周平那把棍，舞得虎虎生风。
棍是齐眉棍，比张格还高出一头，抡起来带着风，刮得人耳朵疼。周平练气五层，棍法走的是大开大合的路子，一棍扫出去，台面上半尺高的灰都被带起来。
台下有人捂耳朵，有人往后退，生怕被棍风扫到。
张格在台上滚了三十招 —— 真的滚。
他一会儿摔，一会儿滑，一会儿被棍风扫得踉跄，脚底像抹了油，每一次都看着要趴下，可每一次，又都堪堪站住。
三十招下来，他摔了九回，滚了十二回，身上全是灰，连后脑勺都沾着草屑。
他滚得狼狈，可每一滚都算过位置 —— 往左滚三圈，离周平的棍尾正好差半尺；往右滚两圈，能躲开横扫的那一下。三十招，他喊了三回 “哎哟”，每回都喊得情真意切。
台下一片哄笑：“这扫地的，运气真好，这都挨下来了。”
“数着呢，三十招了，还能撑几招？”
“我看下一招就得趴。”
连执事都伸着脖子看 —— 扫地的撑过三十招，这在往年，是想都不用想的事。
周平也皱眉。他明明感觉这泥鳅一样的家伙每棍都差一点就中，可偏偏就是中不了 —— 差的那一点，不多不少，正好一指甲盖。
他使了五分力，又加到七分，那家伙还是贴着他的棍风游走，像一条在指缝里滑的鱼。
他打过的架，没有一百也有八十，可从没碰过这种打法 —— 不接招，不还手，就贴着你的棍子滚，滚得你心浮气躁。
他的棍越打越急。呼吸乱了，棍势也乱了，破绽露得越来越多。额上见了汗，汗珠子顺着下巴往下滴。
然后，他脚下一滑。
不，不是滑。他踩上了台边一块翘起的青砖 —— 那块砖，张格三日前就敲过了，知道它底下是泡软的泥。
张格就等这一下。
他 “哎呀” 一声扑过去，像是要去扶，实则在周平耳边低低说了句：“师兄，你鞋带开了。”
周平一低头。
张格一记扫堂腿，把他放倒。
“师兄承让，承让！” 张格爬起来，点头哈腰，比周平还狼狈。他起身时还特意踉跄了一下，像是被自己绊的。
台下又是一片哄笑。
但记分台旁，那个白面书生没有笑。
他盯着张格看了很久，久到台上的灰都落定了。他的眼睛很亮，亮得不像在看一场哄闹的比试，倒像在看一条鱼，怎么游进网里。
他像是终于等到了什么，又像什么也没等到。然后，他偏过头，对钱管事说了句什么。
钱管事的脸，白了白。
张格听不见他说了什么。他只知道，从这一夜起，那口奖品箱，怕是要换锁了。
夜里，张格去藏经阁扫地。白九爷正蹲在门槛上，酒葫芦见了底。葫芦空着，他也不起身去灌，就蹲着，像在等什么人。
张格把簸箕放下来，蹲在老头身边，跟他并排蹲着：“师父，那个白面书生，管钱管事叫‘老钱’。他俩是一伙的？”
“管他是不是一伙。” 白九爷打了个酒嗝，晃了晃空葫芦，又放下，“你只管赢你的。”
“赢可以，” 张格眨眨眼，“可我总得知道，那箱奖品里，到底装了啥，能让一个练气九层的大师兄，和我这个扫地的，抢破头。”
白九爷没立刻答。他拿指节敲了敲酒葫芦，像在敲一段旧账。敲了足有十息，才忽然开口：
“你爹当年，也参加过外门大比。”
张格手里的簸箕，差点没端稳。簸箕里的灰，洒了一地。
“他也是这么赢的。” 白九爷的声音很低，低得像说给自己听，“场场都赢得很难看。人人都笑他，人人都记不住他 —— 直到他拿了魁首，走了。”
他说到 “魁首” 两个字时，声音顿了顿。
“走了？去哪？”
“去查一桩不该查的案子。” 白九爷说，“然后，就没回来。”
夜风从藏经阁的门缝里灌进来，吹得灯焰一矮。张格攥着簸箕，指节发白，像攥着一截断了的绳子。
他没再问。他爹的字，他爹的记号，他都见过 —— 可他从来不知道，爹也站过这种台子，也让人这样笑过。
“师父，” 他忽然开口，声音很平，“我要是拿了魁首，是不是也得走？”
白九爷没答。他站起身，拍了拍屁股上的灰，转身进了藏经阁。门在他身后合上，只留下一句：
“你走不走的，得看那口井，答不答应。”
张格在门槛上又蹲了一会儿，才捡起簸箕，把洒了的灰，一点一点扫干净。
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