画中无日夜。
天地一片灰白，山是死的，风是静的，连时间都仿佛被抽离了刻度。
顾长青站在荒山之上，眼前只有一间草庐，门前一方石台，台上搁着一支秃笔，一砚干涸的墨。
他低头看着自己的手——那曾握锄、执炭、染血的手，此刻空无一物，却沉重如负千钧。
“你有九年。”那声音再度响起，不带情绪，却如铁律般烙进神魂。
话音落尽，四野再无声息。
没有日升月落，没有寒暑更迭，唯有心头那一缕清明，提醒他还活着。
起初，他试图临摹《九转归心卷》中的九人并肩之景。
那是何等气势？
笔走龙蛇，墨透虚空，九道身影如星列阵，衣袂翻飞间似有大道轰鸣。
可每当他提笔，纸上所现不过形似，毫无神韵。
线条僵硬，气脉断绝，仿佛一具具皮囊堆叠，不见灵魂。
第七日夜里，暴雨骤至。
不是天降，而是从四面八方涌来，如泪如血，砸在草庐顶上发出沉闷的响声。
他在梦中看见母亲蜷缩于破屋角落，面色蜡黄，呼吸微弱。
药罐在炉上熬干，他翻遍口袋，只有几枚铜板，买不起半两灵芝。
他只能拿起笔，颤抖着描她枯槁的脸庞。
那时他还不懂修行，也不知命运早已铺开一张巨网，只觉得——若连她的模样都留不住，那这双手还有什么意义？
梦醒时分，泪水已浸湿衣襟。
他猛地起身，冲入雨中，扑向石台。
手指抠开干裂的墨块，混着雨水与血水，在纸上狂书《母容图》。
笔法粗陋，构图失衡，甚至连五官都不甚清晰。
可那双眼睛——那双望着他的、即将熄灭的眼睛，却被他用尽全身力气勾出一丝光亮。
就在最后一笔落下的一瞬，整座画中山河剧烈震颤！
地底深处传来低吼，仿佛有什么东西苏醒了。
墨池自石台下方裂开，黑水翻涌而出，竟凝成一道虚影——一个模糊的女人轮廓，静静伫立于纸面之上，朝他轻轻点头。
那一刻，顾长青浑身战栗，跪倒在地。
自此之后，他不再追求技法完美。
他开始画灾年流民拖着垂死孩童蹒跚前行；画修士为夺丹药反目成仇，血溅五步；画稚童折下一枝野花，笑得天真烂漫，而远处尸骨成堆。
每一幅画都不完整，甚至残缺不堪。
但他倾注其中的，不再是笔力，而是记忆、是痛楚、是人间冷暖。
第七年冬，大雪封山。
他在桥下发现一个老丐，蜷缩在破席之中，须发皆白，气息奄奄。
那面容……竟与流浪疯丐“老画癫”一般无二。
他心中一紧，急忙回庐煮粥，捧着热碗奔去。
可当他靠近，老丐忽然睁眼，浑浊瞳孔中闪过一丝锐光，嘶声怒喝：“笔断道生！你不该来！”
话音未落，身影如烟散去，不留痕迹。
顾长青怔在原地，粥洒满地。
寒风吹过，他忽然明白——这画境，并非全然虚妄。
那些人，那些事，或许正是当年真相的一角。
第八年春，白先生残念再现。
他立于石台之前，白衣胜雪，神情寂寥。
“我便是当年主持‘九转归心阵’之人。”他说，“我们九人欲以画证道，引天地共鸣，却不料心志未纯，反被煞气所噬。唯有一人逃脱，却也失忆流落凡尘。”
他看向顾长青，眼中竟有敬意：“我们追求的是‘技通天地’，以笔代剑，以墨化阵。可你……你画的是‘人通天地’。悲欢离合，生死执念，皆成墨痕。你已胜过我们所有人。”
言罢，身影渐淡，唯余一句飘散风中：“第九年末，画心殿开。届时，真意自现。”
第九年最后一天，天色依旧灰白。
顾长青取出最后一张纸，铺于石台。
他闭目良久，脑海中浮现出死泽边缘的那一滴血，伞尖坠落，如墨开花。
他提笔，不画山，不画水，只画一人撑伞立于虚空。
身后，灰烬飞升如蝶，似是过往种种焚尽成尘；前方，星河初启，微光点点，似有路将成。
《星河夜渡图·心象版》。
笔落刹那，整幅《九转归心卷》轰然复苏！
残破画卷在虚空中展开，九道身影自画中踏出，立于苍穹之上，齐声吟诵：“心有所执，画即有灵；灵成则道启，道启则门开。”
墨色光柱自画境冲天而起，贯穿混沌，直抵现实死泽。
而在外界，药庐之外风雨未歇。
陈老拄杖立于伞旁，望着那幅仍在滴血的残画，喃喃道：“……三日了。”
“血线未断。”
“他回来了？还是……从未出来？”
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