晨光斜照进草庐，落在碎木与泼洒的墨汁上，映出斑驳的黑影。屋子里静得能听见风穿过破窗的呼哨声。孙孝义还坐在墙角，背靠着裂开的横梁，双腿盘着，双手搭在膝盖上，指节上的血已经干了，结成硬壳。他没动，也没闭眼，就那么睁着，盯着自己掌心那道裂口，像是在看一件陌生的东西。
门吱呀一声被推开。
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