叶寒站在气象站的门口，手中的枪口对准叶明。火炉中的火焰在两人之间跳跃，投下舞动的阴影。叶明坐在椅子上，姿态放松，手中的书本随意地搭在膝盖上，仿佛他只是在等待一位迟到的客人，而不是一个持枪闯入的对手。
“放下枪，哥哥。”叶明说，声音平静而从容，“你不会开枪的。如果你会，你早就扣动扳机了。”
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