夜风从窗缝钻进来，吹得桌上油灯晃了三下。燕归云没动，指尖仍压在那张素绢上，闭眼的金色眼睛轮廓清晰可见。冷无艳坐在屋檐边沿，靴子脱了一只，另一只脚尖轻轻点着瓦片，发出细微的叩响。
“他们要来了。”他说。
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