过了几天，琴行打烊后。
小北走了，门板也上了。程闻坐在柜台后头，擦一把新收的二胡。顾清弦站在柜台前，看着他。
程闻。她说。
他抬起头。
我唱给你听。她说。
他愣住了。
他看着她，慢慢地放下手里的二胡。
你说……唱给我听？他问。
嗯。她说，你上次不是教我了——说话的时候，看着我。那我唱的时候，你也看着我。
他看着她，没有说话。
可是，他过了一会儿，才说，我听不见。
我知道。她说。
她心里早就想好了。她练了三天。每天天不亮，她就在后院吊嗓。她把这出戏，从头到尾，又过了一遍。
她选《贵妃醉酒》。
那天夜里，在空戏台，她唱的就是这一出。她唱给黑黢黢的戏台听，唱给空板凳听。那时候，他坐在第一排，看她唱完。
今天，她要唱给他听。
她早上起来的时候，对着镜子，看了自己很久。她不敢唱给任何人听，已经很久了。唱给一个听不见的人听——她这辈子，从来没有这么大胆过。
可她答应过他。她说我唱给你'看'。
她站在柜台前，把柜台当戏台。
她吸了口气，起势。
海岛冰轮初转腾……
她开口了。
这一句出来，她自己先愣住了。
她的嗓子，是清的，是亮的。可这一句里，她听见了自己的紧张。她的手，有点抖。
她唱过很多次戏。在戏校，在台上，在空戏台。她从来没有这么紧张过。
因为台下这个人，听不见。
她怕他听不到。
她怕他听不懂她的心。
她唱的是贵妃，可唱的是她自己。是那个十二岁被判定废了的女孩，是那个被质押在戏校、连回家都不敢的女孩，是那个藏在一个听不见的人屋檐下、第一次敢开口的女孩。
他听不见。可他要是连她这份心都听不到，她这辈子，就真的白唱了。
她正想着，忽然看见——他站了起来。
他绕过柜台，走到她面前。
她没有停。
他看了她一会儿，然后，他转过身，弯下腰，把手掌，贴在了柜台上。
她愣住了。
他闭着眼睛，手掌平贴在台板上，一动不动。
她忽然懂了。
他在听。
他听不见她的声音。可她的唱，是从胸腔里出来的，会震。那点震，顺着她的脚，传到地板上，传到柜台上。他把手掌贴上去，就是在听那点震。
她在唱。
他在听。
他闭着眼睛，手掌贴着台板。
她看着他，忽然不怕了。
她接着唱下去。这一句，她不抖了。她的声音，稳了。
她唱，他听。
她唱到长空雁，雁儿飞，唱到宫人，掌灯。她把自己心里那些年的委屈、不甘、怕、盼，全都唱进去了。
她一边唱，一边看着他。
他闭着眼睛。他脸上的神情，她从来没有见过。
他听她唱到委屈处，眉心会轻轻地蹙一下。他听她唱到不甘处，嘴角会抿紧。他听她唱到盼的时候——她唱的是贵妃等不到的那个人——他的眉头，就松开了，眉心有一点点像是心疼的东西。
她忽然不慌了。
她唱的不是给耳朵听的声音。她唱的是她的心。而他，把手掌贴在她脚底的地板上，把她那颗心，一下一下，都接住了。
他闭着眼睛。
他的手掌底下，是她的声音。他听着。
他听见的，不只是振动。
他听见了一个人。
他的手掌，把他拉回了很多年前。那时候，他还在父亲身边。父亲修琴的时候，总会让他把手掌贴在案板上，问他：听见没？
他那时候小，不明白。他听不见啊。
可他把手掌贴在案板上，能感到琴弦的震。那震，是活的。是父亲修的每一把琴，在说话。
父亲看他不懂，就蹲下来，把他的手掌按在案板上，让他多贴一会儿。父亲说：琴有脾气。它高兴的时候，震得轻快；它难过的时候，震得发沉。你多贴一会儿，就听懂了。
他那时候半信半疑。
后来他大了，才知道父亲说的是真的。
琴会说话。用振动说话。他听不见这个世界的声音，可他一辈子，都在听琴。
后来父亲不在了。他就自己修琴，自己听。
他从来没有告诉过任何人——他修了一辈子琴，就是这么听琴的。
可现在，有一个姑娘，站在他面前，唱着戏，把她的心，都唱进了他的手掌里。
他听见了。
他听见了她的委屈。
他听见了她的不甘。
他听见她十二岁那年，被人说废了的时候，那口咽不下去的气。
他听见她一个人，藏在屋檐下，不敢回家的那些日子。
他听见她，想唱，不敢唱，终于敢唱了的，那一点胆。
她唱完了。
最后一个音，收住了。
琴行里，静极了。
她看着他。他闭着眼睛，手掌还贴在台板上，一动不动。
她心里，忽然慌了。
他是不是睡着了？
他是不是……什么都没听见？
她站在那儿，不敢说话，也不敢动。她怕她一动，那点振就断了。
她看着他，等着他。
她从来没有这样等过谁。
过了很久，很久。
他睁开了眼睛。
他放下手掌。
他看着她，认认真真地，看了很久。
然后他说：很好听。
她愣住了。
他说：真的很好听。
她看着他，眼泪忽然就涌了上来。
她别过头，吸了吸鼻子：胡说什么，你又听不见。
他看着她，说：我听见了。
他说：你的声音，在这里。他指了指自己的手掌，我听见了。
她看着他，忽然问：你'听'见什么了？
他想了想。
他说：贵妃。一个人在等人，等不到。
她愣住了。
他听见的不只是振动。他听懂了戏。他听懂了贵妃在等谁，听懂了那出戏里，一个人的苦。
还有，他说，你。
她看着他，说不出话来。
他看着她，又说了一句：你唱的时候，心里有人。
她别过脸去，没接话。她的耳朵根，慢慢红了。
她看着他。
她忽然明白了。
声音从来不止在耳朵里。
它会在手掌上。会在台板上。会在一个人闭着眼睛，安安静静，把手掌贴上去的那一刻。
它会在她唱的时候，他蹙起的眉头上。会在他说很好听的时候，那一点郑重里。
原来他听见她的方式，是这样深。
她看着他，忽然笑了。眼泪还挂着，人却笑了。
她走过去，也把手掌，贴在了台板上。
台板还是温的。是他的手掌焐的。
她把手掌，贴在他刚才贴过的地方。
他看着她，没有说话。
她说：程闻，我以后，都唱给你'听'。
他看着她。
过了一会儿，他说：好。
她说：你答应我，要一直'听'。
他点了点头：嗯。
她笑了。
她收回手，又站回柜台前，吸了口气，摆好势。
我再唱一遍。她说，这一遍，唱给你一个人听。
他看着她，弯下腰，把手掌，又贴在了台板上。
她开口了。
这一遍，她不紧张了。她的声音，又清又亮，像夏天的河。
她唱，他听。
窗外的月亮，慢慢地升起来。琴行里，没有声音。可那台板底下，有一个姑娘，把她的心，一下一下，唱进了一个人的手掌里。
她唱完了，这一遍，她没停。
她站直了，看着他说：程闻，下一出，唱《白蛇传》。
他看着她，点了点头：好。我'听'着。
她笑了。
月亮照进来，落在台板上。他的手，还贴在台板上。她的手掌印，和他挨着。
从这一夜起，琴行里，多了一出只唱给一个人听的戏。
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