血顺着司命笔的裂缝往下淌，在青石地上留下三道红印。那血不散，也不干，慢慢渗进石缝，连上了祭坛深处的旧阵纹。阿芜跪在地上，背弯得低，喉咙里全是血腥味，每喘一口气，肺都像被烧过。她不敢低头看自己的手——指尖已经掐进符纸里，裂了口子，血混着朱砂和墨，在纸上糊成乱糟糟的一团。
她更不敢回头。
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