挑得很细，写的人手腕是悬着的。
沈砚看了很久。
“他写了格号。”
“他写了。”
“他没有写编号。”
“他没有写编号。”丁执事说。
“有名字的人不写编号。写编号的是死了的人。”
“这一行是谁写的。”
“写这一行的人，昨天夜里到过这里。”丁执事说。
“他翻开了册子，按住了册子的另一头，写了一行，写完合上，把册子角朝下放回去了。”
“你为什么不销它。”
“我销不了。”
“为什么。”
“因为这一行的格号是三百七十一。”丁执事说。
“三百七十一这一格昨天让给你了。让出去的东西，册上要留着。”
沈砚没有再问。
他把手伸过去。
他没有去撕那一行。
他把手放在那一页上，压住，压了三息，然后放开。
“你不动它。”苏挽说。
不动。
“它写你在三百七十一上。”
“它写我在三百七十一上。”
“昨天你把那一格让出去了。”
“我让给站着的人。”
“现在有人把它写回去了。”
“现在有人把它写回去了。”她又说了一遍。
苏挽的目光落在那一行新墨上。
她的手指在袖口上按了一下。
“写字的人用的是真印。”她说。
“怎么看出来。”
“他写完这一行，在格号那一栏底下按了一下。”苏挽说。
“按出来的是四角齐的。”
“四角齐。”苏挽说。
“她缺的那一角，他补上了。”
——学印的人。
——学印的人做的印，看起来最像真的。
苏挽的声音很低。
“她死了十二年。”
印还在。
“印还在，就还有人在学。”
卯时末，天光刚透出一线灰。
点牌屋的门口站着一个人。
不是郑一。
郑一在坑边还没上来，他扛着那把缠麻绳的短柄铁勾，蹲在坑沿上抽烟，一口一口抽得很慢。
他抽的不是烟，是昨天剩下的火盆底子拨出来的炭。
门口这个人穿一件洗得发白的青布直身。
袖口收得比沈砚的还紧。
他两只手垂着，左手里攥着一只布袋，布袋很旧。
洗得起了毛边，袋口用一根麻绳扎着，扎了两道。
他站的位置在门里，不在门外。
苏挽在他进院门的时候就把沈砚往左边带了半步。
苏挽低声问他的脚尖落在哪儿。
在门槛里三寸。
昨天那个人站的地方在门槛里一尺。
沈砚问那往前是让着，还是抢着。
“都不是。”苏挽说。
“是量过。”
“他量过自己站多少，他那个位置刚好够他一只脚横着放进去，横着放进去，外头看不见里头。”
沈砚看了那个人一眼。
那个人也在看他。
看的不是他的脸，是他的脚。
沈砚的左脚踩在门槛里一尺的位置上，右脚往后半寸。
是他从坑边一路走回来、走到这块地方就自然停下的位置。
那个人把这个位置记住了。
他记住了以后。
往自己脚底下看了一眼，看完又抬起来。
他从袖子里抽出一只手，手里是一块牌子。
不是木的。
木牌是屋里的，屋里的牌有编号。
有一面是有字的，一面是空的。
这个不是木的。
这个是一块骨牌，牛腿骨，磨得极平。
两面都磨，磨到能照见人的脸。
牌面上没有字，只在正中凿了一个孔。
苏挽的呼吸慢了一拍。
她说那是旧东西。
“什么旧东西。”
青冥的销名牌。
“销谁。”
销的是已经死了的名。
那个人听见了。
他把手举起来，掌心朝外，按了一下。这是江湖上“我没有兵器”
的规矩。他按完，把手放下去，从左手的布袋里抽出一样东西。
是一册账。
册子很薄，薄得能透光，纸是黄的，边上起了毛。
封皮上没有字，只在右下角压了一个印。
那个印苏挽看了一眼就把眼睛闭上了。
四角齐。
沈砚说她怕了。
她说我不敢认。
沈砚问那是谁的。
是照着青冥的印刻的。
那个人笑了一下。
他笑的时候脸上没有一处动。
只有嘴角往上抬了一点点，快得像手抬刀。
那个人说她是苏挽。
苏挽把手从袖口上放下来。
那个人说他认得她。
沈砚往前走了半步。
半步之后他停住了，因为他右肩里那根三个月没接上的骨头在昨夜又动过一次。
动过以后他的右臂抬不到平常的高度。
他抬不高，他左手就得替上去一点。
那个人看着他这个动作，眼里第一次有了别的东西。
不是怕。
是算。
他说沈砚就是三百七十一。
昨天是。
那个人说今天也是。
沈砚的手还在身侧。
他没有抬。
那个人问册子角朝下放着，沈砚看见没有。
沈砚说他看见了。
那个人说他看见的东西不算。
他把那册账举起来，翻开。
账里每一页都是竖格，一页三行，每一行三个字。
翻页的时候能看见纸上有水渍。
一层压一层，纸已经软了，一翻就往下掉渣。
他翻到中间某一页，停住，把册子转过来朝着沈砚。
那一页上写着七行。
前六行都是划掉的，只剩一条横线。
横线穿过三个字，还能认。
第三行没有划。
第三行写着：名沈砚。
格三百七十一。
三个字都是新的，墨还浮在纸上，没有吃进纸里。
旁边有一个印，四角齐。
那个人说这一行是昨天夜里写的。
沈砚问他为什么看。
那个人说因为他看出一行多出来的字。
沈砚承认他看出来了。
那个人说所以他要销这一行。
“你销得掉。”
那个人说他销得掉。
苏挽忽然开口。
苏挽说他销不了。
那个人转过来看她。
苏挽说这一行不能销。
“理由。”
“因为三百七十一这一格昨天让出去了。”苏挽说。
“让出去的格，册上要留着。”
“丁执事今天早上在屋里说的这句话，我们在门外听见了。”
那个人说丁执事管册，他销名。
苏挽问他要销什么。
销他。
那个人往前走了一步。
他这一步走得很怪——他是斜着走的，脚尖先出去，脚跟不跟。
走了半步就停住，停了以后整个人像被钉在雪里，钉得笔直。
沈砚看清了他的步子。
这是青冥门的步子，他在山门里见过。
走法一样，起脚的方向变了。
屋里的人是直着进、退、让、格，这是斜的。
斜着走的人占的地方比直着走的人少一半。
他往前走，是为了少占地方。
门外三尺。
沈砚忽然明白了一件事。
这个人不站门外三尺。
他站在门槛里三寸，是因为门槛里三寸只容半只脚。
门外三尺能站一个人，能站得开，能转身。
能拔兵器——门外是让人打架的地方。
这半只脚的地方不是。
他是在一个不能动手的地方，站了不知道多少年。
沈砚问他叫什么。
那个人说他没有名字。
沈砚问这一行销了多久。
二十三年。
沈砚的眉头动了一下。
二十三年，比十二年还长十一年。
郑一在坑沿上问他想说什么。
那个人说他要说一件事。
郑一的烟停了。
郑一问他怎么知道自己埋的。
那个人说他销过那块牌。
坑沿上的风把炭灰吹起来。
飘到雪面上，落在三个人中间。
“十二年前册上一共四百零一格。”那个人说。
“十二年前销掉三十格。”
“三十格里有一格是三百七十一。”
“那一格销的时候，我还不到销这一格的时候——那一格是我师父经手的。”
“我师父销完那一格，第二年冬天死在岭上。”
“死的时候他的销名牌还挂在门上，牌上他自己的名字已经销了一半。”
沈砚问三百七十一那一格销的是谁。
那个人说他不知道。
苏挽忽然说了两个字。
沈砚转过头。
苏挽说坑底那个就是郑二。
那个人应了一声。
“他要销的不是三百七十一这一格。”苏挽说。
“他要销的是郑二这个人。”
“名一销，这世上就再没有一个叫郑二的人。”
“坑底那具尸首就成了没有名字的尸首，没有名字的尸首不用销格，直接报义冢。”
那个人把骨牌在手里转了半圈。
他把手里的骨牌翻了个面。
“你不是来销沈砚那一行的。”苏挽说。
“我是。”
“你说你要销他。”苏挽说。
“可是你手底下那张牌，是销已经死了的名用的。”
“沈砚没有死。”
“你要销一个活着的人，你用不上这张牌。”
那个人抬起眼睛。
他这一次看的是苏挽的脸，看得很久。
“你说对了一半。”他说。
苏挽问他说的是哪一半。
“你说得对的那一半，是他昨夜就死了。”
沈砚的左脚往前挪了半寸。
那个人的脚尖还在原地，没有挪。
那个人说死的是三百七十一这个格。
风从北边过来。
雪粒打在门框上，落在石阶上。
落在三个人中间那一小片被踩硬的土上。
“沈砚。”那个人说。
“你昨天让出去了三百七十一这一格。”
“你把这一格让给站着的人。”
“你以为你让的是空。”
他把账册往前递了一寸。
“你让出去以后，这一格已经有了主。”
沈砚问那一格的主是谁。
写册子的那个。
苏挽的脸色变了。
“你昨天说，册子角朝下放着。”那个人说。
“角朝下是什么意思，你知道吗。”
沈砚的呼吸慢了一拍。
他记得那句话。
青冥的老人一辈子放东西角朝上。
册子角朝下放回去，是被翻开又合上放回的。
“角朝下是字朝下。”那个人说。
“字朝下放回去的册子，写的不是给人看的。”
“是给压在下头的那张看的。”
沈砚问下头还有什么。
那个人说下头还有一页。
那个人把账册翻到最后。
最后一页是空的。
不是没有写——是这一页被撕掉了。
撕口在装订那一侧，撕得不齐，留着一层毛边。
撕下来的时候墨还在上面。
撕的时候把墨蹭到了下一页的边上，蹭出一道灰。
苏挽走过去。
她走得比平时快，走到一半停住。
改成一步一步地挪，像怕自己踩到什么。
她低头看那道灰。
看完了，她抬起手，把袖子往上撸起半尺，露出小臂。
小臂上有十一张纸留下的旧痕。
是那种贴过药、又揭下来的青黄。
“这是我十二岁那年锁进柜子的那张。”她说。
“我撕下来的时候，是从装订那一侧撕的。”
“你手里也有。”
“我手里没有了。”苏挽说。
“它锁进柜子的时候是一整张。”
“我十九岁那年把它拿出来烧了。”
“烧之前呢。”
“烧之前我抄过一遍。”
那个人点了点头。
“抄的那一遍上写什么。”
苏挽的手指在袖口上按了一下，按完就没有再动。
她转过身，走到沈砚这一边，站定。
她的手一直搭在自己的袖口上，搭了很久才放下来。
“我不说。”她说。
“我说了你就得信我。我要你先看一样东西。”
她抬手指了指院门。
院门外，雪地上。
从北边那条填路的直线一直延伸过来。
“门外三尺。”她说。
那个人转过头。
院门外三尺的地方，昨天站着一个人。
那个人今天还站着。
穿的是同一件短褐，袖口上没有缺角的印。
他的脸朝着门，看不清。
他的两只手都插在袖子里，两只脚钉在雪里不动。
沈砚看了他很久。
昨天他站在这里的时候，那个人是背对着他的。
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