林寒醒来时，天还没亮透。
他翻了个身，木板床吱呀响了一声，左手腕从被子里露出来，晨光还没照进窗，他便借着那股蒙蒙的暗色看向掌心——暗红纹路已经褪得只剩下淡淡的一抹，如同纸上的铅笔印被橡皮擦过之后残留的灰痕，看得见，摸不着。掌心的黑色小点也缩小了一圈，像一粒干瘪的芝麻镶在皮肉之下。
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