吴起离开大殿后，没有回自己的宅院，而是径直去了城南的书肆。
他在书肆中待了整整一个下午，翻阅了几卷关于水利工程的古籍，买了一卷空白的竹简，然后才慢悠悠地走回家中。他的表情平静如常，步伐不紧不慢，与平日没有任何区别。但只有他自己知道，他的心中，正在经历着一场剧烈的风暴。
楚王启已经不需要他了。
或者说，楚王启需要的，是一个听话的吴起，而不是一个敢于直言进谏的吴起。他可以容忍吴起有才华，可以容忍吴起有威望，甚至可以容忍吴起功高盖主——但他不能容忍吴起在他做出决定后，依然坚持自己的意见。
因为那意味着，吴起没有把他这个君王放在眼里。
吴起回到宅院后，关上书房的门，一个人坐在案后，沉默了很久。然后，他铺开那卷新买的空白竹简，提笔，写下了一行字——
“臣吴起，顿首再拜君上：臣本布衣，蒙先王知遇之恩，得展所学。又蒙君上信任，委以重任。然臣才疏学浅，德薄能鲜，近日以来，深感力不从心，恐负君上所托。恳请君上恩准臣辞去客卿之位，归隐山林，以终余年。”
这是一封辞呈。
他写得很慢，每一个字都写得很用力。竹简上，那些字迹深深浅浅，仿佛承载了他所有的疲惫和无奈。
写完最后一个字，他放下笔，将竹简卷好，用绳子扎紧，放在案头。然后，他靠在椅背上，闭上眼睛，长长地呼出一口气。
第二天一早，吴起派人将辞呈送入宫中。
消息传出，朝堂震动。
楚王启坐在主位上，看着那封辞呈，沉默了很久。他的手指在辞呈上轻轻摩挲着，仿佛在触摸那些字迹中蕴含的温度。他张了张嘴，想说什么，但最终只是缓缓放下辞呈，声音沙哑地说了一句：“准。”
简简单单的一个字，却仿佛用尽了他全身的力气。
吴起接到批复后，没有任何耽搁。他开始收拾行装——其实也没什么好收拾的，他本来就不是一个讲究物质享受的人。几卷竹简，几件换洗的衣服，那柄名为“沧浪”的剑，还有荆月带给他的那枚玉佩。全部家当，装在一个包袱里，轻轻松松。
他没有去跟任何人告别。因为他知道，一旦他去告别，就会有人挽留，有人劝说，有人流泪。他不喜欢那样的场面。他宁愿悄悄地走，像一阵风，来过，吹过，然后消失得无影无踪。
他牵着那匹老马，走出了宅院的大门。老门房站在门口，眼眶通红，想说什么，却哽咽着说不出来。吴起拍了拍他的肩膀，轻声说了一句：“老人家，保重。”
然后，他翻身上马，头也不回，向郢都的北门走去。
他没有走官道，而是选择了一条偏僻的小路。他不想被人发现，不想被人围观，不想被人送行。他只想一个人，安安静静地离开。
但他不知道的是，在他离开郢都的那一刻，城楼上，一个穿着玄色王服的年轻人，正默默地注视着他的背影。
那个年轻人，站了很久，很久。
直到那个背影完全消失在远方的天际线下，他才缓缓转过身，走下城楼。
他的眼角，有一滴晶莹的东西，在晨光中一闪而逝。
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