沈砚没动。头灯的光柱钉在墙角那堆东西上，灰黄色的沙粒在光里泛着一点潮气，堆成一个小丘，大约一尺高。他攥着铜扣的手心全是汗，金属边缘烙着虎口那道旧疤，一跳一跳的。
“那是什么？”老陈在他身后问，声音压得很低。
沈砚往前走了两步，蹲下来。沙丘的顶部在动，极慢，极细，像有什么东西从底下往上拱。沙粒一颗一颗地跳到最高处，又滚下来，循环往复，像一锅将开未开的水。他伸手拨开表层，指尖碰到一个硬的东西。
是布料。湿的，沉甸甸地贴在沙面上，边缘被沙粒咬得毛糙。沈砚把周围的沙拨开，头灯凑近，看清了那是一件老式军装，深绿色，袖口磨得发白，胸前两个口袋的扣子掉了一颗，剩下那颗还挂着半截发黑的线头。他低头看了一眼自己掌心里那枚铜扣，五角星的凸纹在灯下反着一点光。
“沈砚。”老陈的声音忽然变了，像被什么东西掐住了喉咙，“它在看我。”
沈砚猛地抬头。老陈站在门洞入口处，头灯的光从他背后打过来，把他的影子投在夯土墙上，拉得很长。他的脸在阴影里看不太清，但眼睛很亮，亮得不正常，像里面点了两盏小灯。他盯着墙角那堆东西，瞳孔缩成两个黑点，喉结上下滚了一下。
“谁在看你？”大刘的声音从门外挤进来，“老陈你说清楚，谁在看你？”
老陈没回答。他抬起左手，袖口滑下去，那道灰黄色的疤在灯光里清清楚楚，边缘的皮肤翘起来，底下有什么东西在动，极慢，极细，像沙丘顶上那些跳动的沙粒。
“它跟我说，别过来。”老陈说，声音平得不像在说自己的事，“它说，这地方不是给人待的。”
“老陈，你他妈清醒点。”大刘冲进门口，工兵铲横在身前，铲刃在头灯余光里闪了一下，“你听见的是沙子说话，沙子不会说话。”
“他听见了。”林溪从大刘身后挤进来，手里捏着湿度计，屏幕上的数字还在往上跳，“湿度百分之四十一了，还在升。沈老师，这地方不对劲，我们得出去。”
沈砚没动。他蹲在墙角那堆东西前面，手指按在那件军装的领口上，布料底下有一个硬的东西，方方正正的，硌着指节。他慢慢把领口翻开，头灯的光照进去，看见一本笔记本的边角。深绿色硬皮，右下角有一块深褐色的渍。
跟他内袋里那本，一模一样。
“沈砚。”老陈又喊了一声，这次声音更低了，像从嗓子眼里挤出来的，“你爸那本笔记，扉页上那两个字，是用什么写的？”
沈砚攥着铜扣的手心全是汗。他张了张嘴，嗓子眼里堵着那口咸涩的水味，半天才挤出一句：“沙。灰黄色的沙。”
老陈点点头，嘴角动了动，还是那个算笑不笑的样子。他把左手垂下去，袖口遮住那道疤，转身往门洞外走。走了两步，他停下来，背对着沈砚，肩膀微微塌着，脖子往前探。
“别测我。”老陈说。
沈砚攥着铜扣，指节发白。门洞外，大刘在喊什么，声音被夯土墙挡得闷闷的。他低头看了一眼掌心里的铜扣，五角星的凸纹烙着虎口那道旧疤，一抽一抽地疼。他深吸一口气，把那件军装从沙里拽出来，布料湿透了，沉得坠手，领口内侧缝着一块白布，上面用钢笔写着一行字，墨水洇开了，但能认出几个字：
“沈怀远，2003年4月。”
沈砚的手指停在那行字上，指肚按着“怀远”两个字，按得很重，指甲盖泛白。这是他父亲的衣服。二十年前，他父亲穿着这件军装走进罗布泊，再也没出来。现在这件衣服躺在这里，湿透了，沾满灰黄色的沙，像刚从一个人身上脱下来。
“沈砚！”大刘的声音从门外挤进来，“你他妈出来！那地方不能待！”
沈砚没动。他把那本笔记本从军装内袋里抽出来，硬皮封面上沾着一层细沙，他用袖子擦了擦，翻开第一页。扉页上的字迹跟内袋里那本一模一样，钢笔写的，墨水洇开了一点：“罗布泊考古笔记，沈怀远，2003年4月。”
他翻到最后一页。那页原本是空白的，现在上面有字。沙黄色的，跟那两个字一样的颜色，歪歪扭扭，但能认出是三个字：
“别信它。”
沈砚盯着那三个字，胸口那本笔记烫得厉害。他伸手摸进内袋，抽出自己那本，翻开最后一页。沙黄色的“快走”还在，笔画边缘比早上更模糊了。他两本笔记并排放在膝盖上，头灯的光照着两页纸，一页写着“快走”，一页写着“别信它”。
“沈老师。”林溪的声音从门洞外传进来，带着一丝他从来没听过的颤，“湿度百分之四十六了。还在升。”
沈砚站起来，把那本笔记塞进冲锋衣内袋，贴着胸口，跟另一本叠在一起。他弯腰把那件军装卷起来，夹在腋下，往门洞外走。走到门口时，他回头看了一眼墙角那堆东西。沙丘还在动，沙粒一颗一颗地往上跳，像什么东西在底下翻了个身。
老陈站在门外十步远的地方，背对着他，左手垂在身侧。沈砚看着他的背影，忽然想起那件军装领口内侧的字。他父亲二十年前走进这座城门，留下了一本笔记，上面写着“快走”。现在这件衣服回到了这里，带着另一本笔记，上面写着“别信它”。
“老陈。”沈砚喊。
老陈没回头。他的肩膀微微塌着，脖子往前探，那个姿势让沈砚后背梁一阵发麻。他攥紧腋下那件湿透的军装，布料里的水渗出来，顺着他的腰侧往下淌，凉的，带着那股铁锈味。
“走吧。”老陈说，声音很平，“找地方扎营。今晚不进这城门了。”
沈砚没接话。他低头看了一眼掌心里那枚铜扣，五角星的凸纹在暮色里泛着一点暗光。他把铜扣塞进内袋，跟两本笔记放在一起，铜扣硌着笔记的硬壳，像一块小小的、发烫的石头。
大刘已经在城门东侧找了一块避风的沙地，正拿工兵铲平整地面。小周蹲在一边，手里攥着那半瓶漏水的瓶子，嘴唇干得起了白皮。林溪站在土台边上，湿度计还捏在手里，屏幕上的数字停在四十六，没再动。
沈砚走过去，把那件湿透的军装摊在沙地上。布料里的水渗出来，在沙面上洇开一小片深色。他蹲下来，手指按在布料上，凉的，潮的，像刚从一个人身上脱下来。
“沈老师。”小周的声音从旁边传过来，哑得像砂纸磨铁，“那件衣服……是你爸的？”
沈砚没回答。他盯着那件军装，领口内侧那行字在暮色里模糊成一片。他伸手摸进内袋，指尖碰到那本新笔记本的硬壳，又碰到那枚铜扣，最后碰到自己那本笔记的封皮，三样东西叠在一起，硌着肋骨，一抽一抽地疼。
“是。”他说，“是我爸的。”
小周没再问。他低头拧开那半瓶漏水的瓶子，抿了一小口，又拧紧，递给沈砚。沈砚接过瓶子，瓶底还剩一指深的水，他抿了一口，咸涩的液体滑过喉咙，带着一股铁锈味。他把瓶子还给小周，站起来，往城门方向看了一眼。
门洞在暮色里像一张半张的嘴，黑得深不见底。墙角那堆东西还在，沙粒还在往上跳，像什么东西在底下翻了个身。沈砚攥紧内袋里那两本笔记，硬壳硌着掌心。
“今晚不进城。”他说，“明早再说。”
大刘把工兵铲往沙里一杵，铲头没进半尺。“明早？明早那东西还在里面等着我们呢。”
“那也得等天亮。”沈砚说，“夜里进去，看不见路。”
他没说出口的是，他不想在夜里带着老陈进去。老陈站在十几步外，背对着众人，左手垂在身侧，袖口下那道灰黄色的疤在暮色里泛着一点暗光。沈砚盯着他的背影，想起门洞里那件军装，想起那本笔记本上的三个字，想起老陈说的那句“别测我”。
他摸到内袋里那本新笔记本，拇指在封皮上摩挲了两下。硬壳边缘硌着指肚，像一块小小的、发烫的石头。他翻开最后一页，那三个沙黄色的字在暮色里看得不太清楚，但笔画很深，像有人用指头蘸着沙粒，一笔一画按上去的。
“别信它。”
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