“我送你。”傅懿行提着我的纸箱，语气是不容置疑的陈述。
“不用了。”我伸手去接箱子，指尖在空气中与他短暂相触，像碰到一块温润的玉，内里却蕴藏着坚硬的骨，“地址还没定，我先去朋友那儿。”
他看了我一眼，那目光似乎能穿透我故作镇定的表象，看到内里的兵荒马乱。但他没再坚持，松了手。
“保持联系。”他递过一张只有名字和电话的黑色名片，转身汇入人流，背影挺拔如孤松。
我站在原地，纸箱的份量沉甸甸地压在臂弯。那幅《春日》此刻像一块冰冷的墓碑，祭奠我死去的五年。
打车直奔田蜜公司。她是我大学室友，如今在这家设计公司做项目主管。前台通报后，她几乎是跑着出来的。
“温绮！”她一把抱住我，力道大得让我踉跄。可下一秒，她松开我，眼神复杂地看向我身后，“你怎么……把他带来了？”
我回头。
许墨就站在旋转门边，西装革履，头发一丝不苟，只是眼底布满红丝，像是经历了一场浩劫。他手里竟也抱着一个纸箱——是我留在公寓玄关的那个，里面装着些零碎日常品。
他一步步走来，在我面前站定，无视周遭所有好奇的目光。他打开那个纸箱。
最上面，是一个他送我的毛线帽子，我一直没舍得扔。
下面压着一本手工相册，是我熬了无数个夜晚做的，记录着我们“相爱”的点点滴滴。每一张照片旁，都贴着我精心写下的注释。
还有一沓电影票根，所有节日的礼物卡片……所有我曾视为珍宝的、我们之间的“证据”。
他拿起那个暖手宝，指尖用力到泛白，声音嘶哑破碎，带着精心计算过的颤音：
“温绮，”他眼眶瞬间红了，演技比机场时更精湛，“这些……你真的都不要了吗？”
他试图用这些承载着过往的物件，在我心里掘开一道口子。这是他惯用的伎俩，用“共同回忆”作为情感绑架的绳索。
周围的同事开始窃窃私语，目光中带着对“痴情男人”的同情和对“铁石心肠女人”的指责。
田蜜气得想上前，我拉住了她。
我看着许墨，看着这个在我回忆里盘踞了五年的人，此刻像个拙劣的演员，在公共场合上演着深情挽留的戏码，只为维持他那可怜的自尊和掌控欲。
那些我曾视若生命的“温暖”证据，此刻在明亮的灯光下，却散发着一股陈腐的、自欺欺人的气味。
我往前走了一步，靠近那个纸箱，也靠近他。
用只有我们两人能听到的声音，平静地问：
“许墨，你排练这场戏的时候……”
“想的究竟是我，还是苏晚？”
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