第二天傍晚,沈清漪给寒尘发来了一张照片。照片拍的是老宅书房书架上的一只木箱,箱子上有一把小铜锁,刻着缠枝纹。
“家里人说钥匙找不到了。箱子放在最高层的角落,好几年没动过。”沈清漪的声音里带着一点抱歉,“你要是急,我今晚就回去一趟,把锁撬了。”
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