二〇二〇年冬，京郊，监区。
“这一摞，算材料，还是算信。”
小齐把那摞纸搁在桌上。纸用棉线勒着，勒了三道。
“算信。”
“信得有收信人。”小齐说，“收信人写在封皮上。你写谁。”
范江海没答。
“这话我问过你两回。”小齐说，“头一回是去年开春，你没说。这一回上头要一句准话。”
“上头要准话，我要一个人。”
“那个人叫什么。”
“叫不上来。”
小齐把那摞纸往自己那边挪了半寸。
“叫不上来，就走材料的道。”他说，“走材料那道，里头的字得有人改。改哪儿是哪儿。”
“改哪儿是哪儿，那就不是我的了。”
“本来也不是你的。”小齐说，“你自己说过，这东西是给别人看的。”
他起笔那天落的是雨夹雪。到这年冬天，一年零九个月。
头一个月他一天写两百字，往后三百，再往后四百。有一阵子写到六百，写完躺下，眼前一层字压一层字。
纸从来没够过。领纸的日子是初一，一回二十张，二十张写三天。剩下的日子他用报，裁成条，一条写六行，写满了翻过来再接一条。
他跟小齐要过两回纸。头一回给了十张。第二回小齐抱来一沓印坏的表，边上有刀口，他就在空的那面写。
小账本一年记满一本。一天两行，上午多少字，下午多少字。只记数，不记写了什么。走到末一格，翻页。
稿子搁在床头，摞起来一尺二。脊上缝过两回棉线，线头打了个死结。夜里风从窗缝进来，纸角翻动，声音很轻。
报上那些小块他一年一年攒，写的是二十几岁的，一笔钱，一站法庭。他数过那些人的岁数，一年比一年小，数到后来不数了，只把那一小块剪下来压在本子后头。有一年冬天他看字得把纸举远半尺，举远了手抖，就把纸搁在膝盖上弯着腰看。
上头两年回过一句话。小齐念给他听：里头涉及活人的名字，得上头定。念完小齐说，定了就告诉你。两年了，这一条没定。
1964年冬天那一页，他写了三回，划了两回。头一回他把那三天写满了半页：那口井喷出来，他在泥浆池里泡了三天三夜，手上的口子泡开，血混在泥里看不出来。写完他自己看出来了。这一页太干净。看的人记住这一页，就不看他后头的三十年。
末了他只留了三行。
他给自己定了三栏。
头一栏写年份，第二栏写人，第三栏写这个人后来怎么了。写到第九本，他在后头添了第四栏，窄窄一条：这一笔当时是谁签的字。
他媳妇那二十四本账，左边一栏收，右边一栏支。字挤，大小不一，可每一笔都有数：一双鞋，一斤肉，一趟车票。他这一本比她的厚，数比她的少。她那一本都落到人头上，他这一本落到纸上。
写到她那一页，是第十九本。四栏他都填了。第二栏他写三个字：王秀芹。第四栏那一格，他写一个字：她。
他从贴身的兜里把那角报掏出来。上头两行字是他自己写的：王秀芹。迟了三天。他把报角摊平，压在那一页上，看了一会儿，又收回兜里。
那一页末了他添了一行：她那一本账，末一行写的是他还没还。他这一本，末一行写了四个字：我还不上。
他给自己立了一条：好事不写。
写一九六五年那个冬天，他写了半页。碱滩上刮风，一个女的隔着三个人扔给他一个布包。写完他看了两遍，划了。划的时候手没抖。这一页好看。看的人看了这一页，会记住他也有过干净的时候。他要写的不是这个。
那块包窝头的纸他压在书里三年。那天他抽出来，铺在膝盖上当垫纸。
纸是灰的，边上缺一角，当腰一个圆印子。油渗进纤维里，颜色比别处深。圆印子正中有一小块发亮，是当年手捏出来的。
他垫着这块纸写了三行。写完把纸掀起来。
底下那一张上也留下一个圆。浅浅的，正印在格子当中。
那一栏上印着四个字：家属签字。
他用指头去抹。抹了两下，油印子淡了一点，那四个字反倒更黑。
他坐着看了一会儿。那三行他划了。那一张纸他没抽出来。
划掉的是字。那一块印子，划不掉。
写到康小满那一页，他停了十九天。
那一页他起过七回头。头一回只写了年份：一九七九年冬。第二回添了三个字：他认了。第三回写到半路，笔尖停住，纸上洇出一个小点。
第十九天他写完了，四行。
头一行：一九七九年冬，我把自己的事推到了一个人身上。
第二行：这个人姓康，跟我磕过头。
第三行：他认了，在纸上按了手印，按完抬头看了我一眼。
第四行：二〇一三年冬，他死在医院。我没去。
四行字，十九天。不是记不得，是不敢记。
小齐把这一页念了一遍。念得慢，末一行念了两回。
“这个人是你什么人。”
“兄弟。”
“他家里人知道吗。”
“他媳妇知道。他儿子不知道。”
“为什么。”
“他爹替人扛过事。”他说，“这话传出去，他儿子在村里抬不起头。他自己扛了三十几年，一个字的怨没说。他要是想说，早说了。”
“那你写这一页干什么。你又不能给他家里看。”
“给有兄弟的人看。”
“什么意思。”
“一个人手上有两个人肯替他扛的时候，”他说，“就是他这辈子最该睡不着的时候。”
他从本子里把那支烟抽出来。纸皮硬，半圈金线磨得不显了。他夹在两根指头中间转了一圈，搁在纸上。
“点上。”小齐说，“我给你点。”
“不点。”
“留多少年了。”
“三十几年。”他说，“点着就没了。”
小齐把打火机摸出来，搁在烟旁边，又收回去。
“我爹也留着一支。”他说，“我爹抽了半截，让人叫走。回来那半截搁在桌上，我娘用纸包了，包了二十七年。去年我娘走了，我收拾屋子翻出来。烟丝都成末了。我埋在我娘坟前那棵树底下。”
范江海把烟夹回本子里，夹在康小满那一页后头。
半截烟包了二十七年，一支烟留了三十几年。留着不点，就是心里那件事还没落地。
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