第二天一早，她把案头的料一件一件挪到左手边，腾出当中一块空处。
备料是昨儿夜里理齐的。底稿压在最上头，下面垫着账本、审计表前后两版，手账搁在最边。她照着昨晚写下的那张单子，又一样一样过了遍手：工单号那份在顶头；入场那份夹在第二层；两版审计表的缝里塞着书目一册；验收那一摞压在底下；最末的附件里，是宫里那三本账的抄件，各一份。点到最后一样，她把手收回来。齐了。
备料齐，才谈得上开工。
开工头一道，是老规矩：交单之前，先把因果过一遍。这规矩不是谁立的，是这一行传下来的——活干完了不算完，得自己回头，把线一条一条对平，才画得了押。
这一单，从头到尾是照她一个人的手办下来的：接单的是她，办事的是她，末了复核的，还是她。早先她为这一条膈应过——三个人的活，一个人扛，扛到末了，落押的还是她自己。那阵子她撂过一句气话，说真到出了岔子那一天，倒要看看，最后谁来替她复核。如今岔子没出，单子倒要交了，那句话没人来接。她给自己画过一回押，这一回，还得再画一回。
上一回这么过手，是上个世界临交单那几天，夜里做的。那一夜她守着屏，一条一条地对，对完交单，评了个"优秀"。
这一回是第二回。头一回她是摸着石头走，这一回手上有数：先账，后人，末了才轮到线。
账昨儿过了一遍，不必再翻。人那一头，白日有空，她打算挨着捋。线，得留到夜里——白昼里看不出虚实，这一条，是最初复核时零七提的，她当时没信，后来信了。
白天她照旧理事。来人问账，她答；单子呈上，她核。屋里屋外，看不出半点异样。得空的时候，她把手账翻到记着"待查"的那几页，把攒下的几笔捋了捋。
攒下的拢共四笔。头一笔，御前那边递消息的路子，挂着。第二笔，技术支持部手伸进过这个世界——系统里那条"接触"记录，横在列表末行，她去点过两回，没谁来添下文。第三笔，档案库里那几本册子上补"无"字的人，线头一直牵到御前。第四笔，书院那把换过的锁，来路还没验明。
她一笔一笔看过去。头两笔，是上面的账，她够不着，也从没往上写过——这条老例，她守了三年。第三笔牵到御前，折子递上去过，案子以"残党认罪"收了尾，卷宗落了架；可她要在报告里引的那一句，不肯凭记性落笔。第四笔，书院去年冬天换锁，是她提的话，如今单看，也算有了着落。四笔里头，三笔交代得清，一笔挂着。
晌午书院打发人来取这个月的账，顺带捎回一句话。来的是管洒扫的杂役，学着裴明玉的腔调：新锁前几夜响过一回，巡夜的提着灯一照，是隔壁豆腐坊的小伙计多喝了两盅，认错了门，虚惊一场。末了，他替主子补一句——"管事说，锁好着呢，姑姑放一百个心。"她嗯了一声，把账接过来翻了两页，见数目齐整，合上，让杂役带话回去。人走了，她坐在原处，心里那根一直吊着的线，松了半寸。
挂着的，是上面那笔。上面的事，她只记不查。
午后，她拐去档案库对那句话。李德全蹲在门坎上择豆子，见她来，把簸箕往边上挪了挪："姑姑来了。"她问："上月结的那桩案，卷宗落架了没有？"他答得快："落了。旧案单开了一架，封皮上都添了'已理'两个字。"她让他把那一摞调出来，一本一本翻，翻到要引的那页，对着卷面核了两遍——一句不多，一句不少，字是誊的，墨色还新。她把卷页合上："够了。"李德全把卷宗抱回去，回头问："姑姑这是……要交单了？"她说："快了。"他没再往下问，蹲回去接着择豆子。
天擦黑，她照旧不点灯，把平板摸到桌前，亮度一路压到底。那点幽幽的光落在脸上，半边冷，半边暖。零七从领子里钻出来，悬在手边，替她把边上那点幽暗照亮。
她照老规矩，从整幅看起。
与最初那一回相比，满屏的线薄下去不止一层。当初红的十二条、紫的十九条，缠得她半宿合不上眼；如今红的暗下去大半——十二那一条，早先还绷着劲往外生，如今几头收在一处，收得死，再没有新断口。十九那团紫，从前拧成一股死结，眼下松开了一层又一层，淡成一道影子，像被日头晒旧了的绸。灰的更不必说，当初灰里裹着黑的那几条，黑褪净了，断口也钝了，不见新茬。她一条一条点过去，点一条，在纸上画一笔。
画完，她把满屏的数一栏一栏对回审计表上。红的落红栏，紫的落紫栏，灰的落灰栏。表上列着的那几条主线，一条不落，全对上。三栏都满。
再往下，是"气运偏差"那一栏。
这栏是二次入场才添的，头一回没留底，这回留了。她把基准和当前两道线并排调出来看。基准那道，从头到尾一般粗细，颜色也匀；当前那道，当中照样鼓着一块——比上回瘪了些，可没平。鼓起来的地方，坐标还指着皇城。这线当初怎么粗起来的，她心里有数：早前有外头的人伸过手，动过这块地方，动过的地界，就鼓起来了。可这一栏，不在她该填的范围里。她把两道线的数抄进手账，抄完，在这一格边上画了个圈，圈里不写字。说不清的，先圈着。
一页一页往下走，走到最末，她顿住了。
屏幕最边上，那一缕白的，还挂着。
这一回它不夹在"待查"里，也不落在任何一栏里——它贴在页边，跟哪一栏都不挨着。她起初以为是自己翻到了边角，把页往回拖了两格，它还在；把整页缩了又放，它还在。挪来挪去，那几个红的紫的都跟着挪，就它不动。
她把它放大。坐标跳出来，还是老地方。底下那几行字，也还是老几行：没痕迹，没因果，末一行劝她别查。字是系统落下的，改不了，也删不掉。
她顺手把审计表的旧版也调出来对。第一版是头一回入场时存的，那会儿红的紫的还挤作一团；往后每一版，红的多一笔，紫的少一笔，数都跟着走。她翻到最后，再去寻那缕白的——第一版里就有，位置到今天没挪过窝。别的线每回重算，底下都跟着添新数；独它，隔着好几版，那几行字一个字没添，一个字没减。
她盯着那一缕白看了很久。
上回交单，这条白的也没进单子，她另裁了一张纸，把坐标描下来，贴身揣着，一揣揣到出宫。这回，她连纸都没留——地方早记熟了，用不着纸。
从前它不扎眼。满屏的线盘成一大团，深一条浅一条，挤在一处，那条白的夹在当中，谁也不挨着它，可也没人特意把它拎出来——一屋子人说话，角落里站个不吭声的，不留意，也就过去了。
如今不一样了。红的收了，紫的匀了，灰的散了，满屏清清爽爽。清到最后，那条白的反倒比从前跳出来。不是它白了些，是四下里都淡了。
她想起裱糊匠。去年入冬，账房那面墙裂了道缝，请人来补。补完，乍看严丝合缝，看不出动过哪儿；可到了晌午，日头斜着照进窗，独那道补过的，颜色比四周差半分，怎么抹都匀不齐。她蹲在墙根看了半晌，说了句"看着膈应"，裱糊匠笑她："这哪儿看得出来。"她看得出来。白的那一条，就是这么一处补痕。不碍事，可它在那儿。
她把审计表翻开，试着给这条白线寻一栏。可翻遍了，哪一栏都不合它。红栏记的是债，它没有债；紫栏记的是改，它没被改，是被抹；灰栏记的是断，它连断口都没有。硬要写，只能另起一栏——栏头写什么？总不能写一个"无"字。账上没有哪一栏，叫"无"。
做账这么些年，她最怕的不是账对不平，是账上凭空多出一笔。多出来的数，总还有个来处；来处寻着了，账就顺得下去。偏偏这一笔，来处那一格，写的就是"无"。一笔没有来处的数，搁在账外头，谁也签不下字。
零七悬在她手边，光焰一直亮着。打她调出那条白的起，它就没出声，光敛下去，缩成小小一团，贴着袖口。它这个样子她见惯了——去档案库那回，在冷宫墙根底下那回，还有翻出那条"接触"记录那回，它都是这么缩着的。
"困了就去歇。"她说。
"不困。"零七答得快，答完又没声了。
过了半晌，它到底憋出一句："沈姐，这条……是不是从你头回看它起，就没动过？"
"没动过。"
零七没接。那点光往下矮了矮，到后来只剩薄薄一层。
她没追问。它缩它的，她做她的，两不耽误。
她把平板扣上。屋里全黑下来，只剩零七那一点光，亮着，又像不亮。
复核做到这儿，收不了尾。该收的收了，该合的合了，宫里的那本账，从头到尾对得平。上面那一本，她管不着，也从不上手。独这一笔白的，两头不沾——上够不着天，下落不着地，悬在当中。
她躺在暗里，翻了个身，又翻回来。一根刺。咽，咽不下去；吐，又吐不出来。不疼，也不痒，可只要一想到它，那地方就发涩。
她做了六年审计，账上碰到说不清的，从前都是往上递一笔。填张单子，交上去，自然有人接。到了这儿，上面没人接——她只能自己揣着。揣着的东西，搁久了，是要长进肉里去的。
她把一只手伸到领口，按了按那点温，过了好一会儿，才松开。
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