲门是我在里头。”
二十八年，她啥也没要，就要这一件事。
“我知道。”
“你今天敲了。”她说，“可我在门里头，插着销。”
你在外头敲，我在里头插着销。这两个人隔着的，不是一扇门。
他站在门外头，没再敲。楼下桌上那张复写纸还摊着，反着的三个字。
他在桌边坐了一会儿。椅子凉，硌人。
第二天早上，那扇门还关着。
这个家里头，头一回有人在他起床以前没开门。
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