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第145章 那天夜里两点多

《荒原之上1979》 彩虹小鹿踏青谣/著, 本章共1967字, 更新于: 2026-10-25 21:43

五月十七号傍晚,老聂来了。

他四十七,物资口的采购,自行车后架上绑着两只纸箱。他把车支在门口,一手一只,抱进来,放在墙根。

踩着下班的点来,赶着天擦黑来。这种时候上门的人,心里头都有数。

“嫂子。”

“你说。”

“主任在不。”

“在里头。”

范江海从里屋出来,站在门框边上。

老聂把两只手在裤缝上蹭了两下。

“纸箱里是啥。”王秀芹问。

“两件衬衣,还有几斤干货。”

她把本子摊开,拿起那支削得很短的铅笔。

“嫂子。”老聂说,“名字,就别写了。”

“名字不写,这笔账就是死的。”

一笔没有名字的账,纸上是死的,心里头是活的。将来出了事,谁都能推。

老聂往门框那边看。

范江海开口了。

“写。”

这一个字,是把老聂想走的那条道堵死了。

老聂站着没动。屋里只有铅笔的声音。

五月十七日,进,纸箱两只,物资口,聂长顺。

她写完,把铅笔尖朝里插回布条,本子合上,两只手压在上头。

老聂走的时候,车把撞在台阶上,哐一声。他扶了一下,没回头。

三天以后,老聂又来了一趟。

这回他没骑车,空着手,站在门口,不进。

“嫂子。”

“你说。”

“那两箱是我自己掏钱买的。”

“你自己买的,也记。”

“你划了吧。”他说,“我给你站一宿都行。”

“你站一宿,字也在上头。”王秀芹说,“你把东西往这个门里送的时候,就该想到有这一行。”

“我给你站一宿都行”——这一句说的是值不值。一条能办事的门路,一宿算得什么。

老聂往屋里看了一眼,没进去。

范江海那天在县里,天黑才回来。老聂蹲在台阶上,蹲到路灯亮。

蹲到路灯亮,那是把一张脸皮铺在台阶上了。

“聂长顺。”

“范主任。”

“你那个事,我记下了。”

老聂站起来,两只手垂着,走了。走到巷口,他回头看了一眼。

秋里,单位里有人知道了他往主任家送过东西。他逢人就说一句:范家的账不是主任记的,是嫂子记的。

这句话传了一个冬天。

上冻前,老聂自己打了一个报告,要求调去乡下的粮站。报告上写的理由是家里老人要人照看。

他走那天没来辞行。他媳妇来了一趟,把半口袋小米放在门口,敲了两下门就走。

敲两下门就走,是知道这门里进不去。

王秀芹把小米拎进屋,称了称,十八斤。

她在本子上写:十月十四,进,小米十八斤,聂长顺家的。

写完,她把铅笔搁在桌上,坐了一会儿。

六月里天热了。

一天傍晚,一个剧团的小姑娘把纸包放在门口就走了,没敲门。

王秀芹把纸包拿进屋,拆开。里头是一块料子,灰蓝的,抖开有一身衣裳那么大。

她把料子摊在桌上,手从一头抹到另一头。

她在本子上写:六月九日,进,料子一块,剧团。

名字那一格空着。

范江海晚上回来,看见了那块料子。料子叠得方方正正,压在本子上。

“剧团谁送的。”

“你知道谁送的。”

“秀芹。”

“这一块我不写名字。”她说,“名字写上去,便宜的是你。写上你就有话说了,是人家送的,不是你要的。”

这一格空着,比写上名字还狠。

他站在桌子那边。

“你收得下就收。”她说,“你记着一样,这一格空着,我天天看得见。”

“我天天看得见”这几个字,是压在纸上的钉子。

三天后,她把料子剪了。剪成两块,大的一块给闺女做了一条裤子。

闺女穿上那条裤子去上学,裤脚长出一截,卷着。

范江海站在门口,看着闺女出了巷子。

那一年的夏天,他再没让剧团的车上家属院。

七月里,闺女考完试那天晚上,屋里热,窗户支着一半。

闺女坐在桌边,本子摊在她手边。她看了很久。

“妈。”

“嗯。”

“这本上怎么两样字。”

“一样是我的。”

“那一样呢。”

王秀芹没答。

闺女抬起头,看他爸。

“爸,你也写啊。”

范江海把碗里的水喝完,碗放在桌上,豁口朝外。

“写。”

“写这个干什么。”

“记事。”

闺女想了一会儿。

“记好了给谁看。”

屋里没人答她。外头的蝉叫得很响。

闺女把本子往前推了推,推到桌子中间,站起来进了里屋。

那天夜里两点多,他起来喝水。

铁盒摆在桌子中间。那是随任从汉江带来的,原先装针线,后来装本子。盒盖开着,本子摊在盒子边上。

他翻到五月一日那一页。

进那一栏第一行,是她的字。五月一日,麻袋一只,面两袋,纸包一个,未拆。

第三栏上也有一行。

“五月一日。”后头是一个括号,括号里空着。

他往后翻。六月九日那一页,第三栏也是一行,也是一个括号,括号里也空着。

括号空着,就是说那笔账她还没收。等人的,就那么候着。

他把本子合上,放回铁盒,盖上盖。

第二天早上,盒盖上多了一把钥匙。两把钥匙并着放,一把朝左,一把朝右,摆得很正。

王秀芹从厨房出来,手上还湿着。

“你也有一把。”她说,“你什么时候想看,什么时候看。看完搁回去。”

他拿起右边那把,揣进内兜,跟那个牛皮纸本子放在一处。两个本子在一个兜里,硌得慌。

那一年秋天,本子厚了一指。

有一回他半夜回来,她坐在灯下等着。等他把口袋放在桌上,她才去睡。

她数过一回,数完没跟他说数。

冬天,雪落在窗台上。他有一晚看见本子摊在桌上,铁盒开着,钥匙搁在本子边上。

他没翻。他把盖子合上,锁咔了一声。

那一声在屋里响了很久。桌上是两种笔迹,一行挨着一行,谁也离不开谁。

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