天亮透的时候，马逸安走到城西。
旧仓街比他想的更长。
街两边全是货栈，木门一排挨着一排，门上的漆掉得只剩几片。
走到街尾，房子忽然少了。
再往前三十步，一家货栈也没有了。
路边有一口废井台，木栏断了两根，断口发黑。
墙根底下堆着碎砖，砖上覆着一层绿。
这一段街，江城人白天也绕着走。
再往前，只剩一道墙。
墙头上的瓦掉了大半，露出底下的椽子，一根一根，黑得像烧过的柴。
墙根底下长了半人高的荒草。
草里压着一条路。
那条路被人踩出来过，如今让草盖回去一半。
马逸安站在墙外，抬头。
门楼还在。
两扇黑漆大门，一扇歪在门轴上，一扇横倒在地上。
门楼上悬着一块匾。
匾上的灰积得很厚，字全糊住了。
他掌心里的令牌，烫了一下。
那股烫，往门里走。
马逸安伸手，推开那扇歪着的门。
门轴响了一声。
那一声响得极长，长得像有人从很深的地方叹了一口气。
院子里全是落叶。
叶子底下铺着青砖，砖缝里挤出草。
正厅在院子那头，屋檐塌了一角，塌下来的瓦在地上堆成一小座。
他往里走。
走到院子正中，站定。
啪。
一片瓦从檐头滑下来，砸在他脚边，碎成三块。
他没有躲。
那三块碎瓦弹起来，撞上他小腿，弹开。
“荒了十几年。”
身后有声音。
马逸安回头。
门楼底下站着一个人。
那个人很老。
老得背驼成一张弓，站在那儿抬不起头，只能把脖子往前伸着看。
他手里提着一盏灯。
大白天的，那盏灯点着。
灯罩糊着一层黄纸，纸熏得发黑。
“十几年没有人进过这道门。”
老人往前挪了两步。
他挪得很慢，一只脚拖着另一只脚。
“你来占馆的。”
那一句没有往上的尾音。
“前头来过三拨。”
“一拨要拆梁卖木料。一拨要在院子里搭棚子养鸭。还有一拨，什么也不干，进来转一圈，走了。”
老人把灯提高半寸。
“你呢。”
马逸安看着他。
“这馆，我要了。”
老人愣住了。
“你要它做什么。”
“住。”
“住？”
“练拳。”
老人脸上那一把皱纹动了动。
他把灯放在地上，火苗在纸罩里晃了一下。
“这馆里没有能练拳的东西。”
“有。”
“有什么。”
“有屋顶，有地，有四面墙。”
马逸安转身往正厅走。
“这就够了。”
老人站在原地，看他走进去。
正厅里很黑。
窗纸全破了，破处透进几道光，光柱里飘着灰。
厅中央有一个坑。
那坑在整块青砖上，中间陷下去一个圆，陷得很深，边沿磨得发亮。
马逸安蹲下，用手量了量。
一尺深。
他把手按在坑底。
砖面磨得极滑，摸上去像一块老玉。
“这坑，谁挖的。”
老人不知什么时候挪到了门口。
“不知道。”
“我来的时候就有。”
“我在这馆里守了四十年，眼看着它一天比一天深。”
四十年。
马逸安站起来。
他走到厅中央，站进坑里。
脚底陷下去一寸。
他闭上眼。
气从尾椎起，沿着脊骨往上攀。
一节。
两节。
二十四节。
气过颈骨下头那道旧坎，从头顶灌下来，走回腹间。
一个周天。
第二个。
第三个。
马逸安睁眼。
厅里那三道光柱，把浮灰切成三块。
他伸手，从光柱里穿过去，指尖带起一层灰。
那层灰在他手背落了一层薄黄。
他把手收回，垂在身侧。
他抬起右手。
第一拳。
拳出去了，没有风声。
拳停在半空，收住。
他把手放下。
再来。
第二拳。
这一拳打得慢。
慢得能看清肩胛怎么送，肘怎么翻，腕怎么拧。
拳面到头，停住。
那一下停得极稳，稳了一息，收。
第三拳。
这一拳快了。
快的那一下，厅里那一片浮灰往旁边偏了半寸。
老人手里的灯，火苗歪了。
马逸安没有停。
第四拳，第五拳，第六拳。
他一拳一拳打下去，一拳比一拳快。
打到第三十七拳，他停了。
他低头看自己的手。
手背上那一层暗青，还在皮底下，不深。
锻骨三重圆满，这一身骨头撑得起六千斤。
六千斤撑不起他要走的那条路。
马逸安把外袍脱了。
赤着上身，站回坑里。
“再来。”
这一回，每一拳都对着同一个地方。
厅角那根立柱。
那柱子有一抱粗，柱身的漆早没了，木头裂着口子。
第一拳落在柱上。
柱子没有动。
木屑掉下来一点。
第二拳。
柱子晃了。
梁上的灰簌簌往下落。
第三拳。
那一拳之后，厅里响了一声。
那一声不从柱子来。
从他骨头里来。
马逸安收住拳，站着不动。
他听。
他身上那一副骨头正在响。
不止一处响。
胸骨先响，肩胛接上，锁骨接上，两臂接上，指骨接上，再往下，脊骨，腿骨，脚骨。
两百零六块骨头，一块接一块。
那一阵响连成一片，连得极密。
密得像有人在屋里敲一炉铁。
屋角那一堆旧铜器跟着嗡了一声。
墙边摞着的几只铜香炉，炉盖跳了一下。
梁上那根生锈的铁钉，抖落一层红屑。
灰从梁上落下来，落了他一身。
他站在灰里，还在打拳。
第五十拳。
第六十拳。
打到第七十三拳，他停了。
那一停，屋里的嗡声没有立刻散。
那阵嗡声绕着梁走了一圈，慢慢弱下去。
马逸安低头看自己的手。
皮底下那一层暗青，深了一层。
深得像一块浸了油的古铜。
他把这一身的斤两从头数了一遍。
三千斤。
六千斤。
六千斤往上那道门槛，今夜断了。
骨头里那一下反弹，比昨夜更硬。
硬得他握拳时，指骨归位的声音整齐得像一排钉子钉进木板。
马逸安松开拳。
他把两只手在身前合了一下。
合掌那一声，比铜器还响。
响完，厅里那一堆旧铜器跟着又嗡了一息。
“六千斤，从今夜起。”
他抬头看向门楼那头。
老人还站在门口，那盏灯举在半空，举得手在抖。
“你听见了。”
老人没有答。
“你在这馆里守了四十年。”
“这四十年里，有没有人说过这句话。”
老人喉咙里滚了一下。
他把灯往下放了半寸。
“说过。”
“谁。”
“馆主。”
马逸安往前走一步。
“他在哪儿。”
老人摇头。
“走了。”
“十几年了。”
天黑下来。
马逸安把院子里的落叶扫成一堆，点着了。
火烧起来，火光把院子照亮一半。
他站在火边。
火光跳到他身上，那层暗青在皮底下一闪。
老人蹲在火那头。
“你叫什么。”
“阚昶。”
“守馆的。”
“阚。”
马逸安把这个字念了一遍。
“江城姓阚的，不多。”
“我原本不姓阚。”
老人往火里添了一把枯叶。
“进馆那年，馆主给我改的。”
“他说守馆的人，得有个压得住门的姓。”
“那他给你改的这个字，怎么讲。”
“门里敢闯的，才叫阚。”
“四十年。”
马逸安点头。
他抬头看向门楼。
那块匾还挂着。
火气往上走，走到匾底下，把那一层灰烘得松动。
灰一块一块往下掉。
掉到最后，匾上露出三个字。
那三个字刻得很深，刻痕里填过金，金早没了，只剩一条一条的沟。
马逸安看着那三个字。
问拳堂。
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