雾还在河面浮着，枯草伏倒又弹起，风贴地刮，声音像谁在啃干饼。孙孝义靠在歪脖子树上，背脊贴着树皮，一动不动。他右手指尖还结着护心印，指节僵硬，虎口微微发颤。左臂垂在膝上，那滴血终于凝了，成了个暗红的小瘤子，黏在指尖，不落也不化。
他没睁眼。
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