夜风穿过院中槐树的枝杈,吹得檐下铜铃晃了三下。
陈平坐在石阶上,膝上折扇掌心朝天,右眼角的朱砂痣还泛着微红。他没动,也没闭眼,目光锁在三步外那片被霜纹融水拼出半个“阵”字的地面上。香囊静静垂在腰侧,多出的那个小结扣在月光里看不出异样,但指尖触到时,能感到一丝滞涩——像是线头被人用极细的气劲捻过。
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