李白死了两次。

头一回猝死在凌晨两点的工位上，主管那条语音他没听完。

第二回是十岁，被人掼在青砖地上，后脑磕出血，原主那口气快断了，他才挤进来。

捞他的老头拿半截断门闩，没问废话，只一句：头别晃。

后来那老头留了六年，涮笔、兑墨、剑鞘敲手腕，骂他小兔崽子。家里的红布银锭，是爹算准他十六要飞、早早搁在柜顶的退路。他一样没拿，揣着老头自己的老本出了门。

山门测灵，碑上一片白。满殿笑他白馒头根。

他没吵，只一拳，把殿角石墩从里头化成了齑粉。

没人知道那身白是什么。

宗门要他跪，他不跪。

剑诀要人认主，他那把豁口旧铁，压根不认。

旁人修的是灵根、是气运、是前路光明，他只顾低头把胸口底下那颗闷了十几年的石子，一下一下，砸实了。

他不是来证道的，也不是来报恩的。

他只是头一回，活成自己说了算的人。

这把剑不认主。

他也一样。