宋怀远返京前，给苏锦月送来了一封信。
是通过宋家的小厮辗转递来的，装在一个素净的信封里，封口用的是他平日惯用的白蜡，蜡上没有印任何印鉴，就这么素素地封着。
苏锦月拿到信的时候，在绣架前坐了很久，才把信拆开。
信纸是他常用的细纹宣，展开，是熟悉的字迹，瘦劲清挺，一如既往的好看，但字里行间比平日更深，像是用了更重的力气：
"锦月，"
"此信难落笔，然心有所系，不吐不快，情非得已，伏惟台览。"
"你与我情谊，自幼至今，怀远铭心。然天下事，不能事事遂愿，人生难，难在取舍。谢家此番相邀，非怀远本意，然家父愿，师长劝，朝堂之路若无依凭，寒门之身，难有建树。怀远非贪慕富贵之人，然志向在此，不得不为。"
"你聪颖，想来已明白。怀远负你，是怀远之过，此生有愧。但望锦月自珍，勿以怀远之误，误了自身好年华。他日若逢良人，当执子之手，莫再与怀远相关。"
"世间最难之事，莫过于对挚爱之人说'请放下'。怀远知此言刀剑，然不说，更是对你残忍。"
"珍重，"
"怀远，顿首。"
苏锦月把信读完，折起来，放在绣架旁，重新拿起绣针。
她不哭。
她只是绣。
一针，一针，一针。
那幅《秋江远帆图》，她绣了整整三天，绣到了最后一个线结，把多余的线头剪断，放下绣针，端起绣绷，对着窗口的光，仔细地看了看。
孤帆远影，江天一色。
她把那幅绣品卷起来，收进了箱子底层，压上了他的那封信，然后把箱子锁上，把钥匙放进了贴身的荷包里。
从那以后，那个箱子再没有打开过。
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