夜里，雨在瓦上爬。那种爬法，是有指头的。先是一只手指试探，接着十只、百只，最后是数不清的指腹在瓦沟里蠕动。雨声不是滴滴答答，是窸窸窣窣——像蚕在吃桑叶，也像账本在暗处翻页。
庙是老的。老到什么程度？梁上的彩绘已经分不清是云纹还是霉斑，柱子的朱漆脱落处露出木头的尸骨。正中的神像坐着，金的。金子是会呼吸的，尤其在雨夜里。你若盯着看久了，能看见金身在微微起伏，胸口的位置有极细微的凹陷和隆起，像在叹气。
主办会计老张进来了。
他不是走，是滑进来的。鞋底在青石板上留下一道水痕，那水痕很快又生出许多细小的分支，像树根，也像血管。他怀里抱着个东西，用油布裹着，紧贴在胸前。油布下面有硬物的棱角，一下一下，顶着他的心口。
庙里没有灯。但奇怪的是，能看见。光是从哪里来的？不是月光，雨夜没有月亮。也不是香火，香炉早冷了。那光是从金身自己发出来的——一种沉甸甸的、油腻腻的光，像融化的金水，缓慢地从神像头顶淌下来，流到肩膀，再顺着袍褶往下爬。爬到脚边时，光就变得稀薄了，散在地上，成了浅浅的一滩。
老张在蒲团上跪下。不，不是跪，是坍塌。膝盖碰到地面的瞬间，整个人的骨架“哗啦”一下散了，又迅速重组。重组成什么样子？他自己也不知道。他只知道，怀里的东西该拿出来了。
油布揭开，是算盘。
紫檀木的框，牛骨的珠。珠子是白的，但不是纯白，每一颗都带着淡黄的纹理，像骨头埋久了沁出的颜色。算盘很旧了，旧到珠子磨出了凹坑，老张的大拇指正好能卡进去。他手指一拨，“啪”的一声。
声音不对。
太脆了，像骨头断裂。又太闷了，像石头沉进深潭。老张愣了愣，再拨一次。这次更怪——珠子卡住了。不是生锈的那种卡，是珠子自己不愿意动。它赖在横梁上，用一种固执的、甚至带着怨恨的姿态，死死地贴着木头。
老张的额头开始冒汗。不是热的，是冷的汗，一粒一粒从毛孔里挤出来，爬到眉骨，再沿着鼻梁往下溜。有一滴溜进嘴角，是咸的，又带着铁锈味。他舔了舔，忽然想起什么，抬起头。
金身在看他。
不，不是说眼睛在转。眼睛是画上去的，墨色早已干涸。但老张就是觉得被看着。那视线是从金身的每一个部位发出来的——从微微翘起的嘴角，从握着元宝的手指关节，甚至从衣袍的每一条褶皱里。视线是有重量的，压在他的脊梁上，一节一节往下碾。
“我……我来算账。”老张开口，声音干得像枯叶摩擦。
金身不说话。但庙里有声音了。是雨吗？不是。是算盘自己在响。不是老张手里那副，是另一副，更大、更老的算盘。珠子撞击的声音从梁上传来，从地底传来，从墙壁的缝隙里传来。噼里啪啦，噼里啪啦，像无数牙齿在啃咬什么硬物。
老张低头看自己手里的算盘。珠子还是卡着，但每响一声外面的算盘声，他手里的珠子就跳一下——不是被拨动的跳，是抽搐，像被电打中的青蛙腿。
他开始算账。
不是公司的账。公司的账早乱了，像一团被猫抓过的毛线，找不到头尾。他算的是另一本账，心里的那本。第一笔：三十年前，他第一次做假账，吞了五百块。五百块在当年能买什么？一辆自行车，或者半年工资。他记得那天下雨，也是这样的雨，他在办公室待到深夜，手指发抖，算珠却异常顺滑。
第二笔：二十年前，他帮老板做阴阳合同，分到三万。三万块让他买了第一套房子，两室一厅。搬家那天阳光很好，但他总闻到一股霉味，从墙里透出来的霉味，怎么通风都散不掉。
第三笔、第四笔、第五笔……
账越算越多，珠子却越拨越慢。到后来，不是他在拨珠子，是珠子在拖着他的手指走。每个凹坑都像一张小嘴，咬着他的指腹，要吸点什么进去。血吗？还是别的什么？
外面的算盘声越来越急。急到后来，成了连续的轰鸣，像瀑布，又像千万人在同时呐喊。老张听不清他们在喊什么，但能感觉到——那些声音里也有账。每一笔都是债，都是亏空，都是算不清的糊涂账。
他猛地抬头。
金身的左眼，裂开了一道缝。
很细的缝，像发丝。但就在他看过去的瞬间，缝张开了。不是裂开，是张开——像嘴唇，也像伤口。里面是黑的，深不见底的黑。但从那黑里，渗出了东西。不是血，是金色的、粘稠的液体，沿着脸颊往下流，流到下颚，滴落。
滴答。
一滴落在香炉里。
香炉“滋”地一声，冒起白烟。烟不是往上飘，是往下沉的，沉到地上，聚成一团，又慢慢拉伸、变形。变成了什么？像一个人影，又不像。那影子没有五官，只有轮廓。轮廓在动，在爬，朝着老张爬过来。
老张想跑，腿却像长在了蒲团上。不，不是长，是被什么东西缠住了。低头看，是那些水痕——他进来时留下的水痕，现在活了。它们像藤蔓，像触手，缠着他的脚踝，还在往上爬，已经爬到了小腿。
金身的裂缝在扩大。
从眼睛开始，裂痕像树枝一样分叉，往额头、往脸颊、往脖子蔓延。每裂开一寸，就有更多金色液体渗出。液体滴在地上，不扩散，而是聚成小水洼。水洼里有什么在动？老张眯起眼，看见水洼表面映出许多脸。不是他的脸，是别人的——有老人，有孩子，有男人，有女人。他们的嘴都在动，像在说话，但没有声音。
只有口型。
老张盯着最近的一个水洼，辨认口型。那是个女人，头发花白，嘴巴一张一合，重复着三个字：
“还……给……我……”
还什么？老张不知道。但他心里那本账，突然自己翻动起来。不是一页一页翻，是同时翻开，所有页面哗啦啦地响，上面的数字在跳动，在重组，在变成他看不懂的符号。
手里的算盘终于动了。
不是他拨的。珠子自己跳起来，疯狂地撞击横梁。啪！啪！啪！每一声都像打在骨头上。算盘在发烫，烫到握不住。老张想松手，但手指粘在了珠子上——不，是珠子和手指长在了一起。他看见自己的指纹正在往珠子上蔓延，像树根扎进泥土。
金身彻底裂开了。
不是破碎，是绽放。像一朵金属的花，从内部打开。花瓣一片片剥落，落在地上，发出沉闷的金属声。花心处，不是空的，坐着一个人。
不，不是人。
那东西有人的形状，但通体透明，像琉璃，又像凝固的光。能看见里面——没有内脏，没有骨骼，只有无数细小的珠子在流动。是算珠，成千上万的算珠，在那透明的躯体里滚动、碰撞、计算。珠子每动一次，那东西就颤抖一下，像在承受巨大的痛苦。
它抬起头。
脸上没有五官，只有三个凹陷。左眼的位置，右眼的位置，嘴的位置。凹陷深处，是旋转的算盘珠子，永不停歇地转。
老张和它对视。
其实没有眼睛，但就是在对视。视线交汇的瞬间，老张脑子里“轰”的一声——不是声音，是数字。海量的数字，像洪水一样冲进来。不是阿拉伯数字，是古老的筹码数字，是算珠排列的图形，是账本上潦草的墨迹。数字在说话，在尖叫，在哭泣。
它们说着同一件事：
“账……算不清……永远算不清……”
透明的人形站起来。它站起的动作很奇怪，不是用腿，是用那些流动的珠子在推动身体。它走到老张面前，低头——虽然它没有头，但老张知道它在低头。
它伸出透明的手，手指也是珠子串成的。手指点在老张额头。
冷。刺骨的冷。不是冰的冷，是数字的冷——那种精确的、毫无温度的冷。冷从额头钻进脑子，在脑回沟里游走，每经过一处，就留下一串数字。数字像种子，在脑组织里生根、发芽，长出细小的算珠藤蔓。
老张看见了自己的记忆。
不，不是看见，是那些记忆被翻出来，像账本一样摊开。每一页都被重新计算，用另一种算法。三十年前那五百块，后面加了利息——不是金钱的利息，是时间的利息，是良心的利息，是命运复利的利息。算出来的数字，大到他读不懂。
“我……”他想说话，但嘴里吐出的不是字，是算珠。一颗、两颗，从他喉咙里滚出来，掉在地上，发出清脆的响声。
透明人形后退了一步。
不是走，是滑。它滑回金身的残骸里，那些剥落的金属花瓣又一片片飞起来，重新合拢。裂缝愈合，金色液体倒流回体内。最后，左眼的裂缝也合上了，只留下一道极细的痕迹，像闭着的眼睛。
算盘声停了。
所有的声音都停了。雨还在下，但雨声变得遥远，隔着厚厚的墙壁。庙里只剩下老张粗重的喘息，和他手里那副还在微微颤抖的算盘。
珠子上，多了东西。
不是污渍，是刻痕。很浅的刻痕，像是用极细的针一笔一笔刻上去的。老张凑近了看，是三行字，每个珠子上一行：
第一行：“财富的本质是流动的奴役”
第二行：“计算是最高明的枷锁”
第三行：“神位是最华丽的囚笼”
字迹不同。第一行工整，像账簿上的正楷；第二行潦草，像匆匆写下的借条；第三行扭曲，像痛苦中挣扎的笔迹。
老张的手指终于能动了。
他松开算盘，算盘掉在地上，珠子散落一地。每一颗都在滚动，滚到庙的各个角落，藏在阴影里，像在躲着什么。
他站起来，腿还在抖。走到门口时，回头看了一眼。
金身还是那样坐着，嘴角还是那样微微翘着。但老张知道，有什么东西不一样了。神像的脸上，多了一种表情——不是慈悲，不是威严，是一种深深的、无法形容的疲倦。那种疲倦会传染，老张看着看着，自己也感到累，累到骨髓都在发酸。
推开门，雨小了些。
天边泛起鱼肚白，但白得不干净，像沾了灰的抹布。老张走在巷子里，脚步声在石板路上回荡。他忽然想起一件事：
自己来庙里，是要算什么账？
公司的账？不是。心里的账？也不全是。那是什么？
他停下脚步，从怀里摸出一样东西。不是算盘，是另一件——半面铜镜。镜面碎了，只剩一半，照出的脸也是残缺的。他看着镜中的自己，左眼在，右眼缺失，嘴巴只有半边在笑。
镜子是什么时候在怀里的？他不记得。
只记得，从庙里出来时，怀里就多了这件东西。和算盘一样，也是凉的，但比算盘更凉，是那种陈年的、死气沉沉的凉。
远处传来钟声。
是寒山寺的钟吗？不知道。钟声穿过雨幕，变得模糊，像隔了几重纱。钟声里，老张好像听见了别的——有人在说话，不止一个人，是三个声音在同时说话：
“这笔账，该怎么算？”
“这杆秤，该怎么平？”
“这香火，该怎么断？”
声音来自三个方向：一个来自地下，一个来自天上，一个来自他自己的胸膛。
老张把铜镜贴在心口。镜面冰凉，但贴着贴着，开始有温度——不是他的体温，是另一种温度，像有什么东西在镜子里苏醒，在呼吸，在透过铜镜看着外面的世界。
雨彻底停了。
巷子的尽头，天光破开云层，但光也是碎的，一片一片落下来，像摔碎了的琉璃瓦。
老张继续往前走。
他知道，三天。只有三天。
三天之后，要么算出答案，要么被算进别人的账里——成为一笔永远无法平掉的坏账；一本永远无法合上的账簿里，一个永远无人认领的数字。
而账簿的第一页，正缓缓翻开。
上面没有字，只有一道裂缝的形状，从左眼角开始，一路裂到心里去。
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