风斜照在焦土上，影子拉得老长，像几根插进地里的铁钉。
孙孝义站在祭坛中央，手按刀柄，没动。他盯着恶人谷的方向，那儿还是一片死寂，可他知道，底下有东西在翻身。刚才那盏魂灯的颤动还在指尖留着，凉得像井底石头，又隐隐发烫，像是里头有什么东西也醒了，在敲壁。
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