雾还没散，脚下的泥地越走越软，每一步踩下去都像陷进一层浮灰里，又闷又沉。孙孝义走在前头，左手指尖那颗血瘤子又烫了一下，不是刺痛，也不是跳动，就是一股热气从肉里往外顶，像是底下有东西在应他。
他没低头看。
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