脑子像被扔进了滚筒洗衣机，搅得天翻地覆。
沈青澜觉得自己被活生生撕成了两半。一半还在硬扛着音枢破碎那要命的疼，胸口空落落的，吸口气都像拉着风箱，带着血腥味的嘶嘶声；另一半却被不由分说地塞进了一场光怪陆离、快进播放的电影里，不，那不是电影，那是他上辈子，是另一个世界在他魂儿上烫下的、滚烫的烙印。
画面猛地一卡，定格了。
华夏音乐学院，毕业汇演后台。空气里混着松香、汗水和一点若有若无的紧张。
“青澜！下一个就是你，稳住了！”队友一巴掌拍在他背上，劲儿不小，眼神却亮晶晶的，全是信服，还有点“瞧，这是咱哥们儿”的得意。沈青澜深吸了口气，指尖下意识地在空气里虚按着，那架陪他啃了无数个深夜的斯坦威，琴键的冰凉触感仿佛还在。
灯光暗下去，他走上台。聚光灯“哗”地打下来，白晃晃的，有点刺眼。台下黑漆漆一片，但他能感觉到无数道目光，沉甸甸地压在身上。他坐下，闭了眼，把所有的情绪、所有练到肌肉记忆里的技巧，都狠狠摁进那十根手指里。
然后，落键。
贝多芬，《c小调第五交响曲》，钢琴独奏版。那四个沉重得像是直接砸在人心口上的音符——噔！噔！噔！噔！～如同闷雷，轰然炸响在音乐厅的寂静里。
手指疯了似的在黑白键上奔跑、跳跃、捶打。力量跟柔情拧在一起，抗争与希望互相撕扯。他感觉自己不是在弹琴，是在用音乐当燃料，烧自己的骨头，熬自己的魂！台下死寂，只有音乐的洪流在奔腾、在咆哮，要把屋顶都掀了。
最后一个音落下，余音还在耳朵里嗡嗡响。死一样的安静持续了几秒，然后，掌声和欢呼像火山喷发，猛地炸开，震得地板都在抖。
“天才！妈的，这才是天才！”
“他…他把《命运》弹活了！注了新的魂儿！”
画面猛地一切，快得让人头晕。
喧闹的大街，太阳明晃晃的，晒得人发晕。他背着塞满琴谱的包，心情不赖地溜达着。一个小豆丁的皮球滴溜溜滚到了马路中间，那扎着俩小揪揪的丫头片子，咯咯笑着，迈着小短腿就去追。
接着，就是那声能撕裂耳膜、撕裂一切的～刹车声！
刺耳！尖锐！
沈青澜瞳孔猛地缩紧，脑子还没转，身体已经像颗炮弹射了出去，一把将那小女孩狠狠推回路边。
他自己呢？只来得及看见那货车车头，冰冷、放大、占据了他全部的视野
“砰～～！”
那声音不是肉体和金属碰撞的闷响，是他整个魂儿、整个意识，被一股没法抗拒的巨力，从他活了二十一年的世界里，硬生生撞飞出去的动静！一种无声的轰鸣，震得他三魂七魄都快散了架。
没有疼，也分不清是亮是暗。就剩一片混沌的、花花绿绿的虚空，啥也抓不住。
他像个没人要的孤魂，看着属于“上个沈青澜”的记忆碎片，像流星一样咻咻地飞过去。同时，另一股味儿完全不同的记忆流，充满了不甘、憋屈、绝望，还有一丝细得快要断掉的执拗，像几缕幽蓝色的鬼火，从虚空深处飘过来，死死缠住了他的意识。
那是这个世界，那个少年沈青澜的残魂。
他“看”到那小子偷偷在家族规定的、死板得要命的官律练习曲里，加了自己琢磨的、带点情绪的小颤音，结果被教习劈头盖脸一顿骂：“画蛇添足！狗屁不通！”
他“看”到那小子躲在没人的角落，用自己捣鼓的、简陋得可笑的破乐器，笨拙地想模仿风吹树叶的沙沙声，雨打瓦片的嘀嗒声，甚至想弄出打雷的轰隆声，那双眼睛里烧着的，是纯粹得让人心疼的热爱和好奇。
他“看”到那小子跟另一个旁系的天才起了冲突，血气上头，不管不顾奏响了自己偷偷改过的、带着股狠劲的音律，失手打伤了人，然后就被扣上了“私习邪音，心术不正”的大帽子。
他“看”到那小子跪在阴冷得像地窖的刑堂里，对着家族高层麻木的脸和司乐监使者那看虫子一样的眼神，梗着脖子，用尽吃奶的力气嘶吼：“音由心生！我的音，没错！”
最后，是那道无情袭来、凝聚着所谓“官律威严”的制裁之音，精准地砸在他的音枢上，那承载了他所有念想和未来的根基，在他身体里面，噼里啪啦，碎成了渣，清晰的碎裂声，连着那点微末的希望，一起塌方了。
两种活法，两段人生，两个对声音同样痴迷、却走上完全不同岔路的魂儿，在这片不属于任何地方的虚空里，猛地撞在一起，互相挤压、撕扯，最后没得选，硬是融成了一体。
现代沈青澜的脑子、他那套建立在无数大师肩膀上的音乐理解，像副硬骨头架子。
异界沈青澜的感性、他对音修之道近乎本能的直觉、还有那浸到骨头缝里的不甘和愤怒，像滚烫的血。
疼，成了唯一的融合剂。不只是身上的伤，更是两种看待世界的方式、两种活法被强行拧巴到一起时，魂儿层面的撕裂与重塑。
不知道是过了一秒，还是熬了一万年。
那要命的混沌总算慢慢消停下去，乱七八糟的记忆河流归了槽，流进了一个全新的、叫“沈青澜”的意识里。
他明白了。这儿，是九霄音域。
一个把声音当成力量来修炼的世界。
修炼的路子就是音修，等级从低到高：音徒、音者、音师、大音师、音灵、音王、音皇、音宗、音尊、音圣，还有传说里摸不着边的音帝。
音修者觉醒了身体里的音枢，就能勾动天地间的“音律之气”，用乐器当家伙事，施展各种神神道道的手段。声音在这儿能要人命，也能救人，能迷人心窍，也能点化智慧，能凝水成冰，也能招雷引电。
厉害的音修宗门、世家、王朝，在这片地上盘踞着。而管着整个音修界基本规矩，制定并推行那套标准音律（官律）的顶头衙门，就是司乐监。
司乐监，官律，说一不二，不能质疑。
而他这身体的前任，就因为想发出一点点自己的声音，蹭破了这点权威的油皮，就遭了灭顶之灾。
“咳～～咳咳咳～～”一阵钻心的冷把他彻底冻醒了。他猛地咳嗽起来，冰冷的雨水毫不客气地往他嘴里、鼻子里灌，呛得他肺叶子都要炸了。
他还躺在那间分给他的、杂音巷的破木屋角落，身下是散发着霉烂和骚臭味的干草。屋顶破了个大窟窿，雨水滴滴答答、不死心地落下来，在他身边积起一小摊泥水。
融合后的记忆带来了清晰的认知，比这破屋里的寒气更刺骨。
他动了动手指头，感受着这具年轻却已经废了大半的身子。胸口音枢那儿空荡荡的疼还在，但魂儿被撕扯的剧痛正慢慢退潮，换上来一种沉得要命的疲惫，和一种奇怪的完整感。
他是沈青澜，来自二十一世纪。
他也是沈青澜，来自九霄音域沈家，一个被扔掉的弃子。
现在，他就只是沈青澜。一个音枢废了，被家族当垃圾扫到这里，身在绝境的～穿越者。
他咬着牙，用手肘撑着地，一点一点，蹭着冰冷湿漉的墙壁坐了起来。屋外风雨呜嗷乱叫，听着像有多少冤死鬼在哭。杂音巷里头，隐隐约约传来别的被放逐者的咒骂、压着的哭声，或者就是那种活够了似的叹气，这些声音搅和在一起，活脱脱一曲绝望的大合唱。
这个世界，有力量就是爷。没力量，你连吭声的资格都没有。
他想起了意识彻底黑掉之前，脑子里炸开的那声《命运交响曲》的重锤。那根本就不是这个世界任何一种已知的调调，它来自另一个文明的顶尖玩意儿，里头藏着完全不一样的规则和力量。
“官律…标准…”沈青澜喉咙里挤出点声音，沙哑得像破锣，却带着点冰冷的嘲弄，“贝多芬捶打命运，算不算也是捶打你们那套官律？”
这念头像颗火星子，噗地点着了他心里那堆死灰。
音枢碎了，按这世界的说法，他这辈子就算交代了，永世不得超生。
但是，他脑子里装着的，是整个现代音乐的宝库，那些巴赫、莫扎特、贝多芬、肖邦，它们算不算另一种形式的、没在司乐监挂上号的、更牛逼轰轰的音枢？
修复这世界的音枢，希望渺茫得像大海捞针。
可如果用另一个世界的音乐规则，在这儿，硬生生趟出一条谁也没走过的野路子呢？
他的目光，慢吞吞地挪到了屋里唯一那张歪歪扭扭的破桌子上。那支被人当“施舍”扔过来的、灰白色、摸着冰凉的骨笛，笛身上全是细密的裂纹，正安安静静地躺在那儿。屋顶破洞漏下的一缕惨淡天光，正好落在它上面，映出一种幽冷的光。
它，会不会是那把钥匙？
就在这时
“砰！”
破木板门被人从外面一脚狠狠踹开！冷风裹着雨水，像强盗一样瞬间冲满了整个小屋。
一个穿着灰扑扑管事衣服、脸皱得像颗核桃的中年男人堵在门口，眼神嫌恶地在屋里扫了一圈，像检查猪圈，最后钉在角落里的沈青澜身上。
“沈青澜？”他嗓门又尖又细，带着毫不掩饰的不耐烦，仿佛多待一秒都能折寿，“没死利索就赶紧给老子滚起来！家族可怜你刚来，赏你口狗食，派你去后厨劈柴挑水！还真当家族是善堂，白养着你这种废料啊？”
新的折磨，连口喘气的工夫都不给，直接就砸脸上了。
沈青澜抬起头，雨水顺着他黑漆漆的头发丝往下淌，流过他苍白却没什么表情的脸。他看着那个管事，没吭声。但那双黑得不见底的眼睛深处，刚才燃起的那点火星子，在这凄风苦雨里，非但没灭，反而悄悄地、执拗地，往上蹿了蹿苗头。
他用手抵着墙，慢慢地、晃晃悠悠地站了起来。动作因为身上的疼和虚，显得有点拖沓，但他的脊梁骨，却在这个过程里，一点点地绷直了。
他没去看那个鼻孔朝天的管事，而是伸出手，目标明确地，抓向了桌子上那支布满裂痕的骨笛。
冰凉的、带着点粗糙磨砂感的触感从指尖传来，与此同时，魂儿深处，仿佛有几小节巴赫无伴奏大提琴组曲那沉静又韧劲儿十足的旋律，悄没声地流淌开来，奇异地抚平了周遭所有的嘈杂和冰冷。
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