李书凡走出巷口时，晨雾已经散了大半。
他低着头往前走，脚步拖得极重，每一步都像踩在烧红的铁板上。
左肋那块铁板压过的地方还在发烫，像是皮肉底下埋了一块烙铁。
手掌上的布条渗出暗红，他没去管，只是把剑柄攥得更紧了些。
出租屋的门没锁。
他推开门，木轴发出熟悉的吱呀声。
屋里很静，只有水壶在炉子上微微哼着气。
阳光从窗户斜切进来，落在地上一道明黄的线，灰尘在光里浮着。
他靠着门框喘了口气，才慢慢挪到床边坐下。
腿刚一放松，小腿就猛地抽了一下，疼得他咬住后槽牙。
他伸手去摸脚踝，指尖触到一片滚烫的肿。
脱下鞋时，袜子粘在破皮的脚跟上，撕开时带下一点血痂。
“你回来了。”
声音从里屋传来。
孟芝站在门口，穿着那件浅蓝色针织开衫，手里抱着医药箱。
她脸色比昨天更白，眼底的青影沉得像墨点过。
但她走过来的时候步子很稳，蹲下时也没扶墙。
李书凡想缩回脚，“没事，擦伤。”
孟芝没理他，打开医药箱取出剪刀，轻轻剪开他手上的布条。
血混着汗结成硬壳，布条粘在裂口边缘。
她用温水浸湿棉片，一点点擦开。
动作很轻，但碰到伤口时，他还是绷紧了肩膀。
“今天很难吧？”她低声问。
他没说话，盯着自己那只被翻过来的手。
虎口的口子很深，皮肉翻开一小块，像被刀削过。
指甲缝里全是黑泥，是昨夜跑圈时在地上蹭的。
孟芝把药膏涂上去，凉意渗进皮肉，他才松了口气。
她包扎得很仔细，一圈一圈缠紧，最后打了个结，指尖轻轻碰了下他的掌心。
“够了。”她说，“你能回来，就够了。”
他抬头看她。
她坐在小凳上，背挺得很直，可肩胛骨突出来，像两片薄纸贴在衣服下面。
她冲他笑了笑，把空碗放在桌上，又端来一碗热粥。
“趁热吃。”
他接过碗，米粒浮在清汤上，上面飘着几片菜叶。
他知道她又把自己的那份减了。
他低头喝了一口，喉咙里干得发涩，热流滑下去时，胃才慢慢活过来。
“训练……还能撑住吗？”她问。
他放下碗。
“我连基础课都做不完。别人一次能挥三百剑，我一百就快站不住。他们不是在练，是在耗死我。”
“可你还站着。”她看着他，“你倒下了十次，可你每次都爬起来了。这就比谁都强。”
他摇头，“我不怕累。我怕的是……来不及。药价每天都在涨，你说我能等到哪一天？”
孟芝没接话。
她起身走到窗边，拉开半幅窗帘。
远处高楼林立，烈锋武道馆的尖顶在阳光下闪着冷光。
她望着那个方向，声音轻得像自语：“你走的每一步，都在离那里更近。哪怕慢，也没停。”
李书凡低下头，看见自己映在粥面上的脸——苍白，眼窝深陷，眉骨上的旧疤横在额角。
他忽然想起六岁那年，老仆临终前抓着他手说：“别让人把你心里那点火吹灭了。”
他没哭，只是把碗捧得更紧了些。
“药……还够吗？”他问。
孟芝转过身，摇头，“别管我。你现在要管的，是你自己。”她走回来，握住他的手，掌心微凉，“我相信你，比你自己信得还多。”
他看着她的眼睛。
那里面没有催促，没有怨，只有一种沉静的光，像夜里不灭的灯。
他慢慢点头。
然后站起来，走到窗前，望向武道馆的方向。
拳头在身侧缓缓攥紧，指甲掐进掌心的旧伤。
他在心里说：我不能倒。为了她，我也要出人头地。
夕阳落进窗台，把他的影子拉得很长，一直延伸到屋子中央。
孟芝收拾好碗筷和医药箱，脚步轻地退进里屋。
门关上前，她回头看了一眼——他仍站在窗边，一动不动，像一尊守夜的铁像。
屋外，风穿过老楼的缝隙，吹动了晾衣绳上一件洗得发白的卫衣。
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