傍晚的时候槐安街下了一阵雨，不大，淅淅沥沥地打在梧桐叶上，声音从半开的窗户渗进来，在屋里积了一层潮湿的安静。雨停了之后街上漫起一股泥土和柏油混在一起的气味，被傍晚的风推进屋里，贴着地面扩散了一阵才慢慢散掉。
顾砚把裂碗、铜钱、莲子和细草香从口袋里掏出来，一字排在桌面上。四样东西在黄昏的光线里各自投出不同方向的阴影——裂碗的影子是一个扁平的圆，铜钱的影子是一个带方孔的薄片，莲子的影子小而圆，细草香的影子被红纸裹着看不太清轮廓。他盯着它们看了一会儿，伸手调整了每样东西的位置，让它们沿着桌面的木纹排成一条直线。排完之后觉得这种排列太刻意了，又随手拨乱，把铜钱压在裂碗底下，莲子搁在红纸上，细草香横在碗沿上。随意的摆放反而让这几样东西看起来像是自然散落在桌上的杂物，不扎眼，不引人注意。
窗外有人经过，脚步声踩在湿透的砖面上，发出一种带水的闷响，由远及近又由近及远，最后消失在街角拐弯的地方。脚步声消失之后槐安街重新安静下来，连梧桐叶上的积水滴落地面的声音都能听到。
半夏来了。她推门进来的时候带进一股雨后的潮气，头发末梢是湿的，外套肩膀处深了一块颜色。她在门口站了一会儿，低头看了一眼自己肩膀上的水渍，没有拍，径直走到桌边坐下，视线扫过桌面上那四样东西——没问——然后抬头看着顾砚。
"你明天几点。"
"正午。"
"赵予舟在河县等你？"
"已经在那边了。"
半夏把手伸进外套内袋，掏出一个东西放在桌面上，推到顾砚那边。是一张叠好的纸——不是新纸，边缘发黄，折痕很深，纸质偏厚，像从笔记本上撕下来的。顾砚打开，里面是手绘的地图，铅笔线条，画的是一条弯曲的线从标注"河县镇"的位置延伸到一条波浪线——干河——然后沿着河床向上，在河道拐弯的位置画了一个箭头，箭头旁边写了两个字："土窑"。
"我父亲留下的。"半夏说。"他说过河县那个地方他年轻时去过一次，走的是班车到镇上，然后沿着河走。路不好认，河干了之后河床的样子和地图上画的对不上，但拐弯的地方有一棵死了的老槐树，树根露在河岸外面，看到那棵树就知道窑在哪个方向了。"
顾砚把地图折好，和桌上的四样东西放在一起。"你父亲还说了什么。"
"他说河县那个窑不是烧瓷器的。"半夏靠在椅背上，手指搭在膝盖上，停顿了短暂的一瞬，像在斟酌用词。"他说那是个烧碗的窑，但烧的不是吃饭用的碗。他说窑里烧出来的碗只有一个用途——盖东西。"
"盖什么。"
半夏没有立刻回答。她看着窗外，黄昏的光线在她侧脸上勾出一道柔和的轮廓线，过了片刻才开口："我父亲说他不知道盖的是什么。他说知道的人不会说，说的人不知道。"
这句话在屋里停了一会儿。黄昏的光从窗帘缝里退到墙角，又退到墙面上方，最后消失在接近天花板的位置。屋里的光线暗了一个色号，但还不到需要开灯的程度。
半夏站起来，走到门口，停了一下。"我今晚住老董隔壁那间屋。明天你走的时候我不送了，我怕站在槐安街街口看人走。"
她说完推门出去了。门在她身后合上的声音很轻，锁舌磕进锁孔的时候发出一声短促的金属响。
顾砚一个人在屋里坐了一会儿。天黑透了，他没有开灯，窗外的路灯的光从窗帘缝里挤进来，在地板上投出一道窄长的亮条。亮条边缘的灰尘在光线里浮动，缓慢，没有方向。
他把桌上的五样东西——裂碗、铜钱、莲子、细草香、地图——依次收进口袋。五样东西把外套口袋撑得鼓鼓囊囊的，拉上拉链的时候布料绷紧，在腹部压出几道皱褶。
他走到窗边把窗帘拉开。槐安街的路灯亮着，梧桐树影铺在湿漉漉的路面上，树的轮廓在积水里倒映出一层模糊的反光。街上没有人，修锁摊的卷帘门在路灯下反射着哑光，地面上昨天那只扣碗留下的圆形干痕还在，像一个浅色的烙印嵌在地砖上。
远处厂房的方向有一盏灯亮着。不是厂房的灯——是厂房后面那栋楼的某户人家亮着灯，隔着厂房能看到一小片暖黄色的光从某个窗口透出来，映在厂房屋顶的边缘。光看了很久没灭，也没移动，像是那户人家一直亮着灯等人回来。
顾砚放下窗帘，走回床边躺下，没有脱外套，侧身躺着，口袋里的五样东西硌在腰侧，提醒他有一路要赶。闭眼之前他看到桌面上那枚发卡还在老位置，没有收起来——那是半夏父亲留下的东西，她没有带走，像是故意留在这里的。
不知道过了多久，半睡半醒之间他听到窗外有什么东西轻轻碰了一下玻璃。不是树枝，玻璃振动的声音比树枝硬。他睁开眼没有动，侧耳听了一会儿，声音没有再出现。路灯的光从窗帘缝照进来，和入睡之前的位置差不多——时间没有过去太久。
他翻了个身准备重新闭眼，余光扫到窗户玻璃上多了一个东西。贴在玻璃外侧的，在路灯的逆光里只能看到一个轮廓——扁平的，手掌大小，紧贴着玻璃表面，一动不动。
一张纸。从外面贴在窗户玻璃上。纸上写着字，逆光看不清内容，但能看出字不多，三四行，位置在纸张中间偏下。
顾砚坐起来，走到窗边拉开窗帘。纸张是普通的横格纸，被雨水打湿过又半干了，纸面发皱，字迹被水洇了一部分但大部分还能辨认。笔迹熟悉——他在梦里见过吗？不，他在笔记本里见过。
他外公的笔迹。
纸上的字像是匆忙写下的，笔画潦草，有几个字写得重叠在一起。他凑近玻璃，一个字一个字地辨认。
"正午走。过河之后不要回头。不管听到什么声音，不要回头。"
下面另起一行，字更小，像是写完之后又补上去的："不要带碗。"
顾砚站在窗边，隔着玻璃看着那张纸。纸是旧的，被雨淋过又被路灯烤干过，纸边的折痕很深，像是被人折好放进口袋里随身带了很久，然后才贴到这扇窗户上的。
不是今晚贴的。
这行字写在很久以前。
他打开窗户伸手去揭那张纸。纸贴得很牢，边缘的胶带已经老化发脆，一碰就碎了一角。他小心地把纸从玻璃上揭下来，翻过来看背面——什么都没有。没有日期，没有署名。只有正面那行字，被雨水模糊了一些笔画，但每一个字他都认得。
正午走。过河之后不要回头。不管听到什么声音，不要回头。不要带碗。
不要带碗。
他口袋里那只裂碗温热地贴着布料，在他摸到这张纸之后温度没有变化，但他的手指碰到碗的时候停了一下，没有把它从口袋里拿出来。
窗外没有人声。槐安街安静地睡在路灯下。厂房后面的那盏灯已经灭了，那户人家终于关了灯。
顾砚把纸折好，没有放进口袋和碗放在一起。他把它放在桌面上，压在半夏留下的那枚发卡下面。
发卡的金属弹簧夹压着纸角，边缘在路灯余光的反射下泛出一线冷光，像一条细长的眼睛半睁着。纸上的字压在下面只露出最后一行的一部分——"不要带碗"——四个字被发卡挡住了一半，但刚好让"不要"两个字完整地露在外面，像是在提醒他，又像在警告他。
他没有再去动那张纸。走回床边躺下，口袋里的五样东西硬邦邦地硌在身侧，像五颗小石子卡在身体和床板之间，翻一次身换一次压法，始终没有找到一个完全舒服的姿势。最后他侧过身，让口袋朝上，五样东西的重量不再压在身体上，而是坠在布料里，贴着床单形成一个稳定的凹陷，这样才好了一些。
雨又下起来了。这次比傍晚那场小，雨丝打在梧桐叶上发出极细的沙沙声，像有人在远处反复翻动一本厚书的纸页。声音均匀、绵长，盖过了其他一切动静。他在雨声里慢慢合上眼，这一次没有梦到干河，没有梦到碗，没有梦到水面上睁开的眼睛。
他只是睡着了。
半夜他醒过一次。雨已经停了，屋里很静，窗帘缝漏进来的路灯光的色温比入睡前偏冷了一些——大概是后半夜了。他侧耳听了一会儿，窗外没有任何异常的声音，修锁摊方向没有动静，厂房方向也没有声音。他翻了个身，口袋里的东西跟着他翻了个角度，裂碗的弧形边缘顶在腰侧，硌得不舒服，他把它往旁边拨了拨，重新合上眼。
再次醒来的时候天没有亮，但窗帘缝里的光已经从路灯的橘黄色变成了天亮之前的灰白色——凌晨了。屋里安静，屋外也安静，那些白天坐在路边的人还没有出来，槐安街在日出之前是一天中最像一条普通街道的时刻。没有那些坐在路边的白背心老头，没有拎菜篮的沉默女人，没有关着门但里面一直亮着灯的修锁摊。这时候如果有人路过槐安街，看到的只是一条普通的旧街道，路边种着梧桐，有几栋老楼，楼与楼之间拉着电线，清晨的光从东边慢慢压过来。
顾砚坐起来，把五样东西从口袋里掏出来重新整理了一遍。地图折好放进内袋，细草香和莲子分装在外套两侧的口袋里，铜钱搁进裤兜，裂碗——他拿在手里掂了掂，最后还是放回了外套内袋，贴着地图放。他把那张外公留下的纸条也折好，塞进内袋最深处，隔着布料按了一下，确认不会被地图挡住。
整理完之后他站起来，走到窗边拉开窗帘。东边的天际线已经泛白了，云层很低，压在城市轮廓的上方，颜色从底部往上由浅灰过渡到深灰。今天不会是大晴天，但也不会下雨。
正午之前，还有时间做最后几件事。
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