风还在刮，灰土打着旋儿从焦土上滚过，像一群没头没脑的鬼魂在乱跑。
孙孝义站在祭坛中央，脚底还残留着刚才那阵震动。他没动，也没说话，只是把手从刀柄上抬起来，搓了搓虎口结痂的地方。皮裂了一道缝，碰着生疼，但他习惯了。疼比麻木好，疼说明人还活着，还能打。
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