界把那卷皮纸在桌面上又摊开了一次，从旧墟深处带回来的那几行字他早已经能背出来了，但每次看到“三年”那两个字，还是会在目光里多停一下。三年，不是永远，是三年。界把皮纸折好，放回抽屉里。
老头从屋里走出来，在石桌对面坐下。“那卷皮纸写了什么？”
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