风卷着灰烬，落在孙孝义手背上。
那点灰轻得没重量，可他手指却像被烫了一下，猛地缩回。不是热，是冷——一股从骨头缝里钻出来的寒意，顺着指尖往上爬，直冲眉心。赤纹又跳了，这次比刚才更急，像是有人在他脑门里敲鼓。
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