一切如常，但又似乎有什么不一样了。
他想起那张被随手送出的速写，想起图书馆里那双惊讶的眼睛，想起“姜舒雨”这个名字。像一颗无意中投入湖心的小石子，涟漪正一圈圈扩散开来，而他自己，还站在岸边，不确定是否要踏入水中。
风带来了隐约的桂花香，和远处天空堆积的云层的气息——天气预报说，傍晚可能还会有一场雨。
宁阳抬起头，眯眼看着被阳光照得几乎透明的云。忽然间，他很想再画一场雨。
不是速写，而是一幅完整的、能够捕捉那种微妙时刻的画：雨穿过阳光的刹那，光线在水滴中的折射，树叶在风中颤抖的姿态，还有某种说不清道不明的、属于十七岁雨季的情绪。
这个念头一旦升起，就像藤蔓一样缠绕住他的思绪。他转身回到画室，空荡荡的教室里只有他的脚步声在回响。从柜子里取出画板，钉上新的水彩纸，调色盘里挤上群青、赭石、橄榄绿……
笔尖悬在纸面上方，却迟迟没有落下。
他发现自己想要的，不仅仅是雨景。而是某种更私人的、更难以捕捉的东西——那天图书馆里昏黄的光线，旧书的气味，翻页的轻响，还有那张温婉安静的侧脸，在雨声中低垂的睫毛。
窗外的云层越来越厚，光线逐渐暗下来。远处传来隐约的雷声。
第一滴雨打在窗玻璃上时，宁阳的笔终于落了下去。水彩在纸上晕开，蓝灰色调像漫开的雾气。他画得很快，几乎是凭着本能，线条和色块逐渐构筑起一个模糊的场景：窗，雨，书架，还有一个低头阅读的轮廓。
当雷声再次滚过天际时，他停下笔，后退两步审视画面。
还不够。远没有表达出他感受到的那种微妙的、悸动的情绪。但这是一个开始。
雨又开始下了，这次来得又急又猛。雨水猛烈地敲打着窗户，像是要闯进来。画室里的光线暗得如同傍晚，宁阳开了灯，暖黄的灯光洒在未完成的画上，给那些湿润的色彩镀上一层柔和的光泽。
他忽然想起该去图书馆还那本莫迪里阿尼画册——已经逾期一天了。
抱着画册跑进雨里时，宁阳才意识到自己又没带伞。雨水瞬间打湿了他的头发和衬衫，但他没有放慢脚步。图书馆的灯光在雨幕中如同灯塔，他冲上台阶，推开那扇沉重的木门。
温暖干燥的空气包裹了他。馆内人不多，靠窗的位置上，姜舒雨果然在那里。
她抬起头，看到他湿漉漉的样子，愣了一下，随即从包里拿出一包纸巾，无声地递过来。
“谢谢。”宁阳接过，擦着脸上的雨水。他走到还书处，将画册放在台面上，然后转身看向她。
姜舒雨已经低下头继续看书，但宁阳注意到，她的耳尖又泛起了那种淡淡的粉色。在她面前摊开的书页边缘，他看到了自己那张速写的边角——她把它夹在了书里。
雨声是唯一的背景音。宁阳站在原地看着她，忽然明白了自己想要画的是什么。
不是雨，也不是光。
而是这场穿阳而过的雨，和雨中那个安静的身影，以及十七岁心跳如鼓的瞬间。
“姜舒雨。”他第一次叫出这个名字。
她抬起头，眼镜后的眼睛里闪过一丝惊讶。
“艺术节的画，”他说，“我会认真画的。”
姜舒雨看着他，几秒钟后，轻轻点了点头。她的嘴角扬起一个很浅的弧度，像雨后初晴时天边隐约的虹。
窗外的雨还在下，但图书馆里很安静，很温暖。宁阳知道，这个雨季，还远没有结束。
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