在城西那间院子睡了一夜，林彦江做了一个梦。
梦里他在实验室写报告，徐微微坐在对面改他的公式，改一条撕一页，撕完扔他脸上。写到第七页，撕下的纸忽然变成了砖地，他一睁眼，天亮了，身上盖着半张草席。
“连做梦都被退稿。”他坐起来，捶了捶腰，“这梦的主题是提醒我，穿越不带原单位福利。”
天亮得很早。他蹲在院里磨那把铁尺，磨一会儿看林彦江一眼，像看一件不知道该不该退的货。
“你要去哪儿。”陆七问。
“出去看看。”林彦江活动着手腕，“地图我看了一晚上，井的位置全错。纸上得来终觉浅，我得实地验收一下你们的勘探水平。”
“外头还在抓你。”
“外头抓的是一个穿囚衣的男人。”林彦江说，“所以第一步，先不当囚衣男人。第二步，走路的时候不像逃犯，逃犯贴墙根，正常人走路想的是午饭。”
他借了陆七一身旧衣裳，头发用布裹了，出门前还在院里的水盆前照了照。
“行。”他对水盆里的自己说，“比昨天体面，比前世潦倒。”
北街街面宽，青石板，缝里填着沙，走起来沙沙响。两侧的门面刷过漆，掉了又补，补得潦草。这是商户的地界，比城西体面，也比城西容易藏人。
林彦江在街中段停下了。先是味道。酒糟的酸里，混着一点血。血味很淡，风从北边来，到拐角被折墙往上一抬，那股气味便落在屋檐那一层。血的源头不在地上。他放慢脚步，用眼角扫了一遍街。
街尾有个人靠墙站着，站得太久，重心换过三次脚。
不是巡街的，巡街的不站桩。是在等一个会倒下的人。
然后他看见了她。
拐角，柱子，半倚着一个人。青灰衫子，半旧，头发散了一半垂在肩上。一只手按在腰侧，指缝间渗出的东西已经干成黑色；另一只手垂着，握一柄短刃，刃尖朝下，垂得极自然，自然到不像伤员。真伤员会把两只手都用上。
林彦江在心里把脚步调整成“想午饭”的节奏，从她面前走了过去。走过三步，他听见身后极轻的一声：“站住。”声音哑，但稳。
他站住，转过身，先摊开双手，掌心朝外，然后才开口：“我听见了。不过我建议换个开场白。”他说，“‘站住’这两个字，今天在这座城的使用率太高了，官府用，追兵用，现在你也用。要不要试试‘劳驾’？听着就文明多了。”
柱子边的人静了一瞬。
她抬起头。散开的头发滑下去，露出半张脸。
林彦江见过很多人。他在实验室给上百号人做过测试，见过各种脸。可这张脸露出来的那一瞬间，他还是愣了一下，不是因为好看，好看这个词太轻了，压不住这一下。那是一种很干净的脸。眉直，眼细长，眼尾微微上挑，鼻梁利落。可皮肤底下浮着一层青灰，眼窝边上压着一层极薄的暗，像有人把一件极贵的东西泡进了脏水里，泡得人心口发闷。这张脸病着，都比别人好着的时候体面。
他把这点念头掐了，收回目光，只看该看的：腰侧的伤，腕上的皮肤，握刃的手。
“你中毒了。”他说。
柱子边的人眼神动了一下。
“别问我怎么看出来的。”林彦江说，“失血的脸是白，你的是灰。还有，你站的位置说明你不想让人看见你的嘴，所以你连说话都在省，省着不下指令。可你现在最该下的指令是给我，因为你那两条腿，撑不过一个时辰。”
她握刃的手紧了紧。“你是什么人。”
“一个刚从刑场出来的人。”林彦江说，“我把这个告诉你，是想让你死心：我今天谁都不救。我已经从阎王爷那儿借过一次贷了，今天只想还利息，不想再借本金。”
“那你还站着。”
“我在等你倒。”他坦白得令人发指，“你倒下之前，我打算想清楚两件事：救你的收益，和不救你的良心成本。目前收益那栏还是空的，良心那栏，”他看了她一眼，“刚刚开始入账。”
她隔着一头散发看他。那眼神很冷，可林彦江用微子读到她的心跳很乱，乱得不像一个冷的人，像一个拿“冷”当外套的人。
“街尾那个人，”林彦江压低声音，“在等你。”
她眼尾动了一下：“你怎么知道？”
“他换了三次重心。”林彦江说，“人站久了脚会麻，麻了就换。他站了一炷香以上。巡街的不站桩，站桩的不巡街。他在等你倒，你一倒，他上来补刀，功劳簿上添一笔。”
她飞快地往街尾扫了一眼，收回。那一眼证实了她不知道有人在等她。
“我猜你原本的计划，”林彦江继续说，“是撑到天黑，摸出城。计划不错，就是低估了两个变量：第一，你的毒比你的意志走得快；第二，这座城今天出了一个大新闻，一个死刑犯跑了，全城的门都在查人。你现在的处境是：毒在收利息，官府在找门，我——”他指了指自己，“是这条街上唯一一个不打算抓你也不打算抢你的人。”
“你不打算抢我。”
“我没那个体格。”他说得很诚恳，“你看我这胳膊，比你的刀柄粗不了多少。抢你属于以卵击石，我这颗卵还想多活几天。”
她居然真的低头看了一眼他的胳膊。看完之后，她的肩膀有一点极轻微的抖。
林彦江花了半秒才确认：那是笑。被面具，不对，被一头散发和一身病气掩着的、几乎不存在的笑。
“听我说三件事。”林彦江说，“说完你再决定倒不倒。”
“第一，你现在不能跑。跑起来血流得快，毒跟着走。你要走得慢，慢到觉得自己在浪费命。”
“第二，不顺着街走。街尾有人等着收你。跟我从那家酒铺后门绕，绕进巷子走墙根。檐下挂两盏灯笼的铺子，后头一定有门——灯笼是给客人看的，酒瓮总不能从正门滚。”
“第三，到了地方，我给你放一次血。”
她终于开口了：“放血。”
“你的腕上有一圈暗。”林彦江说，“别问我怎么看见的，你袖子虽然盖着，可你按腰的时候手腕外翻了两寸，两寸，够我看见紫黑的边了。那东西在往外走。毒在血里，血在你全身走，你要让它少走几个地方。”
她盯着他看了很久。久到林彦江开始考虑要不要补一句“我不收费”了，她才开口：“你懂医。”
“懂一点。够用。”他说，“我家那位——我一个老同事，以前总说我这双手不该做研究，该去做外科。我没听她的，你看，现在应验了，改行成功了。”
她没接这个话。她把垂着的那只手抬起来，把头发别到耳后。这个动作很轻，很慢，慢得近乎郑重。林彦江看见了她的手。那是一只很白的手，指长，指甲修得整齐圆润，皮肤细得在青石街的晨光里几乎是透的。没有茧。一处都没有。 这双手没握过锄头，没摇过橹，没拉过弓，甚至没怎么洗过粗碗。可就是这只手，反手握着一柄见了血的短刃。
林彦江在心里给这只手建了个档：手是绣出来的，刀法不是。这中间差的那一段经历，比她的毒还值得琢磨。
“走。”她说。就一个字。
“好嘞。”林彦江说，“客人上车，本车不包活，但包不比现在死得快。”
她走得比他预料的好。
不是快，是省。每一步踩在同一段距离上，落脚极稳，转身不带一点多余的动能。她一边走一边省：省膝盖的屈伸，省肩膀的摆动，把力气全留给腰和腿。这省法不是养出来的，是练出来的。
林彦江在心里更新了档案：绣花手，练家子的脚。
“把气吸到肋骨两侧，”他在她侧后方半步说，“别吸到胸口。”
她没回头。
“你腰上有伤，用肚子吸气会牵到伤口。吸气吸到两侧，肋骨像扇子一样开，膈肌少动，伤口就不受罪。”
她试了一下。走了几步，呼吸稳了一点。
“你总是这样跟人说话？”她问。
“哪样。”
“一句一句的。”她想了想，“像拆东西。”
“拆开才看得见里头。”林彦江说，“你要是想学，第一课免费：说话说一半最费人——对方总得猜后一半，猜也是一种体力活。你现在体力紧俏，以后跟我说话，请说整句。”
“……你这个人，”她说，“话真多。”
“我在分你的心。”他说，“疼的时候说话，疼会排队。不信你想想，刚才你腰疼了吗？”
她愣了一下。
刚才确实没顾上疼。“江湖偏方。”林彦江说，“无效退款。”
酒铺后门没锁，门板上一颗钉子松了，一推就晃。小院里堆着酒瓮，瓮口蒙布，布上有霉点。院墙不高，墙头砌着一排碎瓦。
林彦江先探的是声音。不对。太静了。
这个时辰的酒铺后院，该有老鼠，该有风穿瓦缝的响，该有一点活物。现在什么都没有。空气安静得像一口扣下来的瓮。
“等——”他说。
已经晚了。院墙的阴影里站起来一个人。手里一把刀，平平举着，位置很正。会用刀的人。
林彦江在心里飞快过了一遍账：我打不过。这具身体营养不良没练过武，微子能告诉我的全是它做不到的事。谈判？对方拿的是刀不是算盘。跑？身后是一个走三步喘一步的病人。死局。除非，他身后有风声。
不是风。是她动了。
后来林彦江复盘这一段，复盘了很多遍。
他这辈子拆过无数动作，能把人的运动拆到单个肌束。可他没见过有人把“省”做成这样。
第一招，她让。那人一刀劈空——她只侧了半步，侧得极省，省到那半步像是本来就该在那儿，不是躲，是本来就没站在那条线上。
第二刀反手回削，很快。她迎了上去。林彦江的心沉下去半寸。迎的代价是伤：可她没有迎实。迎到一半，整个人往下坠，矮了半尺。反手刀的空隙露出来，她从空隙里穿过去，短刃从下往上，走那人手腕内侧。这一下不狠。
狠的是第三下。
那人手一抖，她整个人已经贴上去，左肩顶住那人胸口，把人顶得连退三步。第三步，后背撞上酒瓮。瓮一晃。她在那一晃里收刃、横拉。
月还挂在天上，可天已经亮了。所以这一切都很清楚，清楚得近乎安静。
那人顺着瓮滑下去，坐在地上，没再起来。
林彦江站在原地。他见过好看的打法。教科书上全有。可教科书教的是发力，她这三招教的是省力——每一分力都花在刀刃上，一分不多，像把一套刀法拆成零件，只挑三件，拼成这一下。
她收刃。手在抖。
不是怕，是用尽了。
短刃垂在身侧，血顺着刃尖往下滴，一滴，一滴。她的呼吸已经乱成三段，吸、停、呼。
“你手抖了。”林彦江说。
“我知道。”
“你还想再打一次。”
“如果你数错了人数。”
“我数的是三个。”林彦江说，“院里只有一个。另外两个的脚不响，不响的脚不在。”
她慢慢转过头。
晨光从墙头斜下来，落在她脸上。那层青灰被薄汗压住了一些，反倒显出这张脸本来的底子——林彦江又一次产生那种心口发闷的感觉，然后又一次把它按下去，按得比上次熟练。
“你这个人，”她说，喘着，“真的很讨厌。”
“为什么。”
“因为你说的话都对。”
她扶着墙坐下。不是瘫，是慢慢放下去的。背靠墙，伤侧的腿伸直，另一条曲起来，坐好之后才把短刃放在身侧，刃尖朝外。放的位置很讲究：手够得到，起身不会绊到。连倒下都在做规划。
林彦江想。这人要是穿越到现代，能当项目经理。他在她面前蹲下。“手给我。”
她抬起手。
那只手在晨光里看得很清楚：白，长，指甲圆润，皮肤细，没有一处茧。 握刀的时候虎口被刃柄顶得发红，红得可怜。
“你这手，”林彦江没忍住，“握刀握成这样，刀比你疼。”
“说正事。”
“这就是正事。”他翻开她的手腕，小心避开发红的地方，“我等下下刀，你忍着别乱动。就你这张皮的厚度，我这陶片下去，稍一偏，划的就是筋。”
他翻开腕内侧。一圈紫黑。从脉门往上爬了两寸，最深处发亮，皮肤表面浮着一层细白点，像霜。
林彦江的手停了一瞬。这个位置，这个深度，这个走向，他昨天刚见过一模一样的一副：刑场那个“收尸人”，那位女扮的大姐，腕上就有这么一圈。当时他以为是毒，现在看，那个圈是画的。
米汤调的什么，描得再像，也没有这一圈油亮。
画的是假的，眼前这个是真的。
“你见过这个。”她说。她一直在看他的脸。
“见过。”林彦江说。
“在哪儿。”
“昨天。刑场。”他斟酌着用词，“蹲在筐边收尸的那位，也有一圈。所以我一看见你，就知道该看哪儿。”
她的眼睛在那一瞬间变了。变化很快，快得像水面下有什么东西翻了个身。她没有说话，但林彦江用微子读到她的心跳跳了一拍——不是怕，是对上了。
她慢慢伸手，从衣领里摸出一样东西，托在掌心。半张面具。黑铁。边缘磨得极薄。她把它举起来，扣在脸上，从左额角压到颧骨。“嗒”的一声轻响，卡榫合上
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