1988年冬。头场霜下来，把青石板路染得发白，踩上去“咔嚓、咔嚓”响。
店里生着炭盆，倒不觉得冷。安安坐在小板凳上，手里捏着那片装在透明胶囊里的磨刀石碎屑，透过光，能看到里面粗糙的颗粒。他把它贴在脸颊上，凉凉的，但心里是暖的。
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