文砚的手按在冰冷的城垛上，指尖传来的寒意直透骨髓。他看着那辆粗糙却致命的冲车被二十名鲜卑壮汉推动着，发出“吱嘎”的**，开始缓缓向前移动。
撞木前端包裹的铁皮在晨光下闪着冰冷的光。更前方，那十二个被绳索拴在一起的乡亲，像待宰的羔羊，被刀剑逼迫着，一步步走向堡门。
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