林溪的笔尖点在笔记本上：“老陈在土台后面，把‘周明’两个字写了十七遍。写了擦，擦了写。”
沈砚盯着那行字，合上本子大步走出帐篷。
老陈果然坐在土垄背后，背对着他，右手食指嵌满灰黄湿沙，正在沙面上机械地勾画。肩膀一耸一耸的，幅度不大，却透着股说不出的诡异。
“老陈。”
老陈动作一僵，慢慢用鞋底将沙面抹平，转过半张脸。晨光切过来，沈砚心里猛地一沉——老陈颧骨上那层细沙比昨天厚了，颜色发深，像从肉里往外渗。
“手闲不住。”老陈嗓子哑得像破风箱。
沈砚没接话，目光扫过老陈那根泡得发白、指缝里全是沙的食指，直接把笔记本翻到写着“周明”的那一页。
“你写周明的名字，写了十七遍。”
“那丫头眼睛毒。”老陈把手缩进袖子里，蹭了蹭手腕那道疤，“沈砚，它在门洞里写周明，我就在土台后头跟着写。我写一遍，它那边就淡一点。擦到第十七遍，它终于停了。”
沈砚盯着老陈：“你为什么擦掉它？”
老陈转过头，浑浊的眼白里血丝粗得像蚯蚓：“因为它写完周明，下一个就要写你的。它的规矩是按顺序叫——周明、沈砚、陈、刘、林。昨天叫了周明，今早你来了，它就开始写你。”
沈砚翻开笔记本最后一页。属于他自己的名字，又淡了一层。“沈”字只剩左边三点水还看得清，“砚”字的石字旁已经快跟纸色混为一体了。
老陈伸出右手，掌心朝上。指肚上的灰黄在晨光里泛着暗色：“写它名字的时候，手是凉的，像伸进井水。写完十七遍，它就不叫了。”
“小周又蹲那儿了！”
大刘扛着工兵铲大步走过来，脸色铁青。他拿铲尖朝营地东南角一指，压不住火气：“问他喝水不喝，他冲我摆手说不渴！从昨天断水到现在，他一口没沾，嘴唇比我刚洗完脸还润！我他妈看着直发毛。”
沈砚顺着看过去。小周正蹲在土垄边，背对着众人，右手食指在沙里勾画，横一道竖一道，从土垄根一直延伸到营地边缘。
“他画的是路线。”老陈忽然开口，视线钉在小周背上，“从门洞到营地，再到城墙根。他画了三遍了，每一遍都比上一遍多拐一个弯。最后拐弯的地方，是城墙底下埋尸体的位置。”
大刘的铲子往沙里一戳，沙壳咔嚓裂开：“什么尸体？哪来的尸体？”
老陈没理他，转头看向沈砚：“你爸那本笔记最后写的‘别信它’底下，那三个字，是倒着写的。从左往右是先写‘陈’再写‘东’，你爸是从右往左倒着写的第一个字‘陈’。”
沈砚抽出父亲那本笔记。晨光斜打在纸面上，极淡的沙痕显出笔顺。他顺着字体的收笔看过去，果然，倒着写的第一个字，是“陈”。
“它写字跟叫人一样，正着写它认。你爸倒着写，是怕它看见。”老陈摸着伤疤，“他是告诉我，它写我名字的时候，我还有时间。”
“写了能怎样？”大刘在后头吼。
老陈慢慢站起来，左手垂在身侧，指肚上的灰黄像干涸的泥：“写了，我就得进去。”
大刘的铲子停在了半空。
“沈老师。”
沈砚猛地转身。
小周不知什么时候已经到了他背后，距离极近，近得能闻到那股湿沙的腥气。他右手食指沾着沙，正低头盯着沈砚内袋露出的笔记本边角。
“你本子上，我的名字还在吗？”小周声音清亮。
大刘“当”地一杵铲子：“你他妈什么时候走过来的？”
小周没理他，眼睛直勾勾盯着沈砚。
沈砚退了半步，拉开距离：“在。”
“变颜色了吗？”
“变了。”
小周点了点头，像核对完了一张试卷答案，语气甚至带着点委屈：“我就说嘛。它写我，你也写我，都黄。可它没叫我进去啊，也没拽我，我自己站这儿好好的。”
大刘气得脸通红：“你管这叫好好的？你昨天还哑着嗓子要水喝，今天嘴皮子比说书的还溜，你自己不瘆得慌？”
小周低头看了看自己的手：“大刘哥，我嗓子好了还不好？非得我哑着才正常？”
沈砚没管他俩斗嘴。他蹲下来，头灯打在沙面的路线图上。顺着最后那道弯，他发现尽头多出一截新划的短线，从城墙根往回折，直直插进营地中间，刚好停在沈砚刚才站的位置。
“这截什么时候画的？”沈砚用笔杆点着沙地。
“刚画的。”小周蹲下，顺着线头描过去，“你转身跟老陈说话那会儿。它写我名字的时候，我脑子里就冒出这条道了。从城墙根往回收，收了一半我才明白。”小周抬起脸，眼睛亮得吓人，“收到你脚底下。”
沈砚的后槽牙猛地咬紧。
“你脚底下有东西。”老陈在那边幽幽开口，“沈砚，挪开脚看看。”
沈砚蹲下，用笔杆拨开表层干沙。底下露出一层暗色湿沙，冰凉刺骨。再往下拨，沙里嵌着一片生锈的硬物，边缘硌着笔杆。
他用指甲抠出来，翻过光滑的那一面。上面刻着字，被锈吃掉一半，但依然能认——
“沈”字的上半截，和“怀”字的右半边。
“这是我爸的名字。”沈砚攥紧铁片，指肚发紧，“刻上去的。”
老陈走过来，蹲下摸了摸铁片边缘：“这是你爸那支短刀刀柄上的铁。刀呢？”
沈砚扫视营地。所有东西都在原位，唯独那把短刀，不见了。
“沈老师，底下还有。”小周在旁提醒。
沈砚拨开沙，露出第二件东西的边角——灰白、带弧度。林溪不知何时凑了上来，放大镜一贴，脸色骤变：“别动。人骨。烧骨，成年男性。”
大刘倒抽一口凉气：“谁的？”
林溪继续清沙，笔尖点了点骨头表面：“埋得不深。而且有刀砍的痕迹，刃口很窄，是短刀。”
沈砚攥着铁片的手死死用力。刻着他父亲名字的短刀，砍在骨头上，埋在他昨晚睡过的位置。
“沈老师，”小周的声音再次响起，这回带了一丝令人毛骨悚然的惊惶，“它说底下还埋着一个人。完整的。”
沈砚猛地转头。
小周站在坑边，脸上的笑彻底没了，眼睛瞪得极大，像被自己说出的话吓着了：“它没说名字，就给我看了一个画面。一个人躺在沙里，脸朝上。穿的……跟咱们一样。”
沈砚低头看了一眼自己左胸口洗得发毛的“罗布泊考古队”字样。
“它还说什么了？”
小周把手指攥进掌心，指甲掐得发白，喉咙滚了半天才挤出来：“它说，这个人死了以后，下一个就轮到你。沈老师，它说你的名字已经写好了，就等着往沙里摁。”
“操！”大刘破口大骂，“什么他妈的叫摁！”
小周没理他，往前迈了半步，压低声音，语气透着不符合他年龄的诡异：“它还说……你爸当年，也埋了一个人在这个位置。埋完了才走的。”
沈砚的左手虎口猛地一跳，干裂的旧疤像被火烫了一下。
“老陈。”沈砚没回头，“我爸当年带了几个人进来？”
老陈沉默良久：“连他自己，四个。”
“另外三个呢？”
“两个死在佛塔里。”老陈的声音低了下去，“一个……没出来。你爸说埋在了营地里，让我别问。”
沈砚看着坑里那截惨白的桡骨，又看了看掌心里生锈的刀柄碎片。二十年前，他父亲站在同样的位置，把短刀砍进同伴的骨头里，刻下自己的名字，把刀片和尸体一起埋进黄沙。
而此刻，脚底下的沙面，似乎正在微微下陷。
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