诗曰：
梧桐叶落长安秋，千里金囊藏旧恨。
纵使章台柳如故，风霜岂肯为人柔。
上回说到韩翊托使者将金箔与诗送往长安。那诗里藏了多少相思，那金囊又装着多少不舍，一概随那使者一路往东去了。
这一年秋天，距收复京城已有数月，可长安城里的景象，却不比兵荒马乱时好上多少。街巷冷清，市井凋敝，坊间残垣断壁还在，风一吹就扬起灰土。法灵寺在城东南角，原本就不算大，如今愈发破败了——朱漆山门一块一块地剥落，裸出灰白色的木头；门槛被来来往往的难民踩得坑坑洼洼，两扇门扉合不拢，留了一条缝，风从那里钻进去，呜呜地响。匾额上“法灵寺”三个字，其中“灵”字的一点不知何时掉了，远远看去，像一个人独着眼，怔怔地望着街巷。
寺后有一棵老槐树，少说也有百年光景，树干粗得两个人都合抱不住。树荫底下有一间低矮的禅房，窗纸旧了，透出昏昏的光。那屋里住着一个带发修行的女子，法号慧净。
寺里人都知道她是战乱那年逃难来的，旁的不肯多说，旁人也不多问。她话极少，每日天不亮便起身做早课，白天在菜园里锄地浇水，傍晚就独自坐在槐树下捻佛珠。那佛珠是檀木的，被她捻得光润异常，像涂了一层油。她的头发不曾剃去，只拿一块青布包着，额前露出几缕灰白的发丝，分明不过二十七八岁年纪，可那一双眼，却像活过了半百年岁，沉沉的，没了光泽。
这日午后，一阵马蹄声闯进巷口，在寺门前停住了。
来的中年男子穿一身青布袍，风尘仆仆，一看便是远道而来。他下了马，叩响门环。
开门的是个老尼，见是个生人，警惕地上下打量。
那男子从怀中取出一只练囊，双手递上：“在下受韩翊韩先生之托，将此物送与寺中一位带发修行的女子。烦请师太转交。”
老尼姑接过练囊，掂了掂，脸色微微一变，也不多问，转身便往后院去了。
后院寂寂的，只有老槐树上的知了有一声没一声地叫着。老尼姑走到禅房门口，站了片刻，才抬手叩门：“慧净，外头有人捎东西给你。”
捻佛珠的声音停了。门里传来一个沙哑的声音：“谁？”
老尼姑没答话，弯腰将练囊从门缝里塞了进去。
练囊落在泥地上，“咚”的一声轻响。
禅房里像是忽然被人按住了呼吸一般，死寂了片刻。然后，一声极压抑的痛呼从里头闷闷地传了出来——不是大喊，是从喉咙深处生生挤出来的，短促，沉闷，却让人听了心头猛地一揪。
柳氏认得那只练囊。
她怎能不认得？
那是她亲手缝的。那年冬天，她寻了一块上好的练布，细细裁成小囊，又拈了针线在囊口绣了一枝梅花，绣完了觉得花色太素，便又添了一片小小的叶子，斜斜地缀在梅枝旁，像是不经意落上去的。她把练囊往韩翊手里一塞，笑着说：“你那印囊太丑了，用我这个罢。”
韩翊接过去，翻来覆去看了许久，抬起眼说：“绣得真好。”他没有说“谢谢你”，也没有说“不必了”，就那四个字，她记了一辈子。
那会儿她以为日子就是这样了——他写诗，她缝囊，两个人安安静静地过下去，一辈子也不过就是一夜又一夜的灯下相对罢了。
可如今——
她抖着手去解那系带。那梅花结是她亲手打的，可手指僵得不听使唤，解了几次都解不开，最后索性扯断了。练囊开了口，金箔哗啦啦地洒了一地——薄得像蝉翼，一片一片落下来，在从窗缝漏进来的光线里闪闪烁烁，有几分像秋叶，又有几分像碎了的月光。
她来不及去拾，目光已经死死地钉在了囊中那张字条上。
“章台柳，章台柳！昔日青青今在否？纵使长条似旧垂，亦应攀折他人手。”
二十七個字，字字都是韩翊的手笔。那一笔一画她认得清清楚楚，可笔画的边缘有些微微的颤抖——那种颤法她太熟悉了。韩翊写字向来沉稳，只在情绪激荡时才会这样，笔锋一抖，他便要停一停，深吸一口气，才能再写下去。她几乎看得见他写下这些字时的光景——孤灯一盏，墨研好了又干，干了又研，他提笔落下，又搁下，又提起来，反反复复。眉头必定是锁着的，眼眶里大抵也蓄着水光，只是不肯让它落下来罢了。
“章台柳。”那是韩翊为她起的名字。他说她就像春天的柳枝，青青的，软软的，风一吹就摇曳生姿。
“昔日青青今在否？”头发剪了，面色黄了，眼角添了细纹，十根手指粗糙得像砂纸。昔日那个眉眼盈盈的章台柳，早就被战火和岁月碾成了灰，风一吹就散了。
“纵使长条似旧垂，亦应攀折他人手。”
读到这里，柳氏的泪终于滚了下来。
不是委屈，不是怨恨，而是她读懂了那诗底下的东西——那里头没有试探，没有责备，甚而连期待也没有，只有深深的、沉沉的自责。韩翊在怪他自己。他在说：就算你还活着，就算你还和从前一样好，我又怎敢奢望你还在等我？乱世里一个弱女子，能有什么选择？你若是落在了别人手里，那也是我的错。
她捧着那张字条，泪水一滴接一滴地落在纸上。墨迹被洇开了一小片，向四面散开，像春枝上绽出的花，又像一颗心被揉碎了之后渗出的痕。
她伏在蒲团上，肩头一抽一抽地颤抖，却哭得无声无息。
这两年里她几乎没有哭过。初来那几个月，每夜躺在薄薄的被褥里，默默流泪，流到枕巾湿透；后来眼泪流干了，心头也木了，便再也哭不出来了。她以为自己从此不会再流泪了。可今天，这只练囊，这张字条，像一把生了锈的钥匙，硬生生地捅开了她封了许久的心门。那门一开，里头关着的委屈、思念、恐惧、不甘，一下子全涌了出来，像河水冲破了堤坝，拦也拦不住。
她哭了很久，久到廊下几个小尼姑听见动静围了过来。她们探头一看，见平日里那个沉默寡言的慧净师姐此刻整个人伏在蒲团上哭得浑身发抖，都吓了一跳。
“慧净师姐……”一个小尼姑怯怯地上前，伸手想去扶她。
柳氏猛地坐直了身子，像被烫着了一般。她胡乱拿袖子揩了脸，深深地吸了几口气，转过头来，勉强扯出一个笑：“没事。都出去吧。”
小尼姑们面面相觑，到底还是退了出去，轻手轻脚地带上了门。
柳氏站起来，走到书案前。抽屉里有一支秃笔，笔尖早分了叉；砚台里的墨干成了硬邦邦的一小块，拿指甲都抠不动。她倒了水研墨，手还在抖，墨锭在砚台上磕了好几下才站住。铺开一张粗劣的竹纸，提了笔蘸饱墨，却迟迟落不下去。
她有千言万语想说。她活着，她每天都在想他；她剪了头发毁了容貌，可心没有变；她在这座破庵里等了两年，每一天都像一辈子那样漫长。可千言万语涌到笔尖，竟堵成了一团。墨汁从笔尖滴下来，在纸上洇出一个豆大的墨点，一点一点地扩散开，像一朵黑色的花，悄无声息地绽放。
她终于落笔了。
“杨柳枝，芳菲节。所恨年年赠离别。一叶随风忽报秋，纵使君来岂堪折。”
他用章台柳来问她，她便以杨柳枝作答。他问她还在不在，她便告诉他——我已谢了。
不是怨恨，不是诉苦，是叹息，是无奈，是命运拨弄过后的认命。她写完了，端详了一会儿，总觉得还缺些什么，便在末尾添了一行小字：
“韩郎见字如面。柳氏尚在，发已毁矣。然心未毁，待君来。”
写这一行的时候，手反而不抖了。每一笔都清清楚楚，端端正正，像是用尽了这辈子的气力，把那些说不出口的话一笔一画地嵌进纸里。
她将纸折好，起身开了门。
那使者还在山门外等着。秋风猎猎地吹着他的袍角，他却纹丝不动，只是静静地站在那里。柳氏走过去，将纸双手递上，声音平静得不像刚哭过的人：“请交与韩先生。告诉他，我还在，我等他。”
使者躬身接了，翻身上马，马蹄声“嗒嗒”地远去，在巷口拐了个弯，便听不见了。
柳氏站在山门外的石阶上，望着那个方向，站了许久。
秋风卷着满地的落叶打旋——是法灵寺门口那棵老槐树的叶子，金黄金黄的，薄得透光，风一吹便碎成几瓣，散得到处都是。她看了一会儿，转过身，慢慢走回后院，重新在蒲团上坐了下来。
散落一地的金箔还在昏黄的光线里一闪一闪。她弯下腰，一片一片捡起来，数了三遍，三十六片，一片不少。她从墙角摸出一个粗陶罐子——那是她腌咸菜用的，灰扑扑的，粗笨得很。她将金箔一片一片放进去，每放一片便轻声念一句“章台柳”，仿佛那些金箔不是冰冷的金属，而是韩翊一颗一颗的心意，沉甸甸地落进罐底。
盖好盖子，她将陶罐放在枕头旁边。
做完这一切，她重新捻起那串佛珠，闭上了眼。嘴唇微微翕动，念的却不是经文。
“章台柳，章台柳……昔日青青今在否……”
声音越来越轻，越来越淡，像一片枯叶在秋风里打完了最后一个旋，终于轻轻地落了地，安安静静地躺在了泥土上。
窗外的老槐树还在落叶。一片，两片，三片，悠悠地飘着，没有人计数，也没有人在意。只有风知道——每一片叶子都有它的来处，也有它的去处。
正是：
一囊金尽君恩在，半卷诗成妾恨深。
青灯古佛长夜月，不照明日只照今。
欲知韩翊收到回诗后作何反应，能否来长安与柳氏重逢，且听下回分解。
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