那天晚上沈砚刚走出茶室，就看见巷口站着一个身影。
黑衣，帽子，白手套。
巷子很窄，两边是老楼的后墙，墙根长着青苔。月光从天井那样的一方天上斜下来，那人影子拉得很长，一直延伸到沈砚脚边。安倍苍真说，又见面了。他的声音比上次多了一点活气，但仍像两块干裂的木头相互磨着。沈砚手按在领口，问他，是来收玉的。苍真摇头，说不是，是来跟他说最后一句话。
他说，门要开了。不是土御门这扇，是富士山那扇。他准备了三十年，明天夜里，富士山那扇门会开。沈砚握着领口那两枚玉，指节一点点发白，说你疯了，富士山的门一开，相柳的身子就会醒。苍真说，他知道，他要的就是它醒。
沈砚问他，为什么。
苍真站在月光里，白手套垂在身侧，指尖一动不动。过了很久他才开口。他说他小时候，叔叔教他画符，夸他手稳心稳，将来能成大器。十六岁那年，叔叔带他头一回去看那扇门，说，这是我们家的东西，你要记住。他记了一辈子。他问叔叔，为什么不开门，守了四百年，守出什么了。叔叔看了他很久，说，等你吃了亏，就知道了。
他说他吃了亏。他把自己赔进去了，可他没后悔，门还是要开。因为土御门这扇门只能关相柳的头，他要的是整条相柳醒过来，听他一个人的话。他说他没疯，他只是不想再做土御门家的守门人，他想做开门的那一个。
沈砚看着他。巷子里那点月光把苍真半张脸照得发青，帽檐底下那道疤泛着白。他觉得这个人不是坏，是偏执。偏执到把自己活成了一把钥匙，偏执到忘了自己原本是个什么样的人。一个人能为一扇门赔上一辈子，这份心要是用在别处，早成了气候。他说，你叔叔还在等你回家。
苍真站在那里，很久没有说话。月光下，他那只完好的眼睛里有什么东西翻涌上来，又一点一点沉了下去。他说，回家？我还有家吗。沈砚说，你叔叔在，那间茶室，就是你的家。
苍真没接话。过了很久他开口，声音一路低下去，说明天夜里，富士山，你来得急，就带双玉来；来不急，就看着门开。说完，他转身走进巷尾那片阴影里，脚步很轻，像一滴水化进了黑里。
沈砚看着那片黑，想起安倍清和说过的那句话——苍真这孩子，心太烫。一个心太烫的人，守了一辈子不该他守的门，到最后把自己烧成了一把开门的钥匙。他被夜风一吹，后颈凉得打了个激灵。
沈砚站在原地，看他背影被墙吞掉。巷子里又只剩下他一个人，月光把他自己的影子斜斜地投在青苔地上。他想起苍真那只白手套——从头到尾，那只手一直垂着，没碰过他一下。这个人来传一句话，不是来动手的。他摸出手机给千夏发消息，说明天放学，跟我去个地方。拇指按下去之后，他把手机揣回兜里，走了两步又掏出来。那边几乎是立刻回过来——哪儿。沈砚盯着那两个字看了两秒，回，富士山。那边沉默了几分钟，回过来一个字：好。
沈砚把手机揣回兜里，抬头看天。月亮已经偏西，东京上空的妖气在月光里流着，比任何时候都浓，像一层化不开的浊雾。他往家走，巷子拐出去是条大马路，半夜还有零星的车，车灯扫过空荡的人行道。他回到家，父母已经睡了，客厅里只留着一盏小夜灯，光圈昏黄，照着沙发扶手上母亲没收的毛线活。他轻手轻脚进屋，在床边坐下，把两枚玉从领口里解下来，搁在桌上。月光从窗帘缝里漏进来，照在玉上泛出青白，像两枚安安静静闭着的眼睛。他看了很久，又把玉戴回脖子上，躺下，闭上眼，却睡不着。床板有点硬，他翻了个身，盯着窗帘缝里那道月光，脑子一遍一遍过着明天的事。
不知过了多久，手机在枕边亮了一下。
他拿起来看，是影千代发的：涩谷有动静，明天晚上，十字路口。
沈砚盯着那行字，坐了起来，一个字一个字又看了一遍——涩谷，十字路口。不是富士山。他在心里说，苍真，你果然骗我。你把所有人都往富士山引，自己留在东京画门。
他放下手机，靠着床头看天花板。窗外东京的夜还亮着，霓虹灯透过窗帘，在天花板上投下一道一道晃动摇曳的光。他在心里把明天的局过了一遍——苍真声东击西，影千代在涩谷盯着，千夏那条红线能撑多久，他心里没底。他觉得，明天那场仗，不在富士山，就在这座城市的心脏里。他伸手把领口那枚玉握进掌心，玉凉着，但他已经习惯了这种凉。
明天会是他到东京以来，最不好过的一天。他闭上眼，这一次，终于睡着了。
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