看到裂开了三道口子。
不是真裂，是那种眼睛看不见但皮肤能感受到的裂痕。一道横着，从左耳到右耳，贴着头皮过去，像给人戴了副无形的枷锁。一道竖着，从头顶到胯下，把身体分成两半，左边冷右边热。第三道最刁钻，斜斜地切过来，从右肩到左腰，把内脏的位置都挪了位——心脏偏到腋下去了，胃悬在肋骨外面荡秋千。
老张站在巷子中间，不敢动。
一动，裂缝就会咬人。他试过抬脚，左脚刚离地，横着的那道裂缝就收紧了，头皮一阵发麻，像有无数细针在扎。不是疼，是痒，痒到骨头缝里去的痒。他赶紧把脚放回去，裂缝松开了，但留下一种被舔过的感觉——湿漉漉、黏糊糊的，像蛇的舌头。
巷子两头都看不见人。
不是没人，是那些人站在阴影里，和墙壁长在一起了。仔细看，能看见他们的轮廓：一个老太婆佝偻着背，背上的驼峰其实是块凸出的青砖；一个孩子蹲着玩泥巴，泥巴是从他眼眶里抠出来的；还有个男人在抽烟，烟头的红光是他胸口破了个洞，里面有什么在烧。
老张数了数，七个。不对，是八个。第九个正在从墙里往外挤，先是伸出一只手，五指张开，指甲缝里塞满了青苔。手在墙上摸索，摸到一块松动的砖，抠下来，砖后面是个空洞。空洞里伸出另一只手，两只手一起用力，把身体从墙里拔出来。
拔出来的不是人，是一团影子。影子落地，拉长，站直，成了第九个人形。它没有脸，但老张知道它在看他。看的不是眼睛，是全身——从头到脚，每一寸皮肤都被那种视线舔过，留下一层看不见的口水。
“走啊。”影子说话了，声音从肚子那里发出来，瓮声瓮气，“三天呢。”
老张咽了口唾沫。唾沫是苦的，像嚼过黄连根。他往前走，不是用腿走，是用裂缝走——横裂缝推着他，竖裂缝扶着他，斜裂缝在前面引路。每走一步，脚下的石板就翻开一页，像翻书。石板上刻着字，不是字，是账目：
“某年某月某日，欠东风三钱。”
“某日某时，雨水半升未还。”
“人行道上，踩死蚂蚁七只，债待偿。”
字是活的，会爬。老张走过，那些字就从石板上爬起来，顺着裤腿往上爬。爬到膝盖时变成了蚂蚁，真实的蚂蚁，在皮肤上咬出细小的洞，钻进肉里，在肌肉纤维里做窝。他能感觉到它们在蠕动，在产卵，在建造一个微型的、属于它们的城市。
巷子没尽头。
走了一炷香时间，抬头看，还是那个巷口，还是那些长在墙上的人。但多了一样东西——巷子中央，悬着一把算盘。
不是老张那把。这把更大，珠子是玉的，白玉，但不是纯白，每颗珠子里都封着一滴血。血在玉珠里转，像活的眼睛，盯着每一个过路的人。算盘没有框架，珠子用金丝穿着，悬在空中，无风自动。
珠子在算账。
噼啪，噼啪。不是珠子撞击的声音，是珠子里的血在说话。老张竖起耳朵听，听出三句话，从三颗不同的珠子里传出来：
第一颗珠子说：“这笔账，该怎么算？”
声音年轻，但疲惫，像连续熬了三个通宵的人。声音里带着铁锈味，还有马粪的腥气。
第二颗珠子说：“这杆秤，该怎么平？”
声音沉稳，但底下藏着颤抖，像一锅即将沸腾的水。声音里有铜钱碰撞的脆响，还有陶器开裂的细碎声。
第三颗珠子说：“这香火，该怎么断？”
声音苍老，但尖锐，像生锈的锯子在锯木头。声音里有香灰的涩，有金箔的甜腻，还有一种空洞的回音，像在庙宇里说话。
三句话说完，算盘突然炸开。
不是爆炸，是解体。玉珠一颗颗脱落，金丝断裂，所有珠子下雨般落下来。但没落地，在半空停住了，开始旋转。越转越快，转成一个漩涡。漩涡中心是黑的，黑到连光都逃不出去。
老张被吸进去了。
不是身体进去，是意识。他的身体还站在巷子里，蚂蚁在腿上建起了第二座城市，但意识被抽走了，抽进那个黑色漩涡。
第一个场景是冷的。
冷到骨头缝里结冰。老张睁开眼（如果意识有眼的话），看见自己跪在地上。不是跪，是趴着，脸贴着地面。地面是石头的，粗糙，有沙粒硌着脸颊。空气里有股味道——尿骚味、汗臭味，还有腐烂的稻草味。
他抬头，看见一道廊。
廊很长，长得看不见尽头。廊柱是朱红的，但红色下面发黑，像干涸的血。廊檐下挂着灯笼，灯笼纸破了，风一吹，破口一张一合，像在喘气。
廊下站着两个人。
一个男人，一个女人。男人穿着粗布衣，洗得发白，袖口磨破了，线头垂下来，在风里抖。女人穿着绿裙，但绿得不正，像长满青苔的池塘水。两个人隔着五步远，一动不动。
老张（的意识）飘过去，飘到他们中间。
男人在算账。不是用算盘，是用手指。左手手指在右手手心里划，一笔一划，写看不见的数字。他算得很慢，每一笔都像用刀刻进肉里。算到某个地方，手指停住了，开始抖。抖得厉害，连带整个手臂都在抖。
女人在看。不是看男人，是看男人身后——廊柱的阴影里有什么东西。老张顺着她的视线看过去，阴影里蹲着个人。不，不是人，是影子。影子在吃东西，吃什么看不清，只听见咀嚼的声音：咔嚓，咔嚓，像在嚼骨头。
男人终于算完了。他抬头，看女人。女人也收回视线，看男人。
两个人的目光在空中相撞。
没有声音，但老张听见了——是算珠碰撞的声音。噼啪，噼啪，从他们眼睛里发出来。男人眼里算的是成本，女人眼里算的是代价。数字在空中交战，加减乘除，你来我往。
然后，女人眼里映出了男人的倒影。
倒影是扭曲的。头大身子小，胳膊长腿短，五官挤在一起，像被人捏坏了的面人。倒影在动，嘴巴一张一合，说着什么。老张辨认口型，是三个字：
“值不值？”
男人看见了倒影。他瞳孔一缩，眼里的算珠乱了，噼里啪啦掉了一地。那些算珠滚到地上，变成蚂蚁，开始往女人脚边爬。
女人笑了。不是真笑，是嘴角往上扯了扯，但眼睛里一点笑意都没有。她转身，裙摆扫过地面，把蚂蚁都扫进了石缝里。
“这笔账，”男人终于开口，声音干涩，“该怎么算？”
话音刚落，廊突然塌了。
不是真塌，是影像在碎裂。朱红的廊柱裂成无数碎片，每一片碎片里都映着刚才那一幕——男人算账，女人看影，倒影问“值不值”。碎片在空中旋转，重组，拼成了另一幅画面。
老张被甩出来了。
第二个场景是烫的。
烫到皮肤起泡。老张（的意识）发现自己站在一个院子里。院子很大，地上铺着青砖，砖缝里长着草，草尖焦黄，像被火燎过。
院子中央有杆秤。
不是普通的秤，是巨秤。秤杆有房梁那么粗，秤砣是一块磨盘大的石头，秤盘是口铁锅，锅底厚厚一层灰，像积了几十年的香灰。
秤在称东西。
称的不是货物，是人。一个人站在秤盘上，赤身裸体，双手抱膝，缩成一团。秤杆那头，秤砣在动——不是人在动秤砣，是秤砣自己在找平衡。它左移一点，右移一点，最后停在一个位置。
秤杆平了。
但站在秤盘上的人开始尖叫。不是用嘴尖叫，是从全身的毛孔里喷出声音。声音是白色的，像蒸汽，喷到空中，凝结成数字。那些数字绕着秤杆飞，一圈，两圈，三圈，最后贴在秤杆上，成了刻度。
老张数了数，十六个刻度。每个刻度旁都有小字：福、禄、寿、喜、财、运、康、宁、安、顺、吉、祥、和、平、满、足。
秤盘上换人了。
这回是个胖子，肚子上的肉垂下来，盖住了脚背。他一站上去，秤杆立刻倾斜，秤砣那头高高翘起。秤砣不乐意了，开始自己滑动，滑到最远端，秤杆还是斜的。
胖子在哭。眼泪流下来，滴在秤盘上，每一滴都变成一颗小铁珠，滚到秤盘边缘，增加重量。铁珠越积越多，秤杆慢慢平了。
但刻度变了。
“福”字下面出现一行小字：“以泪换”。
“禄”字下面：“以肉偿”。
“寿”字下面：“以息贷”。
胖子看不懂，还在哭。哭着哭着，他身体开始缩水，像漏气的皮球。肉一块块掉下来，掉进秤盘，变成更多的铁珠。最后他瘦成一副骨架，骨架是空的，风一吹，嗡嗡响，像吹笛子。
骨架开口说话，声音从肋骨缝隙里钻出来：
“这杆秤，该怎么平？”
话音刚落，秤炸了。
不是爆炸，是融化。秤杆融化成金水，流到地上，凝固成一条金河。秤砣融化成铁水，渗进砖缝，把青砖染成黑色。秤盘融化成铜水，升到空中，冷却成一面铜镜。
铜镜里映出第三个场景。
第三个场景是闷的。
闷到喘不过气。老张（的意识）发现自己坐在一个殿堂里。殿堂很高，屋顶看不见，隐在黑暗里。四周全是神像，大大小小，形态各异，但都闭着眼。
殿堂中央，只有一尊神像睁着眼。
是财神。金的，和庙里那尊一模一样，但更亮，亮到刺眼。神像面前有个香炉，炉里插着三炷香。香在烧，烟笔直上升，升到半空，突然拐弯，钻进神像的鼻孔里。
神像在呼吸。
吸进去的是烟，呼出来的是金粉。金粉洒在地上，积了厚厚一层，踩上去会留下脚印。但没有人踩，殿堂里只有老张（的意识）和神像。
神像在说话。
不是用嘴，是用全身的毛孔。每个毛孔都在振动，发出低沉的声音：
“今日香火，三千六百五十一柱。”
“祈愿内容：求财八成，求子一成，求平安半成，诅咒他人半成。”
“满足率：财愿百之一，子愿千之一，平安愿半，诅咒全应。”
声音像念账本，冰冷，精确。每念一句，神像脸上的金色就暗淡一分。念到“诅咒全应”时，神像的左眼裂开了一道缝。
裂缝里流出东西。
不是血，是黑色的烟。烟冒出来，在空中扭动，变成一个个小人。小人在跳舞，跳一种奇怪的舞——手臂乱挥，腿乱踢，头三百六十度旋转。他们边跳边唱：
“香火香火，烧的是愿，炼的是锁。”
“锁住你，锁住我，锁住神佛跑不脱。”
神像右眼也开始流泪。
泪是金色的，滴在地上，和黑烟小人混在一起。金泪和黑烟打架，互相吞噬。金泪吞掉一个小人，自己就变暗一点；黑烟裹住一滴金泪，烟就更浓一分。
打着打着，殿堂开始摇晃。
神像身上的金箔一片片剥落，露出里面的东西——不是泥胎，不是木骨，是算盘。无数小算盘拼成的身体，珠子在疯狂地动，噼里啪啦，震耳欲聋。
那些算盘在算什么？
老张（的意识）凑近了听，听出三个声音在同时计算：
第一个声音算：“香火价值几何？”
第二个声音算：“信仰成本多少？”
第三个声音算：“神位折旧率？”
算到某个节点，所有算盘突然停住。
神像睁开第三只眼——在额头正中，竖着的，瞳孔里是旋转的漩涡。那只眼看着老张（的意识），开口说话，声音是三重合音：
“这香火，该怎么断？”
话音落，殿堂塌了。
神像、算盘、金粉、黑烟，全部碎成粉末。粉末在空中旋转，形成一个通道，把老张（的意识）往外推。
老张（的身体）还在巷子里。
蚂蚁已经在腿上建起了第三座城市，有街道，有广场，还有一座微型的庙。庙里供着的神像，长得像老张。
意识回归的瞬间，老张打了个冷战。
不是冷，是三个场景的记忆同时涌进来，挤在脑子里，互相打架。吴宫的冷、院子的烫、殿堂的闷，三种温度在血管里流，左冲右突。
他低头看手里的半面铜镜。
镜子里，他的脸裂成了三半。左半边是那个算账的男人，眉头紧锁；右半边是那个被称的胖子，泪流满面；中间是神像，金身开裂。
三张嘴同时开口，说出三句话：
“这笔账，该怎么算？”
“这杆秤，该怎么平？”
“这香火，该怎么断？”
然后镜子“咔嚓”一声，彻底碎了。
不是碎成几片，是碎成粉末。粉末从指缝漏下去，落在青石板上，拼成三个字：
“三”“日”“期”
字刚成形，就被蚂蚁搬走了。蚂蚁排着队，每只扛一点碎末，往巷子深处走。老张跟着走，不是他想跟，是腿自己动——蚂蚁的城市发出指令，他的肌肉成了傀儡。
巷子终于有了尽头。
尽头是一堵墙，墙上开了一扇门。门是木头的，老旧，门板上用刀刻着三行字：
第一行：“西施的镜子照见什么？”
第二行：“勾践的刀币买下什么？”
第三行：“天道的账簿记着什么？”
字是血写的，血还没干，顺着笔画往下淌。淌到门缝里，渗进去，门里传来吞咽的声音——咕嘟，咕嘟，像在喝汤。
门开了。
不是被人推开，是自己缓缓向内打开。门里是黑的，但黑得不均匀，有深浅。浅的地方像雾，深的地方像洞。雾在动，洞在呼吸。
一个声音从深处传来，不是人声，像很多声音叠在一起：
“第一天，找镜子。”
“第二天，找刀币。”
“第三天，找账簿。”
“找齐了，账可清。”
“找不齐……”
声音停了。
停得突然，像被掐住脖子。接着传来打算盘的声音，噼里啪啦，疯狂地打，打了足足一炷香时间。然后声音又响起，带着一种疲惫到极点的嘶哑：
“找不齐，就成为账簿里的一行字。”
“永远的坏账。”
“永远的亏空。”
门开始关闭。
关闭前，从门里飞出三样东西，落在老张脚边。
半面铜镜——但不是他碎掉的那面，是另一面，更古旧，边缘镶着已经发黑的银。
一枚刀币——生锈了，锈迹是褐红色的，像干涸的血。
一本账簿——空白，但纸页在无风自动，刷刷地翻，每翻一页，就有一滴墨从纸里渗出来，滴在地上，变成蚂蚁。
门关上了。
墙还是墙，门消失了，好像从来没存在过。
老张弯腰，捡起三样东西。铜镜冰凉，刀币滚烫，账簿不冷不热，但拿在手里，能感觉到纸张下有脉搏在跳——咚咚，咚咚，和他的心跳一个频率。
巷子里的蚂蚁突然全部停下，转向他。
千万只蚂蚁，千万双复眼，一起看着他。它们的触角在空气里划动，划出看不见的文字。老张看懂了，是同一句话，重复三遍：
“第一天”“第一天”“第一天”
远处，钟声又响了。
这次听清了，不是寒山寺的钟，是另一种钟——更沉，更闷，像敲在棺材板上。钟声里夹着打算盘的声音，还有三个叹息，从三个不同的方向传来，最后汇成一股，钻进老张的耳朵：
“时辰……”
“到了……”
“算吧……”
天，彻底亮了。
但亮得不正常——是那种惨白的光，像医院走廊的灯，照得万物都失去颜色，只剩下黑白灰。巷子、墙壁、石板路、蚂蚁、长在墙上的人，全都褪了色，成了一幅陈年的水墨画。
而老张，是画里唯一还有颜色的人。
他怀里抱着三样东西，站在画中央，像一枚被钉在纸上的标本。
第一天，要开始了……
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