晨光从草庐的破窗斜切进来，照在孙孝义闭着的眼皮上。他没动，也没睁眼，只是坐在那儿，像一块被风干了的木头。手指缠着素布，一圈又一圈，勒得指节发白。眉心那道赤纹还在跳，一下一下，像是有人拿针在戳他的脑子。他不碰它，也不压它，就让它跳着——反正它也不是第一天闹腾了。
门响了一下，不是推开，是被人轻轻掀开帘子的那种动静。
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