风从门缝里吹出来，带着灰烬和腐纸的味道，吹得三人道袍下摆轻轻晃动。孙孝义站在最前，右手还按在胸前的符囊上，指尖能感觉到那小布袋仍在微微发烫，跳得稳。他没动，也没回头，只是盯着那扇残破的门。
门里的黄光还在摇，像快灭的油灯，又像是谁在里面点了一盏不会熄的长明灯。
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