百乐门那桩案子，在他手里补得干干净净。可越是干净，他越是睡不着。他夜里总醒。有时是半夜，有时是天快亮。醒了，就披衣起身，坐在窗边，看苏州河上的雾。他看那雾，像看一个人——看它什么时候散，散的时候，又带走多少看不清的东西。他从不点灯。黑暗里，他听着自己的呼吸，听这栋楼的呼吸，听整座孤岛的呼吸。有时候，他会觉得，自己跟那座岛一样——漂在一片看不见的黑暗里，四周都是水，脚下没有根。
案子结了之后，沈砚过了几天平静日子。说是平静，也只是没有人再来找他。百乐门那桩案子，已经成了报纸角落里的一则旧闻，没人再提起；柯在看守所里服刑，按月有人给他家送钱；庄维则的名字，像一颗石子投入河心，涟漪散尽，再无人记得。那几天，76号里没什么大事。丁默还是那副阴阳怪气的模样，见了面不咸不淡地打招呼；潘胖子还是忙着拨他的算盘；黄还是整天堆着笑，在他跟前转来转去，试探他的口风。沈砚应付着，滴水不漏。
只有一件事，让他心里动了动——那天，他在抽屉里，翻出了一张旧照片。照片是四年前拍的，他刚入76号时，跟几个同期的特工合过一张影。照片上的人，如今大半已经不在76号了——有的调走了，有的死了，还有的，连名字都被人忘了。他看了那张照片很久，又把它压回抽屉最底下。再过四年，他还会在这栋楼里吗？还是也会像照片上那些人一样，被调走，或死掉，连名字都没人记得？他想不出答案，也就不想了。
那天下午，李士群又交给他一桩小事——说是小事，其实是一桩补锅。一个潜伏在租界的军统外围交通员，被76号的暗线发现了。人还没抓，可要是抓了，就得审；一审，就可能牵扯出更多人来。李士群的吩咐很简洁：“这个人，不能落到特高课手里。你去，把尾巴断干净。”“把尾巴断干净。”沈砚听懂了。他去了。他没有抓人，而是先一步，把那个交通员接了出来——趁着76号的暗线还没锁定他的藏身处，他先一步动手，把人送出了城。
然后，他回来，向李士群报了一个结果：“那个人，没了。搜查的时候，人跑了，跳了苏州河。”李士群很满意。那桩可能牵扯出一堆人的案子，就这样，无声无息地消解了。可那个人没有跳苏州河。他活着，在城外某个地方，正朝大后方赶。他这条命，是沈砚从补锅的刀口下，悄悄捞出来的。
他捞出来过多少人，他自己都记不清了。有时是这种交通员，有时是跑单帮的，有时是无辜卷进来的。他替军统补锅，也在补锅的间隙里，偷偷漏出几条命去。他从来没有让任何人知道这件事。这是玩火。他在76号是补锅匠，在军统是蜉蝣，他做的每一件漏命的事，都是在刀尖上走——一旦被人发现，他两边都保不住。可他停不下来。那个十九岁的新丁，那个写文章的庄维则，那个在码头扛包、被他一笔勾进罪案的柯……他救不了他们，可他至少，能在他自己手底下，漏走几条不该死的命。
每漏走一条，他都会在私账上记一笔。账上的名目，写得含含糊糊，只有他自己看得懂。他管那叫善后费。可那不是善后——那是他给自己留的、最后一丁点还是个人的证据。这就像他吃面的习惯——碗里的葱花，他会一粒一粒地拨到碗边，从来不吃。
那天傍晚，沈砚处理完那桩小事，没有立刻回76号。他沿着苏州河走，走过一座桥，又拐进一条老弄堂。弄堂很深，两边是灰扑扑的老墙，墙根长着青苔。他走到弄堂深处，在一家面馆前站住了。面馆没有招牌，只在门口挂着一盏昏黄的灯，灯下是半截蓝布门帘。门帘被风掀起来一角，露出里面蒸腾的热气，和一股淡淡的、葱花与猪油混合的香气。沈砚在门口站了一会儿，才掀帘进去。
面馆不大，只摆着四张桌子。这个点，店里已经没什么客人了，只有靠窗那张桌，坐着一个打盹的伙计。柜台后头，一个穿白布围裙的老头，正低头擦着一只碗。老头听见动静，抬起头。他看见沈砚，没有说话，只微微点了点头，又低下头，继续擦碗。沈砚在靠里的那张桌子坐下。“一碗阳春面。”他说，“清汤的。”“清汤的。”老头应了一声，转身进了灶间。
面端上来，是很大的一只海碗，汤色清亮，面条细细地卧在汤里，上头浮着一把葱花，翠绿翠绿的，像一小片浮在水面的叶。沈砚低头，看着那碗面。他没有立刻动筷子。他看了很久——久到那碗面的热气，都快要散尽了。然后，他拿起筷子，先舀了一勺汤，慢慢送到嘴边，尝了尝。汤是清的，只有一点盐味和猪油的香，寡淡，却暖。他又夹了一筷子面，送进嘴里，慢慢地嚼。
然后，他放下筷子，拿起那把小调羹，把碗面上浮着的葱花，一粒一粒地，拨到了碗边。他拨得很慢，很仔细，像怕惊动了什么。那些翠绿的葱花，在碗边聚成一小堆，被他用调羹压实，推到碗沿的干处，不再碰它。他这才重新拿起筷子，吃那碗已经没了葱花的面。这把调羹，是老周特意给他留的——别的桌上都用竹筷，唯独他这张桌，常年放着一把小铁勺，比别的勺子小一号。老周从来没有提过，他也从来没有问过。他只在心里记着：这条弄堂里，有一个老头，知道他吃面不碰葱花，还给他留了一把小铁勺。他搓了搓手指，指腹上一层薄茧，是常年握笔磨出来的。
面馆里很静。只有他吃面的声音，和柜台后头，老头偶尔擦碗的细响。他吃面的时候，偶尔会抬头，看看窗外。弄堂里偶尔有人经过——一个拎着菜篮的女人，一个叼着烟的巡夜人。他们都匆匆地走过，没有人朝面馆里多看一眼。这座孤岛上的夜，每个人都有每个人的活法，也都有每个人的死法。他往椅背上靠了靠，脊梁抵着硬木，没动，听着自己的呼吸。
沈砚吃得很慢，像在用这碗面，把某件事，慢慢地咽下去。他拨葱花的时候，从来不让人看见他的表情。那堆葱花在他碗边越聚越多，他会忽然想起很多人——那个被他送走的交通员，那个在城外某条土路上、正朝大后方赶的年轻人；也会想起那些他没能送走的人——那个十九岁的新丁，那个写文章的庄维则。他咽得下那碗清汤寡水的面，却咽不下那一把葱花。他摸出怀表看了一眼，又合上，表盖叩的一声，在静里很脆。
他想起第一次来这家面馆，是四年前的事了。那天，他刚替76号补了一口大锅——一个叛徒，被锄了，可锄完之后，善后没做好，惹出了一串麻烦。他连着熬了三天三夜，把那些烂摊子一桩一桩收拾干净。那天晚上，他饿得不行，又不想回住处，就鬼使神差地，走进了这条弄堂。他也是在那个位置坐下，也点了一碗清汤阳春面。那碗面端上来时，也是浮着一层葱花。他当时，也是这么一勺一勺，把葱花拨到碗边。从那天起，他就养成了这个习惯。那一夜，他吃完面走出弄堂，外头正下着小雨，他没有打伞，就那么走着，忽然觉得，这世上总算还有一个地方，不需要他戴那副假面。江边的风带着潮气，吹在脸上凉，把他袖口的褶皱吹得翻起来。
老周——那个擦碗的老头——第一次看见他拨葱花时，多看了他一眼。后来，他来得多，老周就不看了。可老周记住了他的口味：清汤，不要葱。有一次，老周在他吃完面后，忽然说了句：“先生，葱花不吃，下次我少放点。”沈砚当时没有答话。他放下铜板，走出了面馆。可他走到门口时，听见老周在身后，又补了一句：“不吃也好。葱花这东西，搁在汤里，看着热闹，咽下去，却是一股生味。”沈砚的脚步，顿了一顿。他没有回头。可那句话，他记了很久。廊下的灯泡晃了一下，是电压不稳，影子在墙上跟着晃。
从那以后，老周再没有问过他要不要葱花。可每次端上来的面，葱花还是那么多——老周像知道，他要点那碗“带葱花的清汤面”，然后自己把那堆葱花拨开。这是他们之间的默契。老周不知道他是谁，不知道他做什么，也不知道他为什么总在深夜来吃一碗面。但老周知道，这个人，需要一碗清汤寡水的面，和一堆被他亲手拨开的葱花。他咳了一声，不重，压在喉咙里，像怕惊着谁。
沈砚吃完面，放下碗，从怀里摸出几个铜板，放在桌上，起身要走。“先生。”柜台后的老头忽然开口。沈砚停住，回头。老头看着他，没有说话。他只是在沈砚刚才坐过的那张桌边，站了一会儿，把那碗边那堆被拨开的葱花，看了一眼，又低头，继续擦他的碗。沈砚没有再说话，掀帘走了出去。算盘珠子在隔壁拨得噼啪响，一阵急，一阵慢，又停了。
弄堂里很静，路灯昏黄。沈砚站在面馆门口，忽然觉得，喉咙里那股葱花的气味，像一片薄薄的、化不开的叶子，梗在那里。他今晚，本来不该来吃这碗面的。可他来了。他也不知道自己为什么会来。也许，是因为今天下午，他补的那口锅——那个被他悄悄送走的交通员。他补得多了，就想找一处地方，坐一坐，吃一碗清汤寡水的面，假装自己还是个干净的人。可他连那碗面上的一把葱花，都咽不下去。雨点敲在瓦上，起先稀疏，后来密成一片，顺着檐角往下淌。
他走回苏州河边，站住。河风迎面吹来，带着水汽和煤烟味。他低头，看了看自己那双手——那双手，刚刚替人补了一口锅，又亲手把那口锅砸碎了，再补好。他忽然觉得，自己很像那碗阳春面——汤是清的，面是白的，看着干净，可碗边上，总有一堆拨不开的葱花。街对面的无线电在播一段京戏，胡琴拉得有气无力，词儿听不清。
路过那条弄堂时，他看见面馆的灯，已经熄了。老周收摊了。沈砚在弄堂口站了一会儿，又继续往前走。老周今晚那句“先生”，叫得比平时，多了一点什么。他说不清那是什么。也许是同情，也许是别的。可那一句“先生”，让他在这个深夜的弄堂里，忽然有了一种很奇怪的感觉——好像这世上，还有一个人，知道他会把那堆葱花拨开，也知道他为什么拨开。
他在这条弄堂里，坐过很多个这样的夜晚。每一次来，他都点同样的面，做同样的事，然后，带着那点清汤寡水的气味，回到那栋楼里，继续当他的补锅匠。他不知道这样的日子还要过多久。他只知道，只要他还在这座岛上一天，他就需要一个这样的夜晚，需要一碗这样的面，需要那堆被他亲手拨开的葱花。那是他给自己留的，最后一点干净。
他想起下午那个被他送出城的交通员。那年轻人跨出城外那座桥时，回头看了他一眼，嘴唇动了动，到底没说出一个谢字。沈砚摆了摆手，让他快走。他不需要谢。他做那些事，不是为了让人谢。他只是在尽自己的能力，让这个乱世里，少死几个不该死的人——哪怕，那迟早会要他自己的命。可他救不了所有人。那个十九岁的新丁，那个写文章的庄维则，那个在码头扛包、被他一笔勾进罪案的柯——他漏出去几条命，就有几条命，是经他的手，永远留在了这座孤岛上。这些账，他一笔也销不掉，只能压在那碗面的清汤底下，一口一口，慢慢咽。
苏州河的雾，又浓了一层。沈砚裹紧大衣，走进雾里，没有回头。他身后，那盏熄了的面馆灯，和那半截蓝布门帘，都被雾吞没了，只剩下弄堂深处，一点若有若无的、葱花与猪油混合的香气，还在风里散着。
远处苏州河上传来一声汽笛，细长，像谁在风里叹气。
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