“破茧”系列的打样出来了。
苏晚去工艺部看实物的时候，站在工作台前没说话。老师傅以为她不满意，问了一句：“哪儿不对？”
苏晚摇了摇头，伸手拿起那枚戒指。红宝石是枕形切割的，在灯光下折射出深红色的光芒，像一团凝固的火。蝶蛹胸针的螺旋纹理做出来了，摸上去有凹凸感，很真实。不对称的耳环两只的配重不一样，她戴在耳朵上试了试，一只轻一只重，但戴起来反而有一种不平衡的美。
“没有不对。是太好了。”苏晚的声音有点哑。
老师傅笑了：“你这姑娘，夸人都不会夸。”
苏晚把四件作品摆在托盘上，在灯下看了好一会儿。破茧。她从顾家走出来的那天，就是破茧。从苏家认亲那天被当成工具，到离婚时兜里只有三百块，到金璨奖拿奖，到现在有了自己的系列作品——每一步都是破茧。
她拍了照片，发给了傅斯年，配文：“‘破茧’系列打样出来了。”
傅斯年回了四个字：“很漂亮。像你。”
苏晚盯着“像你”两个字看了好几秒，发了一个问号过去。
对面回复：“破茧而出，越飞越高。”
苏晚把手机扣在桌上，趴在工位上，耳朵红得像煮熟的虾。
唐糖路过，看了她一眼：“晚姐，你又发烧了？”
“没有。热的。”
“空调开的十六度。”
苏晚没理她。
下午，苏晚把“破茧”系列的成品照片整理好，发给了沈敏。沈敏回复说下周的公司内部评审会上正式展示，如果通过，会作为下季度的主推款。
苏晚回了个“收到”，继续忙别的事。
快下班的时候，前台打电话说有人送了一个包裹给她，放在前台了。苏晚下楼去拿，是一个牛皮纸信封，没有寄件人，只写了“苏晚收”。
她拆开信封，里面是一张照片。
照片上是一个巷口，三棵老槐树，第三棵下面有一块青石板。青石板上坐着一个扎马尾的小姑娘，低着头在画画。
苏晚的呼吸停了一拍。
那是她。十四岁的她。
照片的角度是从远处拍的，拍摄者站在巷口另一头，隔了一段距离。小姑娘的侧脸看不太清楚，但那个马尾、那件校服、那块青石板——苏晚一眼就认出来了。
她翻到照片背面，有一行钢笔字，字迹很漂亮：
“2016年秋。第三次路过这条巷子。”
苏晚的手开始发抖。
2016年。她十四岁。那一年她还在养母家，每天放学后坐在那块青石板上等养母下班。
傅斯年说他是从那时候开始注意她的。但她没想到，他还拍了照片。
苏晚把照片攥在手里，站在大厅里好一会儿，才慢慢走回工位。
她把照片夹在笔记本里，锁进了抽屉。
手机震了，傅斯年的消息：
“下班了吗？我在楼下。”
苏晚收拾东西下了楼，上了车，没有像平时那样说话，只是盯着他看。
傅斯年被她看得有些不自在：“怎么了？”
苏晚从包里拿出那张照片，递过去。
傅斯年的目光落在照片上，顿了一下。
“你拍的？”苏晚问。
“……嗯。”
“什么时候拍的？”
“2016年秋天。”
“你为什么拍我？”
傅斯年没有立刻回答。他把照片翻过来，看到背面的字，沉默了几秒。
“因为好看。”
“什么好看？”
“那个画面。小姑娘、老槐树、青石板、夕阳。很好看。”他顿了顿，“我想留下来。”
苏晚的眼眶红了，别过脸去，看着窗外。
车里安静了很久。
“傅斯年，你还有别的照片吗？”
“有。”
“多少张？”
“十几张。”
苏晚转过头看着他：“你拍了十几张我的照片，存了快五年？”
傅斯年没否认。
“你是不是变态？”
“可能。”
苏晚看着他那副“我承认但我不改”的表情，又想哭又想笑。
“你为什么不早告诉我？”
“早告诉你，你会怎么想？”
苏晚想了想。如果五年前有人告诉她，一个比她大十岁的男人在巷口偷拍她，她大概会报警。
“你会觉得我是变态。”傅斯年代替她回答了。
苏晚没忍住，笑了出来。笑完又哭了。
“傅斯年，你到底喜欢我什么？”
傅斯年想了想，认真地回答：“你画画的时候，眼睛里没有别人。那种专注，很好看。”
苏晚擦了擦眼泪，把照片小心地放回包里。
“以后不许偷拍了。”
“好。”
“要拍就光明正大地拍。”
傅斯年愣了一下，然后嘴角弯了一下。
“好。”
车开了，苏晚靠在座椅上，手里一直攥着那张照片。
她忽然想起一件事：“你第一次注意到我，是因为那张被风吹跑的画。你捡到了，没还给我，自己留着了。那幅画还在吗？”
“在。”
“在哪儿？”
“办公室。裱起来了。”
苏晚闭上眼睛，眼角湿了。
“傅斯年，你知道吗，你这个人真的很奇怪。”
“哪里奇怪？”
“对别人冷冰冰的，对我——”她顿了顿，“对我又太暖了。”
傅斯年没说话，但伸手握住了她的手。
苏晚没抽开。
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