十月的风还带着夏末的余温，卷着粉笔灰掠过教室的窗沿，落在三张并排的课桌上。
谷梁晚风和沈晴瑶是桌肚里藏着同一种话梅糖的伙伴，上课铃刚落，老师转身写板书的间隙，两人的脑袋就会悄悄凑在一起，指尖在课本下轻轻碰一下，压低的笑声像偷跑出来的雀儿，绕着课桌腿打旋。她们从不是刻意要好，只是沈晴瑶的笑话总讲得生动，谷梁晚风的眼神总追着她笑，一来二去，便成了彼此最默契的同桌。
不过这张三人桌的角落，还坐着一片安静的影子 —— 刘小珍。
她像一株长在墙角的含羞草，永远垂着眉眼，头发梳得整整齐齐，却从不主动开口。沈晴瑶绘声绘色讲完课间听来的趣事，转头看向她，只收获一双平静无波的眼睛，连嘴角的弧度都未曾泛起；谷梁晚风偶尔递过一块橡皮，她也只是轻轻接过，细若蚊蚋的一声 “谢谢”，刚飘到耳边就散在了风里。
她太安静了，安静到仿佛是课桌自带的一块木纹，安静到两人说笑时，总会下意识忽略那个空位似的存在。沈晴瑶和谷梁晚风她们依旧分享零食，依旧在课上咬耳朵，依旧把三人的同桌时光，过成了两人的小世界。
谁也没料到，开学不过短短一个多月，那方小小的课桌，会真的空出来。
那天早读，谷梁晚风习惯性往旁边瞥，却只看到摞得整齐却蒙了薄尘的课本，刘小珍的座位空空荡荡，像被人悄悄抽走了一块拼图。班主任陈老师站在讲台上，语气平淡地说刘小珍退学了，以后不用再等她了。
轻飘飘一句话，砸得谷梁晚风愣在原地。
她没哭，却只是呆呆地坐着，眼神落在那个空座位上，久久回不过神。窗外的蝉鸣还在响，同桌的橡皮还留在桌角，可那个总是沉默的人，就这么悄无声息地消失了。
沈晴瑶拎着饭盒喊她去吃午饭，连喊两声都没得到回应，伸手轻轻推了推她的胳膊：“晚风，吃饭啦。”
谷梁晚风缓缓转过头，眼睛里蒙着一层茫然的水汽，声音闷闷的：“她怎么就走了呢……”
她们没说过几句话，没一起玩过，甚至没好好记住她完整的模样。可她们是朝夕相处的同桌啊，早自习一起迎着晨光背书，上午课一起盯着黑板写字，下午课一起埋首做题，晚自习一起伴着灯光伏案。一天十几个小时，一张课桌坐着的三个人紧紧挨着，那份沉默的陪伴，早已成了习惯。
沈晴瑶看着她低落的样子，轻轻叹了口气。她比晚风大两岁，眉眼间多了几分不属于这个年纪的沉稳，她挨着晚风坐下，轻声宽慰：“我也不知道，自己什么时候就会退学呢。”
谷梁晚风猛地抬头，眼里满是错愕。
“别慌，” 沈晴瑶扯了扯嘴角，笑得有些淡，“初中毕业，我们总归是要分开的。天下没有不散的筵席，不是吗？”
她懂的道理比晚风多，看得也更透，只能用这样的话，轻轻抚平少年人第一次面对离别的无措。
那时的谷梁晚风，似懂非懂地点头，只以为离别是毕业时的挥手，是长大后的奔赴，却不知道，有些离别，从不是主动的选择，而是命运硬生生的拉扯。
她不会知道，那个十三岁的沉默少女，退学并不是自己的意愿。
父亲卧病在床，家里穷得揭不开锅，父母咬着牙让她辍了学。回家帮忙干活不过是借口，真正的原因，是家里给她定了亲。
三千块彩礼，换走了她的书包，换走了她的课本，换走了她本该坐在教室里的青春。
谷梁晚风初中毕业那年，刚满十四岁，而早已退学的刘小珍，也不过才十六岁，却已经嫁给了一个三十岁的男人 —— 大她整整十四岁的丈夫。
那个在课堂上永远沉默、被她们忽略的同桌，没能拥有初中毕业的离别，没能拥有长大成人的自由，在十三岁那年，就被三千块钱，困进了另一段人生。
后来的很多年，谷梁晚风总会想起那张三人课桌，想起那个安静得像影子的刘小珍。
原来有些离别，不是挥手再见，而是再也不见；有些沉默，不是不想说话，而是连诉说的机会，都被生活早早剥夺。
而那年十月，教室窗边的风，终究没能吹醒那个被遗忘的，十三岁的夏天。
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