那天晚上，陆沉回到梧桐巷。
巷口的路灯还坏着两盏，他摸黑走进院子，老槐树的叶子在风里响。院子里的老槐树比上回见时又高了一截，树皮上的纹路在月光里看不太清。他伸手摸了一下树干，粗糙的，凉的，像摸着一件旧物。他没有急着开灯，在石桌前站了一会儿，让眼睛适应黑暗。月光从枝叶间漏下来，把石桌照得白一块、暗一块。风从巷口来，带着远处江面的水汽，凉丝丝的。
他站在院子里，没有立刻进屋。堂屋的灯还暗着，老宅在夜里显得格外大，也格外空。师父走了之后，这里就只剩他一个人了。
他进屋开了灯，又走出来，把苏念的资料和师父的账本并排放着，摆在石桌上。月光照在桌面上，把两摞纸照得发白。他坐下来，把台灯搬到石桌边上，灯线不够长，他就让灯斜斜地照着，光落在那两摞纸上，像一层薄霜。他坐下的时候，椅脚在青砖地上刮了一下，发出短促的一声。
他一份一份地看，对照着，标着。贺东来、陆怀安、玄黄会、那批青铜器、陆振声的死、师父的死。两代人的线索，在这一刻，在他手心里重叠了。
所有的线头，都指向同一个方向。他忽然觉得，这两摞纸放在一起，像是两代人在隔着十年说话。师父把没说完的话留在纸上，苏念把新查到的线索摆在旁边，一旧一新，拼成了半张完整的图。
他在一张白纸上画线。左边是师父的账本里那些零碎的记录：1992年，“此人面善心黑”；1996年，收购古玩铺子；2000年，三批回流文物去向不明；2004年，与姓“贺”的合资在海外注册公司。右边是苏念的清单：贺东来基金会捐出去的那些东西，来源存疑的七件。中间用一条线连起来，线的尽头，是城北老港区那个废弃仓库的地址。
他盯着那张纸看了很久。纸上的线越画越多，像一张网。师父生前花了多少年，才把这些线一根一根摸出来？他不知道。他只知道，师父走的时候，话没说完，网没织完。剩下的事，落在他手里了。
他放下笔，靠在椅背上，抬头看着老槐树。月光穿过枝叶，在地上投下斑驳的影子。他想起师父说过，人这一辈子，能查明白的事没几件。师父查了一辈子，到死都没查完。可师父把没查完的部分留给了他。这大概就是师父说的“传下去”的意思。
他伸手，从石桌底下摸出一枚黑子。石桌上刻着一副棋盘——那是师父生前刻的。师父活着的时候，常一个人坐在这里，对着棋盘，一坐就是一下午。他问师父一个人下棋有什么意思，师父说：“棋不是跟人下的。棋是跟命下的。”
那时候他不明白。他问师父，棋跟命下，怎么下？师父没答，只把一枚黑子按在天元上，说：“该落子的时候，手别抖。”后来他再问过两次，师父都说，下棋不急，等你能把一件事看穿，再看棋盘。他那时候不懂。现在他坐在这张棋盘前面，好像懂了一点。懂归懂，他终究没学会一个人下棋。师父走后，那副棋盘落了灰，棋子收在石桌底下的木盒里，今天是他头一回再拿出来。
他拿起那枚黑子，落在棋盘的天元位置。像师父生前那样。黑子落在石面上，“嗒”的一声，在夜里格外清楚。这一声过后，院子里又静下来，静得能听见远处巷口的狗吠。
“该收网了。”他说。
风从巷口灌进来，老槐树的叶子沙沙响。手机屏幕亮起，是苏念发来的消息：“明天我去归一堂帮你收拾。”
他看着那行字，没有回。他把手机放在桌上，又拿起一枚黑子，落在天元旁边。两颗黑子并排落在棋盘中央，月光下泛着一点亮。他盯着那两点亮看了一会儿，才收回手。
他坐在那里，又坐了很久，直到月光从石桌这头挪到那头。他把那两摞纸收起来，用师父那块旧砚台压住。砚台底下的纸，边角被夜风吹得微微卷起，他伸手抚平，又看了一遍那张画满线的纸，才熄了灯，回屋躺下。
闭着眼，他听见老槐树的叶子又响了两声。像是有人在院子里走，又像是风。
“师父。”他在黑暗里叫了一声。后面的话没说出来。风从院门缝里漏进来，替他把剩下的话吹散在夜色里。
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