其实，藤原这一夜“看”沈砚的手，已经“看”了很久。从沈砚举杯敬酒，到他切牛排，再到他整袖口，藤原都在“看”。藤原看人有个习惯——先看眼，再看手。眼会“藏”，手不会。一个人再会“藏”，他的手也会“漏”，会“漏”出他这一生“做过什么”。藤原看沈砚，看了整整一夜。他看沈砚举杯——那只手端得很平，酒杯沿口不洒不晃；他看沈砚切牛排——那只手握刀极稳，刀锋落处分毫不偏；他看沈砚整袖口——那只手指节灵活，一个动作干净利落。藤原把这些“手”都看在了眼里。他越看，心里越“动”。
这个“补锅匠”的“手”太“干净”了，干净得不像一个在76号里办差办事的人，像一块被反复擦拭过的玻璃。藤原知道，这样的“手”只有两种人会有：一种是天生的“巧手”，一种是刻意“练”出来的“巧手”。藤原更相信是后一种。他在等一个“近处”的机会，等那个“补锅匠”走到他面前，等那只“手”离他足够近。这个机会，他等到了。
宴席，到了尾声。满堂的宾客已经醉得东倒西歪。那三个商人趴在桌上打着鼾，那几个划拳的嗓门也哑了，姓钱的靠在椅背上半闭着眼。只有藤原，还端端正正地坐着，他那一杯酒喝了一晚上，也没喝干。沈砚端着酒壶，站起身，去给藤原斟酒。他不是特意去给藤原斟酒，他是要让满堂的人都看见——他沈砚，对这位“不请自来”的“贵客”，是客气的。
沈砚端着酒壶走过去的这几步，走得极稳。可只有他自己知道，他每一步底下，都在“压”着一件事。他知道藤原在“看”他，知道藤原“看”了他一整夜，他也知道藤原最“看”的是他的“手”。沈砚在76号待了四年，这四年，他把自己那只“手”练了四年。他练“举杯”，练得让任何人也看不出那只手“握过枪”；他练“握刀”，练得让任何人也看不出那只手“沾过血”；他练“整袖口”，练得让任何人也看不出那只手“递过信”。沈砚以为，他那只“手”已经练得“滴水不漏”，他以为这孤岛上没有人能从那“手”上“看”出什么。
他端着酒壶，走到藤原面前。他斟酒时，手指稳稳地扣住壶柄。那一下“扣”，是他练了四年的“扣”。他没有想到，就是这一下“扣”，让藤原“看”出了“破绽”。他端起酒壶，给藤原斟了一杯。那一斟，斟得很稳。酒线细而匀，落进杯里，没有一丝溅出。藤原坐在那里，看着沈砚那只手。他看得极慢。他看沈砚斟酒时手腕的角度，他看沈砚握壶时手指的位置，他看沈砚收壶时手腕回转的那一个弧度。藤原看了很久，看到最后，心里忽然动了一下。他在那个“动”里，看出了一样“东西”。那样“东西”，叫做——“训练”。
沈砚斟酒那只手，太“训练”了。那不是寻常斟酒人的手。寻常斟酒人斟酒用的是“腕”，沈砚斟酒，用的却是“指”。他捏着酒壶，手指极稳地扣住壶柄，那一个“扣”，像是扣着什么别的东西，像扣着一杆“枪”。藤原在特高课见过很多握枪的人，他心里有数，长期握枪的人手上有一个“习惯”——在握任何“柄”状的东西时，手指会想都没想，按住“扳机”那个位置。沈砚握酒壶时，手指就按在那个位置。按得极轻，轻得像只是一个习惯。可藤原，“看”见了。雨点敲在瓦上，起先稀疏，后来密成一片，顺着檐角往下淌。
他还“看”见了另一样“东西”。沈砚握酒壶那只手的虎口，有一块极浅的“茧”。藤原看那块“茧”看得极细。他先看“位置”——那块“茧”长在虎口，靠拇指根，偏内侧，那不是握笔磨的“茧”，不是握锄磨的“茧”，那是握枪时枪柄抵住虎口、反复摩擦磨出来的“茧”。藤原再看“深浅”——那块“茧”极浅，浅得像一层快要脱落的旧皮。藤原知道，一个常年握枪的人停枪之后，虎口的“茧”会慢慢退掉。可“退”不是“消”，真的退掉的“茧”会留下一道淡白的印子。沈砚虎口那块“茧”，却连那道“印子”都快“练”没了。这说明，这个人不仅练过枪，他还“练”过“消茧”。他花了很多年，把自己那只“手”一块一块“打磨”成一个“寻常”人的“手”。算盘珠子在隔壁拨得噼啪响，一阵急，一阵慢，又停了。
藤原在心里把这块“茧”记下了。他记下——这个“补锅匠”，是个把自己“打磨”过很多年的人。一个舍得花很多年“打磨”自己“手”的人，他这一生“办”过的事，一定不“小”。那块“茧”藏在虎口的皮纹里，不仔细看根本看不出。可藤原是个“看”手的行家，他一眼就“看”出——那块“茧”是长期“握枪”磨出来的，也是长期“训练”磨得快要“消”掉的。一个真的握枪的人，虎口的“茧”会很深；沈砚虎口那块“茧”却很浅，浅得像一个曾经握过枪、又刻意“训练”过的人，他在把那块“茧”慢慢“养”掉。藤原把这两样“东西”都“看”在了眼里。他没有“发难”，他只是端起那杯沈砚刚斟的酒，慢慢地喝了一口。他咳了一声，不重，压在喉咙里，像怕惊着谁。
“沈处长，”他说，“您斟酒，斟得真好。好得，像练过的。”沈砚握着酒壶，手指微微紧了一下。他没有接这句话，他只是笑着说：“藤原先生，您说笑了。斟酒这种事，还用练？手稳，就行。”“手稳。”藤原端着酒杯慢慢地说，“沈处长，您这只手——不只是稳啊。”沈砚心里“咯噔”一下。他知道藤原“看”出了什么，他也知道藤原不会“说破”。藤原只是要让他知道——“我看见了。我把它，记下了。”
沈砚退后半步，不是因为他慌了，是因为他需要“拉开”一点距离，他需要让那只手离藤原那双眼睛远一些。“藤原先生，”沈砚笑着说，“您真会开玩笑。我这只手，除了会写字、算账，别的什么也不会。”“那倒是。”藤原说，“一只会写字算账的手，在这孤岛上，最难得。”沈砚听出，藤原这话又是“双关”。“最难得”——既是说“这样干净的手，难得”，也是在说“这样一只能写字算账的手，办起细账来，最难得”。沈砚没有再接，他只是笑着端起酒杯敬了藤原一杯。“藤原先生，”他说，“您慢用。我去照应别的客人。”他说完，端着酒壶转身回了主位。他走回主位的这几步，走得很稳。他没有回头，他也没有让任何人看见他背过身时这时收紧的眉心。茶房提壶过来续水，水柱冲进杯里，溅起的碎沫子落在桌布上。
沈砚坐回主位，把酒壶放下，端起自己那杯酒喝了一口。他在心里把藤原那句“不只是稳”又掂了掂。他掂出——藤原“看”见了，藤原看见了他那只“练”了四年的“手”，藤原也看见了他虎口那块还没完全“养”掉的“茧”。沈砚握着酒杯，指尖微微紧了一下。他这一紧，不是为了别的，他是忽然有些“心惊”。他心惊——他沈砚在76号藏了四年，他以为他藏得“天衣无缝”，他没想到，这个“戏迷”一眼就“看”穿了他的“手”。沈砚在心里把藤原的分量又往上抬了一抬。他早料到，他低估了藤原，他得重新掂量这个“对手”。门外过道里有人皮鞋走过，踏得很重，又远了。
藤原看着沈砚转身走回主位的背影，没有再看他。他端起那杯酒，慢慢地喝了一口。他在心里，把今夜“记”下的关于这个“补锅匠”的“疑点”一件一件排好。第一件，是那个“礼貌性的停顿”——他问起百乐门案时，那个“补锅匠”在回答之前停了那么一下。第二件，是那只“手”——那只手握壶时手指扣在“扳机”的位置，那只手虎口有一块快要“养”掉的“茧”。第三件，是那个“漏”嘴的华捕——那个华捕说“那案子，哪儿是什么仇杀”。藤原把这三件“疑点”都记下了。他没有“动”。他在特高课待了五年，深知一个道理——真正“要紧”的人不急着“动”。“动”早了，打草惊蛇；“动”晚了，悔之晚矣。要“动”，就要“看”准了，一击即中。藤原在等，等这个“补锅匠”自己把更多“疑点”送到他面前。苏州河的汽笛闷闷地从远处压过来，一声长，一声短。
沈砚不知道藤原已经把他那三件“疑点”都“记”下了。他只是，在满堂的喧嚣里笑着。可今夜，他回到那间熄了灯的办公室，在黑暗里独坐时，忽然有些“心惊”。办公室里没生火，夜里的凉气顺着窗缝往里渗。他把那件西装搭在椅背上，也没开桌灯，就着窗外漏进来的一点街灯的青光坐着。桌上那盏玻璃墨水瓶的盖子没拧严，他顺手拧上，听那一声轻响，在空屋子里格外清楚。他原以为藤原只是个“戏迷顾问”，一个爱看戏、爱听曲儿的老头子。他没想到，这个“老头子”那双眼睛会那么“毒”，毒得能从一只斟酒的手上“看”出枪与“茧”。沈砚在黑暗里，把今夜“过”了一遍。他“过”到藤原那句“不只是稳啊”，他“过”到藤原那双“看”手的眼睛，他“过”到他那只“练”了四年却被一眼“看”穿的“手”。他把那张纸又折了一道，折痕对得齐齐整整，塞进内袋。
沈砚在黑暗里坐了很久，他最后对自己说了一句：“沈砚，从今往后，你那只手——得练得再干净些。”他说完，站起身，走到窗边。沈砚在黑暗里把手抬起来看了看。他看不见那块“茧”，那盏灯灭了，可他“摸”得见。他用拇指在虎口轻轻按了一下，那一块还没完全“养”掉的“茧”，还在。沈砚放下手，在黑暗里对自己说：“不急。慢慢养。总有一天，会养没的。”他说这话时，声音压得极低，像是怕惊醒了这一屋子的黑。窗外那盏路灯忽明忽暗，把他的影子投在墙上，晃了一晃。廊下的灯泡晃了一下，是电压不稳，影子在墙上跟着晃。
他不动声色，他那一只“手”从今往后得更“干净”，他也知道，他那一只“手”再“干净”也瞒不过藤原那双“毒”眼。沈砚在黑暗里把这句话在心里记下了。他记下——他沈砚，这一夜输了一着。他输，不是输在“事”上，是输在“手”上。他得，把这一着“扳”回来。窗外，苏州河上不知哪间工厂又拉响了汽笛，那声音又尖又长，像在黑夜里哭。他听着那汽笛，忽然想起老周那碗面——想起那口面锅上腾起的白汽，想起老周从不多问一句的眼睛。这满屋子里，没有一个人知道他今夜输了一着，也没有一个人，需要他说。他张了张嘴，又把那口气咽了回去。沈砚站在窗边没有再动。他想着，他那一只“手”明日该怎么“养”，他想着，他那一只“手”往后该怎么在藤原那双“毒”眼底下“藏”。他想着想着，忽然有些想——他这一生，到底还要“藏”多少年。他没有答案，他只知道，他得“藏”下去，藏到那一天“来”为止。江边的风带着潮气，吹在脸上凉，把他袖口的褶皱吹得翻起来。
沈砚想到这里便不再想。他站在窗前，望着窗外那片沉沉的夜色。窗上映着他自己的影子，那影子在黑暗里像一个孤零零的“补锅匠”。那片夜色像一只巨大的手掌，压着这一整座孤岛。沈砚在黑暗里把那只“手”又抬了起来，他对着那片看不清的夜色轻轻动了动手指。那五根手指在黑暗里灵活地动了动，像在弹一架看不见的琴。沈砚放下手，在心里对自己说——“沈砚，你那只手，得继续弹下去。弹到，这出戏唱完，为止。”他说完，把手收了回去。他在黑暗里站了很久，然后，他转身，走进那片更深的夜色里。他摸出怀表看了一眼，又合上，表盖叩的一声，在静里很脆。
他端起茶杯，茶水已经温得没了热气。楼道里的灯闪了闪，终究没有灭。
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