北京三月，残冬的寒风刮进影视大楼走廊。
刺骨的冷。
这是宋春风今天第三场试镜，也是她这个月第四十七次落空的机会。
破旧的黑色连衣裙洗得发白，衣角起了细密毛球。九十九块的换季爆款，是她能拿出的最体面的行头。
她攥着皱巴巴的简历，听见里面副导演不耐烦的一声“下一个”。
深吸一口气，推门而入。
三盏惨白补光灯直直砸在脸上，晃得人睁不开眼。
长桌后的三个剧组人员，目光轻浮又挑剔。扫过她的脸、身材、穿搭，像在分拣一件廉价瑕疵品。
“宋春风？北影科班？”
“是。”她脊背挺直，声音平稳，藏住眼底的窘迫。
“演过什么主角？”
“只有一些小配角，侍女、客串路人。”
话没说完就被粗暴打断。副导演摆了摆手：“行了，懂了。身高体重，转一圈看看。”
宋春风依言转身，裙摆轻动。
桌边那位挂着傅氏工牌的中年女人，目光精准锁死她的眉眼，细细描摹比对。
她凑到选角导演耳边，语气笃定：“轮廓一模一样，就是眼神太干净，没她那份柔。神韵差了点，不用留。”
“回去等通知吧。”
又是这句敷衍到极致的话。
宋春风站在原地，心口堵得发闷。
她熬了三个通宵抠台词、练微表情，把短短十秒的戏份打磨了五十遍。
到头来，对方连让她开口试戏的兴趣都没有。
在这群资本和流量簇拥者眼里，没有背景、没有资源的她，不过是一件可随手丢弃的廉价道具。
“还有事？”副导演抬眼，不耐几乎溢出来。
“谢谢老师。”宋春风压下所有不甘，躬身道谢。
指尖刚触到门把手，一道清冷女声骤然响起：“等一下。”
回头望去。
方才点评她的女人缓步走来。
“你是真的想演戏，想彻底翻身？”女人直视她的眼睛。
宋春风眼底瞬间燃起微光，坚定点头：“是。我想。”
“我给你一条捷径。”
女人递出烫金名片，下面写着：
程砚，傅氏总裁特助。
“私人定制角色，月薪五十万，一年合约，履约期满六百万到手。不用跑龙套，不用陪酒应酬。”
“唯一的要求：听话，做一个合格的‘复刻品’。”
五十万月薪。
这五个字像一道惊雷，劈开了她暗无天日的窘迫人生。
手机刚好震动。
银行短信冰冷刺眼：余额3217.50元。
下月房租七千五，逾期将被赶出门。
父亲腿疾加重，八万手术费迫在眉睫。母亲电话里哽咽的哀求，还在耳边回响。
她写稿、拍淘宝、跑兼职，拼尽全力，却连家人的救命钱都凑不齐。
尊严在现实面前，一文不值。
“什么角色？”宋春风声音微颤，却不再犹豫。
女人点开手机照片，递到她眼前。
玉兰树下，白裙女子眉眼温柔，笑靥缱绻。
那张脸，和她一模一样，分毫无差。
“人形替身。”女人直言不讳，“替傅总，演一场专属的陪伴戏。你不是第一个，也不会是最后一个，但你是长得最像的那一个。”
“她是谁？”
“不必知道。你只需选择：拿着六百万脱困，或是继续挣扎在底层。名额抢手，三分钟考虑时间。”
宋春风攥紧名片。
走廊里那些和她一样满眼焦虑的女孩，还在等着虚无缥缈的“通知”。
而她，已经手握翻盘的机会。
三秒后，她拨通了名片上的电话。
次日。半山独栋别墅。
玉兰满院，清雅矜贵，是她从未踏足的顶层世界。
书房内，傅秋霜端坐于红木桌后。
男人眉眼凌厉，五官冷绝，周身气场凛冽如寒刃，生人勿近。
财经杂志上的照片不及真人万分之一清冷。那双黑眸扫来，像扫描仪精准比对数据，冰冷、挑剔、审视。
“宋春风？”他声线低沉无温。
“是。”
他懒得听她的履历，直接推来一份合约。
白纸黑字，薪资刺眼：月薪五十万，私人陪伴，无条件配合甲方所有安排。
“做你的女朋友？”宋春风抬眼追问。
傅秋霜薄唇轻启，字字刺骨：
“不是。做替身。不用动心，不用动情，只用顶着这张脸，待在我身边。”
“替谁？”
他避开问题，语气淡漠：“三天考虑期。”
宋春风看着合约，想起家里的困境、无数次试镜的屈辱、底层挣扎的狼狈。
抬眼，笃定开口：“不用三天，我签。”
傅秋霜眼底掠过一丝极淡的波澜，快得让人捕捉不到。
他见过太多为钱攀附的女人。
唯独这一个，干净倔强，眼底有傲骨，却偏偏被逼得甘愿做影子。
她转身即将离开，终究忍不住问出心底的疑惑：“傅总，照片里的人，在哪？”
傅秋霜执笔的手骤然一顿。
笔尖落出一道墨痕。
沉默两秒，他声音平得毫无起伏，却裹着化不开的悲凉：
“不在了”。
宋春风后背一凉。
她签下的从不是高薪合约。
是一场祭奠亡人的、无人可逆的虐恋骗局。
可她别无选择。
从签字的那一刻起，龙套宋春风死去，活下来的，只是傅秋霜花钱买来的、专属白月光的影子。
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