掌心一号。
两个字一露出来，百丹阁那一席先静了一息。
随后就有人低声道：
“这不正是相邻一号。”
郑直抬起笔。
“不是正是。”
“是新线索。”
“正是这两个字，说的是一件已经定了的事。”
“今夜什么也没有定。”
“他掌心刻了两个字，这一样是真的。”
“这两个字是什么意思，还没有人知道。”
那名医修蹲了下去。
他没有伸手。
他先看那只手。
手很瘦。
掌纹里全是旧药灰。
“那是常年碰药粉的手。”他低声说。
“药灰积在纹里，洗不掉。”
“摆药摊的，抓药的，还有天天领药的人，都会有。”
“这一样今夜说不了别的。”
“一号”那两个字刻得新。
白痕的边缘还泛着一点湿亮。
“不是旧的。”齐墨补道。
“旧刻痕的白会发干。”
“这一处还带着水气。”
“像刚刻不久。”
那名医修的声音低了下去。
“像刚才喝完那管水以后刻的。”
铜楼里没有一个人说话。
那一管水，是他今夜第二管。
喝完之后，他没有歇。
他用指甲在自己掌心上，一道一道刻了两个字。
“他为什么刻在手上。”陈槐忽然问。
“门上那么大一片，他刻了六日。”
柳青禾看着那只手，很久才开口。
“门上的字，他自己带不走。”
“擦得掉。”
“泡得烂。”
“糊得住。”
“这些日子他都见过了。”
她的声音有些哑。
“手不一样。”
“手跟着他走。”
“他把要给的东西刻在手上，是因为他学会了：纸会被压，字会被销，门会被封。”
“只有他自己这只手，还在他身上。”
铜楼里安静得能听见灯芯的声音。
那名医修先开口。
他说的第一句仍旧不是问话。
“疼就缩回去。”
“我们不着急。”
门后那个人没有缩。
指尖却抖了一下。
杜契使道：
“既然他自己写一号。”
“先前那一句不是一号，便可疑。”
“可疑。”郑直答。
“但不改前问迹。”
“前一句是他自己说的。”
“这两个字是他自己刻的。”
“两样都是他做的。”
“分栏。”
“前为自述。”
“后为新刻。”
“往后哪一样核出来是真的，另一样就跟着定。”
“今夜哪一样也不许压掉另一样。”
柳青禾看了一眼那一行字。
“如果这是求救，跟如果这是改口，完全是两件事。”
“求救的意思是：去找一号。”
“改口的意思是：我就是一号。”
“同样两个字。”
“差的是一整条路。”
“若这两个字是求救。”何巡使忽然问。
“那他从哪儿知道相邻一号这个号。”
堂上一静。
这一问谁也没有想过。
“相邻一号是堂上编的号。”陈槐答。
“坊市里没有人这么叫。”
“那他怎么会刻。”
“除非有人告诉过他。”柳青禾道。
“或者他听见过。”
铜楼里安静了很久。
这一夜里，门外的每一句话他都听见了。
相邻一号这四个字，堂上念了不知多少回。
“他是照着我们的话刻的。”那名医修低声说。
“这一句是推断。”郑直落笔。
“标推断。”
“可它能核。”
“核什么。”
“核他刻的这两个字，是不是跟铜墙上的写法一样。”
“堂上写的是一号。”
“坊市里若真有别的叫法，笔画就不一样。”
齐墨照了一遍。
“一样。”
“连那一横起笔的地方都一样。”
铜楼里没有人说话。
他一个字也看不见铜墙。
他是听着，然后照着自己听来的样子刻的。
陈槐立刻把三态表往旁边挪出一格。
新格里写着六个字。
掌心一号，含义待核。
那名医修隔着侧隙低声问。
他先报法。
“一下是，两下不是。”
“这是你自己的号么。”
门后静了一会儿。
没有敲。
“无答。”郑直落笔。
“记：无答。”
“不作否，也不作是。”
医修换了一个问法。
“你要我们去找一号么。”
门板里响了两下。
一轻。
一重。
第二下几乎砸断了他的气。
咳声撞在门后。
侧隙里那只手猛地一缩，又硬撑着留住了。
“停问。”那名医修立刻抬手。
铜楼里有人已经站了起来。
“两下是不是。”低阶席上有人急着道。
“那是否。”
“不许读。”
郑直的笔重重压下。
“他敲的这两下不匀。”
“一轻一重。”
“第二下是撑出来的。”
“撑出来的那一下，说不清是答，还是他没有停住手。”
他把笔往下压。
“再立一条。”
“凡答敲轻重不匀、或间隔不匀者，记原状，不作定读。”
“一律以未答论。”
“为什么不作否。”陈槐问。
“因为读成否，跟读成是一样危险。”
“读成是，我们会去追一个错人。”
“读成否，我们会把一条对的路划掉。”
“这两样今夜都担不起。”
那名医修把脸凑到侧隙边。
他的声音比方才更慢。
“方才那一问，我问得太重了。”
“不算数。”
“你不必再答。”
“今夜不问了。”
“掌心一号，疑为求救指向。”郑直落笔。
“不入本人身份栏。”
“另开一栏，与相邻一号那一格并挂。”
“并挂做什么。”
“往后谁去找相邻一号，先看见这两个字。”
“看见了就知道：还有一个人，在一间没有窗的屋子里，用指甲刻着他的号。”
齐墨把残剑的光压到最低。
光很轻地扫过那一只掌心。
掌心边缘还有一道没有刻完的竖痕。
竖痕往下拖。
拖了一半就断了。
像一个字才刚起笔。
“今夜还剩几个时辰。”郑直问。
“辰时面诊，还有两个多时辰。”陈槐答。
“这两个时辰里，不问，不照他的手。”
“只送水，只送雾。”
“照的东西呢。”齐墨问。
“照门，照地，照架子。”
“不许再照到他身上。”
“连掌心也不照。”
“方才那一张影子够了么。”
“够了。”齐墨答。
“那就收光。”
齐墨把残剑收回鞘里。
铜楼里的光暗下去一层。
侧隙那一寸还开着。
那只手没有缩回去。
它就搭在缝口上。
掌心朝上。
像是怕自己一收，外头就当他没有说过话。
那名医修在门边坐了下来。
他没有再说什么。
他只是坐在那儿。
隔着一道门，隔着一寸缝。
让门里那个人知道，外头还有人没走。
那只手在侧隙的边缘艰难地蹭了一下。
蹭得很慢。
门槛的灰上，慢慢多出了半个字。
下。
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